Страница 123 из 129
— Не знаю. Следствие, показания, адвокаты. Может, вернусь. Может, нет.
Она посмотрела на дом.
На окна.
На двор.
На Архипа, который важно патрулировал дорожку.
— Странно, — сказала Кира. — Я раньше думала, что это место забрало у Степана жизнь.
— А теперь?
Кира слабо улыбнулась.
— Теперь думаю, что оно вернуло ему то, что город не смог.
Василиса не ответила.
Потому что внутри от этих слов стало и тепло, и страшно.
Кира повернулась к ней.
— Я правда желаю вам счастья.
— Нам?
— Да.
Это было сказано без горечи.
Не совсем без боли — боль у Киры ещё была. Но без попытки забрать, вернуть, доказать.
Просто отпустить.
Василиса кивнула.
— Спасибо.
Пауза.
Потом добавила:
— Я всё ещё не простила всё.
Кира улыбнулась грустнее.
— Я знаю. И не прошу.
— Но я рада, что вы живы.
У Киры задрожали губы.
— Я тоже.
Они обнялись.
Коротко.
Неловко.
Но искренне.
Перед машиной Кира подошла к Степану.
Василиса не слышала их разговора, но видела: Кира сказала что-то тихое, Степан ответил, потом они обнялись — не долго, не как люди, которые возвращаются друг к другу, а как те, кто наконец хоронит то, что давно умерло, по-человечески.
Когда машина уехала, Степан вернулся к яблоне.
— Ты в порядке? — спросила Василиса.
Он посмотрел вслед пыли на дороге.
— Да.
— Правда?
— По-разному.
Она чуть улыбнулась.
— Хороший ответ.
— Учусь у лучших.
— У меня?
— У всех вас. К сожалению, школа жёсткая.
Василиса посмотрела на него.
— Больно?
Он не стал уточнять.
— Немного. Но уже не так.
— Она была частью вашей жизни.
— Да.
— А теперь?
Степан повернулся к ней.
— Теперь она часть прошлого, которую я не ненавижу.
Василиса долго смотрела на него.
Потом сказала:
— Это похоже на выздоровление.
Он усмехнулся.
— Осторожно с громкими словами.
— Ладно. На маленький прогресс.
— Вот так лучше.
Вечером Василиса читала второе письмо мамы.
Не одна.
С отцом.
Они сидели в маленькой комнате наверху, той самой, где бабушка хранила коробку. На кровати лежали конверты. У окна стоял стакан с полевыми цветами — Мария Петровна поставила их утром, “чтобы не было как в архиве”.
Александр держал письмо осторожно, будто бумага могла рассыпаться в руках.
Василиса сидела рядом.
Не слишком близко.
Но и не далеко.
После всего между ними всё ещё были трещины. Они не исчезли от одного разговора, от одного признания, от одной общей опасности. Но теперь через трещины проходил свет.
Это уже было много.
— Откроем? — спросил отец.
Василиса кивнула.
— Открывай.
Он развернул лист.
Почерк мамы был ровным, чуть наклонным.
“Саша, если ты читаешь это, значит, я либо оказалась слишком драматичной, либо ты слишком упрямо не хотел слушать.”
Александр закрыл глаза.
— Это она.
Василиса тихо улыбнулась.
— Да.
Он продолжил читать вслух.
“Я знаю тебя. Ты решишь, что должен был предусмотреть всё. Что должен был остановить меня, уговорить, запереть, увезти, переиграть. Не смей превращать мою смелость в свою вину.”
Голос отца сорвался.
Василиса накрыла его руку своей.
Он долго молчал.
Потом продолжил, уже тише:
“Я делаю это не потому, что не люблю тебя и Васю. А потому что люблю. Потому что не хочу, чтобы наша дочь росла в мире, где хорошие люди шепчут, а плохие говорят громко. Если меня не станет, не делай из любви клетку. Ты умеешь. Я видела. Не надо.”
Александр опустил письмо.
Слёзы текли по его лицу беззвучно.
Василиса тоже плакала.
Но это были другие слёзы.
Не только горе.
Ещё узнавание.
Мама знала их обоих.
До боли точно.
— Она тебя раскусила, — прошептала Василиса.
Отец всхлипнул и почти рассмеялся.
— Полностью.
— И меня тоже.
— Тебе тогда было двенадцать.
— Видимо, потенциал уже был.
Александр вытер лицо.
— Вася…
— Да?
— Я не знаю, как перестать бояться за тебя.
Она посмотрела на него.
— И не надо переставать.
Он нахмурился.
Она продолжила:
— Просто не делай из страха закон. Бояться можно. Контролировать всё — нет.
Отец долго молчал.
Потом кивнул.
— Я попробую.
Василиса подняла бровь.
— Пап.
Он слабо улыбнулся.
— Буду.
Она прислонилась к его плечу.
Осторожно.
Чтобы не задеть рану.
Александр поцеловал её в макушку.
— Ты правда выросла.
— Да.
— Я пропустил момент.
— Немного.
— Дашь шанс догнать?
Василиса подумала.
Потом сказала:
— Дам. Но без пробежек, ты ранен.
Он рассмеялся.
И в этой комнате, среди писем умершей женщины, впервые за много лет стало не только больно.
Стало живо.
Позже Александр спустился вниз отдыхать под надзором Марии Петровны, а Василиса осталась в комнате.
Она перечитала письмо мамы ещё раз.
Потом третье.
Не открывая остальные.
Сегодня хватит.
Она положила письма обратно в коробку и взяла блокнот.
Долго сидела над чистой страницей.
Потом написала:
“Мама знала, что любовь может стать клеткой. Папа учится открывать дверь. Степан учится не закрывать себя изнутри. А я учусь не убегать каждый раз, когда мне дают выбор.”
Она смотрела на последнюю строку.
Выбор.
Весь дом, вся история, все эти люди будто привели её к этому слову.
Не к безопасности.
Не к полной ясности.
Не к идеальному финалу.
К выбору.
В дверь тихо постучали.
— Да.
Степан вошёл.
В руках у него был небольшой пакет.
— Я помешал?
— Нет.
— Александр спит?
— Ба делает вид, что он сам решил.
— Значит, спит.
Василиса улыбнулась.
— Что у вас?
Степан посмотрел на пакет так, будто внезапно передумал.
— Ничего.
— Орлов.
— Это звучит опасно.
— Показывайте.
Он подошёл и протянул пакет.
Внутри был блокнот.
Новый.
Тёмно-синий, с плотной обложкой, без рисунков.
И ручка.
Василиса подняла глаза.
— Вы всё-таки купили?
— В магазине у Зины.