Страница 55 из 133
Я почти вылетаю из гардеробной и выбегаю на балкон, распахивая двери навстречу прохладному воздуху. Он накрывает меня, по коже бегут мурашки, смешиваясь с потом, и я вцепляюсь в перила, пытаясь вдохнуть. Маленькие глотки воздуха заполняют лёгкие.
Рука дрожит, когда я провожу ею по лицу, глядя на территорию, на сад, где Денвер выгуливает Уэссона. Будто чувствуя, что я о нём думаю, по плитке балкона раздаётся стук когтей, и пёс садится у моих ног.
— Я в порядке, — говорю я напряжённым голосом, кладя дрожащую руку ему на голову. — Я в порядке, парень.
Но правда ли это?
Воздух постепенно наполняет лёгкие. Пульс замедляется. Холодная рассудительность накрывает паническое тепло, и я собираю мысли воедино.
Я в порядке. Всё будет в порядке. Денвер вернётся домой, и всё будет в порядке.
— Пошли, парень. — Я хлопаю себя по бедру, и Уэссон следует за мной обратно в спальню. Я закрываю и запираю балконные двери, затем возвращаюсь к бумагам, перебираю их, пока не нахожу тот самый лист — единственный, который способен окончательно разрушить мой брак.
Я кладу его на стеклянную поверхность стола и читаю слова, которые перечитывал уже сотню раз. Не знаю, зачем я его сохранил. Может, надеялся, что Денвер сама его найдёт, и я избавлюсь от этого груза.
Но я буду нести этот груз до самой смерти, если это значит, что она никогда меня не оставит.
Спички звенят, когда я открываю коробок, достаю одну, зажигаю. Пламя дрожит и танцует, когда я подношу его к бумаге.
Белое становится чёрным.
Бумага превращается в пепел.
И правда исчезает.