Страница 8 из 36
Я сжимаю стаканчик так, что картон опасно прогибается. Говорить ему? Жаловаться? Этому идеальному, уверенному в себе мужчине, который наверняка никогда не ошибается?
Но обида и злость на Антона душат меня. Мне просто необходимо сказать это вслух, чтобы поверить.
— Мой муж, — голос дрожит, но я заставляю себя смотреть Глебу прямо в глаза. — Вернее, почти бывший муж. Он только что снял все деньги с нашего общего счета. Там были отложены деньги на роды.
Повисает пауза. Я жду насмешки. Жду чего-то вроде «Сама виновата, надо было выбирать нормального мужика».
Но лицо Глеба каменеет. В его серых глазах вспыхивает нечто холодное и опасное.
— Все деньги? — уточняет он тихо.
— До копейки.
Глеб медленно кивает, словно принимая какое-то решение. Он ставит свой недопитый кофе на столик рядом с пакетом.
— Идемте, Лера.
— Куда?
— Пересаживать вашего инвалида-орхидею. А потом вы дадите мне номер вашего мужа.
— Зачем? — пугаюсь я, отступая на шаг.
— Затем, — Глеб берет пакет с горшком и смотрит на меня с такой ледяной уверенностью, что у меня перехватывает дыхание, — что есть правила мужского достоинства и поведения. И ваш муж их только что нарушил.