Страница 35 из 69
Мы сидели на кухне. Вечер уже сползал к ночи. Юля давно ушла наверх, я слышал, как скрипнула дверь её комнаты, как щёлкнул замок. Дом был тихий, снег за окном блестел в свете фонаря, вино в бокале пахло сухо, терпко, оставляя на языке привкус горечи.
Ирина подалась ближе.
— А сейчас? — спросила она. — Как ты смотришь на меня сейчас?
Я посмотрел. И ничего не сказал.
Потому что не знал, что сказать. Правду? Что я сам не понимаю, где мы с ней стоим и почему всё не так, как я себе нафантазировал? Что вместо желания я чувствую только усталость и раздражение? Что я сравниваю её с девчонкой, которая спит на втором этаже?
Или соврать? Сказать что-то тёплое, мужское, красивое, что она хочет услышать? Что я всё ещё жду, всё ещё надеюсь, всё ещё готов?
Она сама потянулась ближе. Совсем немного. Не поцеловала ещё, но уже почти. Я чувствовал её дыхание на своей щеке — тёплое, с вишнёвым оттенком вина. Видел, как блестят её глаза в полумраке. Как дрожат ресницы. Как она ждёт.
Момент, за который я готов был когда-то отдать жизнь, а теперь не знал, куда себя деть.
Блять...