Страница 8 из 12
— Спасибо, Коля.
Виктор забрал плеер и кассету. На лестничной площадке было темно — лампочка перегорела ещё в прошлом месяце. Он стоял, прислонившись спиной к холодной стене, и слушал, как внутри затихает странное эхо чужого голоса.
«Когда соберёшь все пять — ты вспомнишь».
Что вспомнишь? Детство? Тибет? Горы и белые домики? Или что-то другое, о чём он даже не догадывался?
Ответа не было.
Вечером он снова слушал кассету.
Уже дома, в тишине пустой квартиры, без свидетелей. Плеер стоял на столе. Чётки лежали рядом. Виктор включал запись раз за разом, пытаясь уловить каждую деталь.
На пятом повторе он заметил то, чего не замечал раньше. В паузе между словами «ты вспомнишь» и «и тогда ты сделаешь выбор» был едва слышный звук. Не то щелчок, не то звон — очень далёкий, очень тихий. Как будто где-то в глубине комнаты, где записывалась кассета, качнулся колокольчик на алтаре.
Он перемотал, включил снова. Да, точно. Тихий металлический звон. Затухающий, как гонг, в который ударили один раз и ждали, пока звук умрёт сам.
Откуда он знал про гонг? Никогда не слышал его вживую. Но узнал мгновенно.
Он выключил плеер. Достал кассету. Положил на стол. Рядом легли чётки. Рядом — фотография мандалы.
Пять ключей. Пять подсказок. И один голос, который обращался к нему через четыре года.
Кто он, этот человек? Почему его голос заставляет сердце биться ровнее? Почему пальцы сами складываются в странный жест — ладони вверх, большие пальцы соприкасаются, — когда звучат слова «ты вспомнишь»?
Тело помнило. Это было ясно уже сейчас. Чётки. Мантра, которую он пробормотал во сне или в видении. Поза. Ритм дыхания. Всё это было не случайным. Всё это было частью чего-то большего. Чего-то, что он пока не мог назвать.
Он встал, подошёл к окну. За окном горели редкие фонари. Двор-колодец спал. Только на углу, под милицейским «уазиком», всё ещё тлели сигаретные огоньки.
Пять ключей.
Первый — сфинксы. Это решено. Завтра он пойдёт на Университетскую набережную. Без Ирины — встреча с ней только через два дня. Один. Посмотрит на сфинксов, проверит постаменты, поищет знаки.
Может быть, найдёт что-то ещё.
Ночью ему приснился сон.
Он стоял на склоне горы. Не на краю обрыва, а на широком каменистом уступе, поросшем низкой травой и шалфеем. Внизу, в долине, лежал город — маленькие белые домики с черепичными крышами, узкие улочки, арки, мостики через невидимый ручей. Над городом висел дым от очагов — десятки тонких струек поднимались к небу и таяли на высоте.
Пахло травами и топлёным маслом. И ещё чем-то — сладковатым, тяжёлым, нездешним. Тем самым запахом, который он почувствовал впервые, когда открыл шкатулку.
Солнце садилось за снежные пики. Небо было оранжевым, с розовыми прожилками, и на этом фоне горы казались нарисованными — слишком острыми, слишком правильными.
Рядом стоял человек в тёмно-красной одежде. Тибетский монах. Лица было не разглядеть — то ли из-за солнца, то ли потому, что так было нужно. Но Виктор знал, что этот человек — старый. Очень старый. И очень спокойный. От него исходило тепло — не физическое, а какое-то другое, более глубокое. Как от печки в зимнем доме.
Монах смотрел на долину и молчал. Его руки были сложены на животе. Губы чуть шевелились — он читал мантру. Ту самую, которую Виктор слышал во сне. Или не во сне.
Потом монах повернулся к нему. Медленно, без спешки. В его глазах — тёмных, блестящих — была нежность и грусть одновременно. Так смотрят на человека, который уходит в долгий путь и не знает, вернётся ли.
— Ты вернёшься, — сказал монах. Голос был тихим, но ясным. — Но не сразу.
Виктор хотел спросить: «Куда вернусь?» — но не мог говорить. Голос пропал. Горы молчали. Даже ветер стих, будто ждал ответа.
Монах улыбнулся. Его рука поднялась и легко коснулась лба Виктора — так касаются ребёнка, которого благословляют.
— Не бойся, — сказал он. — Тот, кто боится, — не ты. Тот, кто идёт, — и есть ты.
И Виктор проснулся.
В комнате было темно. За окном шёл дождь — мелкий, настойчивый, бесконечный апрельский дождь. Капли стучали по подоконнику. Труба за стеной молчала. Чётки лежали на тумбочке, и в слабом свете уличного фонаря их деревянные бусины казались живыми.
Виктор лежал и смотрел в потолок. Дыхание было спокойным. Сон уже таял, ускользал, как вода сквозь пальцы, но ощущение осталось — тепло на лбу, там, где коснулась рука монаха.
Он не помнил содержания сна. Только горы. Только дым над долиной. Только тихий голос, сказавший: «Ты вернёшься».
Вернусь куда?
Ответ пришёл сам собой — не мыслью, а образом. Сфинксы на Университетской набережной. «Там, где время застыло в камне». Первый ключ.
В шесть утра он встал. Оделся. Вышел из дома. Дождь кончился, но асфальт был мокрым. В лужах отражалось светлеющее небо. Дворники уже гремели тележками. Город просыпался.
Автобус шёл полупустой. Виктор сидел у окна и смотрел на проплывающие мимо дома. Ему казалось, что он видит их впервые — хотя, конечно, проезжал этот маршрут десятки раз. Но сегодня всё было другим. Как будто мир стал ярче. Или он сам стал другим.
На остановке у Академии художеств он вышел. Перешёл дорогу. Поднялся на гранитный парапет.
Сфинксы сидели лицом к Неве — два каменных зверя с львиными телами и человеческими лицами. Древние. Равнодушные. Прекрасные. Время застыло в них три с половиной тысячи лет назад и с тех пор не двигалось.
Он обошёл обоих сфинксов, провёл рукой по холодному граниту. Никаких надписей. Никаких знаков. Но он знал — это здесь. Первый ключ. Просто нужен кто-то, кто поможет его открыть. Ирина. Она знает Петербург. Она знает Тибет. Через два дня они встретятся в Эрмитаже.
А пока можно было просто стоять на набережной, смотреть на сфинксов и думать о том, что первый шаг сделан.
В четверг, в десять утра, он стоял у служебного входа Эрмитажа. Сумка висела на плече. В сумке лежала шкатулка. В шкатулке — пять предметов. Кассета, которую он прослушал десять раз. Чётки, которые его пальцы помнили. Фотография мандалы, нарисованной человеком по имени Тензин. Металлический цилиндр, чьё назначение было пока загадкой. И серебряная брошь, которая ждала свою владелицу.
Четыре ключа ещё не были найдены. Но первый уже указал путь. И это было только начало.
Глава 4. Ирина