Страница 7 из 13
Наскоро умывшись ледяной водой из рукомойника (в усадьбе не было даже примитивного водопровода — только колодец и медные рукомойники, какие Василий помнил ещё по детству в Коломне), он спустился в столовую. Длинный стол, накрытый на десять персон, пустовал. Лишь на одном конце сидела Елена Всеволодовна с чашкой кофе и раскрытой газетой.
— Вы рано, — заметила она, не поднимая глаз.
— Привычка. — Василий взял с подноса бутерброд с ветчиной и откусил — хлеб оказался чёрствым, а ветчина пахла коптильней, будто её заготовили ещё прошлой зимой. — Сегодня мне нужно в город. В архив.
— Зачем? — Елена Всеволодовна отложила газету. Взгляд её был настороженным, как у кошки, почуявшей чужого на своей территории.
— Хочу узнать историю этого дома. Ту, которая не лежит на поверхности. Вы говорили об убийстве дочери Хованского. Но не назвали имени. А без имени — как без ключа.
— Анастасия, — тихо сказала Елена. — Её звали Анастасия. Ей было девятнадцать. Убили в саду, в два часа ночи, накануне её свадьбы.
— С кем?
— С молодым человеком из Петербурга. Не из нашего круга. Отец был против, но она настояла. А потом…
— Что потом?
— Потом её нашли с ножом в груди. А жених исчез. Его искали, но так и не нашли. А через год объявился — в Петербурге, женатый на другой. Следствие закрыли за отсутствием состава преступления.
Василий допил кофе. Горький, жидкий, с примесью цикория — здесь экономили на всём, даже на еде.
— Вы верите в призраков, Елена Всеволодовна?
Вопрос застал её врасплох. Она поморщилась, как от зубной боли.
— Я верю в то, что вижу. А видела я эту тень. И не один раз. Она появляется у окна кабинета в ночь на третье сентября. Каждый год. В ту самую ночь, когда убили Анастасию. И в этом году… шкатулка пропала именно в эту ночь. Вы понимаете, что я хочу сказать?
— Что призрак украл бриллианты? — Василий усмехнулся. — Простите, но я человек земной. Призраки не крадут. Призраки — это совесть. Или страх. Или память. А крадут всегда живые.
— Тогда ищите живых, — отрезала Елена Всеволодовна, поднимаясь из-за стола. — А я поеду в церковь. Сегодня поминальный день.
Она вышла, оставив Василия одного среди пустых стульев и грязных тарелок. На стене, над буфетом, висел портрет пожилого мужчины с орденами на фраке. «Пётр Алексеевич Хованский. 1775–1842» — гласила медная табличка. Основатель усадьбы. Масон. Человек, построивший этот дом на костях.
Василий долго смотрел на портрет. Что-то в лице старика было неуловимо знакомым — не черты, нет, а выражение. Та же складка у губ, что и у Максима. Та же глубокая морщина между бровей, что и у Елены Всеволодовны.
«Странно, — подумал он. — Максим — не родной сын? Но похож на прадеда. Тогда в чём же тайна?»
Дорога до города заняла около часа. Василий нанял в усадьбе ту же подводу, что вчера, — кучера звали Ефимом, он был нем как рыба и, казалось, спал с открытыми глазами. Город, уездный центр Н., встретил сыщика привычной провинциальной суетой: бабы с корзинами, купцы в картузах, городовой у базарной площади, скучающий в ожидании взятки. Здание архива — двухэтажный особняк с колоннами — ютилось между присутственными местами и духовной семинарией.
Внутри пахло мышами, плесенью и вековой пылью. Высокие шкафы с делами уходили к потолку, и чтобы достать верхние полки, служители пользовались шаткой лестницей на колёсиках.
Старый чиновник с золотым пенсне и лицом, похожим на печёное яблоко, — в ведомости он значился как «губернский секретарь Модест Ипатьевич Клюкин» — встретил Василия без энтузиазма, но после предъявления удостоверения (выданного в сыскном отделении Петербурга, с водяными знаками и подписью самого пристава Шредера) сменил гнев на милость.
— Хованские? — переспросил он, ковыряя в ухе длинным костяным пальцем. — А на что вам сдались Хованские? Вымерли почти все. Остался один Сергей Иванович, но он, говорят, проживает в Петербурге, а имение сдаёт в аренду.
— Не совсем, — ответил Василий. — В усадьбе живёт вдова его брата. Елена Всеволодовна. Меня интересует история дела об убийстве Анастасии Хованской. 1812 год.
Клюкин поднял брови и вдруг оживился — видимо, любопытство победило чиновную лень.
— Анастасия Петровна? — переспросил он. — Та самая, которую у садовой стены нашли? О, это было громкое дело. Весь губернский суд полгода заседал. Свидетелей допросили сорок три души. А толку — никакого.
— Почему?
— А потому, — Клюкин понизил голос, словно стены архива могли подслушать, — что убийца был свой. В доме. И все знали — кто. Но доказать не могли. А потом он умер — и дело закрыли.
— Кто умер?
— Муж Анастасии. Тот самый, тайный жених. Его звали… — Клюкин зашуршал бумагами, отыскивая нужную папку. — Ах да. Павел Дементьев. Мещанин из Коломны. Торговец тканями. Пётр Алексеевич, отец Анастасии, был против брака, но девица настояла. Сбежала с ним, обвенчались тайно в сельской церкви, а через три дня её убили. Дементьева арестовали, но через год выпустили — не хватило улик. А ещё через год Дементьев утонул в Неве. Якобы случайно. Но ходили слухи, что его столкнул с набережной кто-то из Хованских.
Василий взял папку. Бумаги пахли временем — кислым, удушливым, почти живым. Он перелистывал страницы, вчитываясь в косые строки, написанные канцелярским почерком. Протоколы допросов. Описания места происшествия. Показания свидетелей.
— Вот, — Клюкин ткнул пожелтевшим пальцем в один из листов. — «Происшествие в имении Хованских: злодейское убийство девицы Анастасии Хованской, дочери надворного советника. Тело найдено в саду близ окна кабинета. На стекле — неизвестные знаки».
Василий перелистнул страницу. Следом шло ещё одно объявление — мелким шрифтом, почти неразличимым из-за выцветших чернил: «Надворный советник Хованский предлагает вознаграждение в пять тысяч рублей за сведения об убийцах. Особое внимание — знакам на стекле».
— И что, не нашли? — спросил он, хотя ответ уже знал.
— Как не нашли? — Клюкин поднял брови. — Нашли. Через год. Дементьева и нашли. Но выпустили за недостатком улик. А потом он утонул — и дело закрыли. Денег никто не получил.
— А знаки? Те самые, на стекле?
— А знаки так и остались загадкой. — Клюкин пожал плечами, и его костлявые лопатки заходили под сюртуком, словно крылья. — Может, масоны, может, бесы. А может, просто выдумки. Бабы завсегда привидениями пугают, когда совесть нечиста.