Страница 2 из 18
Пейзаж меняется: яркая, искусственно освещенная торговая улица сменяется тихими кварталами Уайт-Пика, где лишь изредка, через квартал, горит уличный фонарь. В конце концов, эти здания уступают место неосвещенной проселочной дороге, ведущей на территорию стаи Блэквуд.
Дорога знакома, я ездила по ней бесчисленное количество раз, но сегодня вечером она кажется другой.
Под растущим месяцем темнее обычного. Деревья, кажется, смыкаются надо мной, отбрасывая на дорогу длинные тени. Я крепче сжимаю руль, проезжая по изгибам и поворотам, и чувствую, как тревога извивается у меня в животе, словно рыбка, мечущаяся в кишащих акулами водах.
Тишина в машине ощутима, почти удушающа. Каждые несколько секунд мой взгляд мечется к зеркалу заднего вида, словно я ожидаю увидеть светящиеся глаза или тени, таящиеся в темноте позади.
Быть дефектом стаи – значит быть и боксерской грушей для стаи. Одно из любимых развлечений молодых волков – охота на безволчьих.
На людей им нападать нельзя. Единственный случай, когда правительство может угрожать нашему убежищу, – это когда мы причиняем вред людям.
Но они могут взяться за вторую лучшую цель.
За меня.
Дрожь пробегает по позвоночнику и рукам – знакомая реакция на всплывающие в голове воспоминания о боли, которую помнит мое тело.
Мои руки дергаются на руле, когда в свете дальних фар проносится огромная фигура.
– Черт!
Я бью по тормозам, мою машину заносит на темной дороге. Визжат шины. В нос ударяет вонь горелой резины. Моя голова дергается вперед и бьется о руль, когда машину разворачивает и она останавливается.
– Черт…
Я стону, зажмуриваясь от пульсирующей боли в голове. Перед закрытыми глазами вспыхивают звезды. Рот наполняет медный привкус крови.
Должно быть, прикусила язык.
Черт. Обычно они ждут, пока я доберусь до дома, чтобы загнать меня в угол. Так откровенно докапываться до меня на дороге – это что-то новенькое.
Руки дрожат, пока я вглядываюсь в треснувшее лобовое стекло. Дорога впереди пуста. Ни следа того, что пробежало перед моей машиной.
Вероятность того, что это был кто-то, кроме волка из стаи Блэквуд, примерно нулевая.
Я с трудом сглатываю, сердце колотится о ребра. Мне нужно домой.
По крайней мере, там, даже если меня изобьют до полусмерти, мама с папой вызовут целителя, когда все станет совсем плохо. Они уже так делали.
Наверное, потому что не хотят терять свою бесплатную служанку, но мне нравится думать, что им хоть немного не все равно.
Мне нужно убираться отсюда. Сейчас же. Пока они не вернулись.
Я тянусь к ключам, все еще торчащим в замке зажигания. Боль пронзает правое запястье, и я шиплю, прижимая его к груди. Должно быть, растянула его в аварии. Черт.
Стиснув зубы, я поворачиваю ключ левой рукой. Двигатель чихает и глохнет. Я пробую снова. И снова. Каждый раз в ответ раздается тот же жалкий скулеж.
– Нет-нет-нет, давай же… – В моем голосе просачивается отчаяние. – Пожалуйста…
Я бросаю взгляд в зеркало заднего вида, почти ожидая, что из темноты появятся светящиеся глаза. Мое дыхание становится прерывистым, паника сжимает легкие.
Я здесь – легкая мишень. Кролик, съежившийся на открытом пространстве, просто ждущий, когда челюсти волков сомкнутся вокруг меня.
Треск сломанной ветки заставляет меня вздрогнуть, из горла вырывается всхлип. Я медленно поворачиваюсь, и ужас переворачивается в животе, пока я всматриваюсь в окно со стороны водителя.
И тут я их вижу. Две точки жуткого желтого света, застывшие на опушке леса.
Следят за мной.