Страница 55 из 82
Глава 31. Сферы и тишина
Ночь не принесла покоя.
Я сидела за столом, сжимая в руке карандаш, но линии не ложились. Чертежи казались чужими — будто их рисовал кто-то другой, кто не знал, что происходит на самом деле.
Алый коготь. Кровавые кумихо. Намджин. Они знают, следят.
Я отложила карандаш.
Посмотрела на свои руки — на пальцы, ещё хранившие тепло прикосновения. На запястье, где синяк цвел подобно фиолетовому гиацинту.
Но что я могу сделать? Артефакты защиты — это хорошо. Но они не решают проблему. Они только оттягивают удар.
Мне нужно нечто большее.
Я закрыла глаза.
Вспомнила слова Ён: «Кровавые кумихо нарушили договор. Но у нас нет доказательств».
Доказательства.
Если бы можно было зафиксировать их действия. Записать. Сохранить. Предъявить Высшим.
Я открыла глаза.
Артефакты-следилки. Маленькие, незаметные, которые можно прикрепить к одежде или спрятать в вещах. Они будут записывать всё: разговоры, магические следы, перемещения.
И сфера. Записывающая сфера — такая, что хранит не только звук, но и образы, и магические отпечатки. Чтобы арбитры видели своими глазами.
Я взяла карандаш.
Линии потекли — ровные, уверенные. Запястье болело нещадно, я не обращала внимание.
Следилка. Маленькая пластина, почти невидимая. Питание — от магии носителя, так что не разрядится. Запись — на кристалл, который можно извлечь.
Я работала, не замечая времени.
Сфера оказалась сложнее. Нужно было вплести в неё несколько контуров — фиксация звука, изображения, магического следа. И стабилизатор, чтобы всё это не взорвалось в самый неподходящий момент.
К следующему дню чертежи были готовы.
Я смотрела на них и чувствовала странное спокойствие. Теперь у меня был план.
Но внутри, под этим спокойствием, жила усталость. Глубокая. Тяжёлая.
Она навалилась внезапно — когда солнце село и залило комнату бледным лунным светом, а я всё ещё сидела за столом, не в силах подняться.
Мне не хватало Чанхо.
Чтобы он сидел напротив, на своём стуле в чайной, и смотрел на меня своими золотистыми глазами. Чтобы я могла пить чай, чувствовать его присутствие.
Я посмотрела на телефон.
Он всё ещё лежал на столе, тёмный, молчаливый. Последнее сообщение от него — «Я надеюсь у тебя все хорошо.» — застыло на экране.
Я взяла телефон.
Пальцы замерли над клавиатурой.
«Ты спишь?»
Стёрла.
«Не спится»
Стёрла.
Отложила телефон. Потом снова взяла.
Набрала номер.
Не сообщение. Звонок.
Гудки. Один. Два. Три.
Сердце колотилось где-то в горле.
— Сора? — голос сонный, хриплый. Но такой родной.
— Разбудила? — глупый вопрос.
— Я еще не ложился. Что случилось?
— Ничего. Я соскучилась. - выдохнула.
Он помолчал.
— Ты в мастерской?
— Да.
— Опять работаешь всю ночь?
— Угу.
— Сора...
— Я закончила на сегодня, —улыбнулась от заботы в его голосе.
Он вздохнул.
— Ты ела?
— Не помню.
— Это значит — нет.
Я промолчала.
— Сора, — его голос стал мягче. — Ты не одна.
— Я знаю.
— Тогда почему ты мучаешь себя?
— Потому что если я остановлюсь, — я запнулась, — если я остановлюсь, я начну думать.
— О чём?
— О тебе. О нас. О том, что будет завтра.
Он молчал.
Я слышала его дыхание — ровное, спокойное. Оно успокаивало.
Собрав силы, я доползла до диванчика, который стоял в углу мастерской.
— Сора, — сказал он. — Что бы ни случилось завтра... я рядом.
— Я знаю.
— Тогда спи.
— Не могу.
— Закрой глаза.
Я закрыла.
— Дыши, — сказал он. — Вдох. Выдох.
Я дышала. Вдох. Выдох.
— Слышишь меня? — спросил он.
— Да.
— Я здесь. И никуда не уйду.
Я зажмурилась.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Мы молчали. Тишина была тёплой, почти осязаемой.
— Сора, — сказал он.
— М?
— Ты засыпаешь?
— Нет, — соврала я.
Он усмехнулся.
— Врёшь.
— Не вру, — сонно пробормотала я.
— Ложись, — сказал он. — Я подожду, пока ты заснёшь.
— Не надо. У тебя чайная утром.
— Чайная подождёт.
Я хотела возразить, но слова застряли в горле.
— Спи, Сора, — сказал он.
Я закрыла глаза.
Слышала его дыхание. Чувствовала его присутствие — через телефон, через сотни метров.
— Спокойной ночи, Чанхо, — прошептала я.
— Спокойной ночи, Сора.
Я заснула с телефоном в руке, слушая, как он дышит.
А он не повесил трубку до самого утра.