Страница 42 из 71
Отстранённым.
Недоступным.
— Лера — часть прошлого, — сказал он наконец. — Моего прошлого. Не твоего.
Он шагнул ближе.
— Если я расскажу всё сейчас, ты станешь мишенью.
— А если ты не скажешь, я не смогу защитить себя.
— Тебе не нужно защищать себя от этого.
— Почему?
— Потому что я рядом.
Сказано было спокойно.
Уверенно.
Почти нежно.
Но именно это и задело.
— А если тебя не будет рядом?
Он замолчал.
Всего на секунду.
Но я увидела, как эта мысль ударила по нему.
— Буду.
— Ты не можешь обещать такое.
— Могу.
— Нет, Дим. Не можешь.
Он чуть вздрогнул от этого имени.
Будто оно прозвучало не там, где ожидал.
Я тоже это почувствовала.
Стало больнее.
Потому что я не хотела ссориться.
Не сегодня.
Не после ночи, в которой впервые перестала бояться.
Но чем сильнее он молчал, тем больше мне казалось, что он снова отодвигает меня за линию, которую сам нарисовал.
Без меня.
— Я не прошу рассказать всё, — сказала я тише. — Я прошу не делать вид, что меня это не касается.
Он смотрел на меня долго.
Потом опустил взгляд.
— Лера когда-то совершила ошибку.
— Какую?
— Большую.
— Это всё?
— Пока да.
Я усмехнулась, но улыбки не получилось.
— Потрясающе.
— София.
— Нет. Правда. Очень информативно.
— Я расскажу.
— Когда?
Он не ответил.
И этим ответил.
В груди стало холодно.
— Понятно.
Я встала из-за стола.
Он сделал шаг ко мне, но остановился, будто заставил себя не приближаться.
— Я не отталкиваю тебя.
— Именно это ты и делаешь.
— Я пытаюсь не дать тебе пострадать.
— А я пытаюсь понять, кто рядом со мной.
Эти слова повисли между нами.
Слишком честные.
Слишком опасные.
Дмитрий долго молчал.
Потом тихо сказал:
— Рядом с тобой человек, который вчера обещал сделать всё, чтобы ты не пожалела о своем выборе.
Я закрыла глаза.
На секунду мне захотелось сдаться.
Подойти.
Обнять.
Сказать, что всё хорошо.
Но всё не было хорошо.
Не совсем.
— Тогда не заставляй меня жалеть о том, что я поверила, — прошептала я.
Он не ответил.
А я поднялась наверх.
До обеда мы почти не разговаривали.
Не потому что поссорились.
Нет.
Ссора была бы проще.
В ссоре есть слова.
Есть шум.
Есть возможность хлопнуть дверью и потом вернуться.
А у нас было другое.
Тонкая, холодная пауза.
Дмитрий уехал ближе к обеду.
Перед уходом зашёл ко мне.
Я сидела в гостиной с книгой, которую открыла на одной странице двадцать минут назад и так ни разу не перевернула.
Он остановился у двери.
— Я уезжаю.
— Хорошо.
— Вернусь вечером.
— Хорошо.
Он помолчал.
— София.
Я подняла глаза.
Он выглядел так, будто хотел сказать больше.
Но снова не сказал.
Подошёл ближе.
Наклонился и коснулся губами моего лба.
Я не отстранилась.
Но и не потянулась к нему.
Он это почувствовал.
Конечно.
— Я скоро, — сказал он.
— Я знаю.
— Это не то же самое, что «я жду».
Я подняла на него взгляд.
— А ты хочешь, чтобы я ждала?
— Да.
Честно.
Просто.
Без защиты.
От этого внутри снова что-то дрогнуло.
Я могла бы сказать, что буду ждать.
Но вместо этого произнесла:
— Тогда возвращайся с ответами.
Он выпрямился.
Взгляд стал тяжелее.
Несколько секунд он смотрел на меня.
Потом кивнул.
— Хорошо.
Когда дверь за ним закрылась, дом стал слишком большим.
Слишком тихим.
Я осталась одна с книгой, холодным кофе и ощущением, что только что сделала первый шаг по краю.
Вечер опускался медленно.
Серый свет за окнами становился гуще, мягче, тяжелее.
Я несколько раз брала телефон в руки.
Открывала старое сообщение.
Закрывала.
Снова открывала.
Лера.
Что ты хотела сказать?
Ты предупреждала меня?
Или пыталась разрушить то, что ещё даже не успело начаться?
Я набрала её имя в поиске.
Потом стерла.
Потом снова набрала.
Смешно.
Я будто спорила не с телефоном, а с самой собой.
И всё равно уже знала: остановиться не смогу.