Страница 73 из 133
— Он… он долго болел. Мы знали, что это произойдет. Он был хорошим человеком, понимаете? Он был хорошим человеком.
Я не уверена, почему она звонит мне или рассказывает это, но боль в ее голосе заставляет меня слушать.
— Я уверена, что так и было.
— Он… он совершил… он совершил нечто ужасное, Денвер. И я не знаю, как это исправить. Мне страшно это исправлять.
Это поэтому она звонит? Она думает, я могу ей помочь?
— Я могу что-нибудь сделать?
Она тихо всхлипывает, и я понимаю, что вцепилась в подушку дивана. Мои костяшки побелели.
— Он написал мне письмо. Признание. Э…
Мой голос тих.
— Что было в письме?
— Он написал, что ему жаль, что у него не было выбора, кроме как солгать о ребенке, что он защищал меня от… него. — Мой дар речи пропадает от осознания, которое просто не может быть правдой. Мой разум жесток. Мое воображение пытает меня. Я смотрю на пол. На ковер. На узоры, которые до сих пор не замечала. Они расплываются, смешиваются и блекнут, а звуки отдаляются. — Он сказал вам, что ваш ребенок умер, Денвер, но он не умер.