Страница 3 из 13
И ещё что-то. Звук. Ровный, механический писк. Знакомый, но не сразу опознаваемый. И на стене - тень от какого-то предмета, длинная, с несколькими ответвлениями…
Монитор. Капельница.
Больница или частная клиника.
И тут её осенило…Орлов. Они спрятали Орлова. Адриан, как Инквизитор, наверняка следил за всеми лечебными учреждениями, которые могли быть связаны с Гильдией или с их делом, но он ничего не нашел. Значит, они выбрали что-то неочевидное. Что-то, что не было связано с магией.
Ключ в её кармане внезапно показался ей обжигающе горячим. Что, если это…
Она вытащила его и внимательно рассмотрела при свете неона. Простой металлический ключ, на пластиковой бирке - только цифра «7», ни названия, ни логотипа. Но стиль… это был ключ от одного из тех анонимных каптерок для хранения вещей или от частного медицинского бокса. Места, где богатые люди хранят свои тайны или своих… родственников, о которых не хотят знать.
Это была нить, хлипкая, почти невидимая, но другой у неё не было.
Камила вышла из-под навеса и, стараясь не привлекать внимания, двинулась по улице, высматривая таксофон. Её собственный телефон она оставила в ателье - Гильдия могла отслеживать его.
Набрав дрожащими пальцами номер своей голосовой почты, она услышала лишь щелчок и ровный гудок - ни новых сообщений. И тогда она набрала единственный номер, который помнила наизусть, - номер своего ателье.
Она услышала долгие гудки и, вдруг, - щелчок. Кто-то поднял трубку.
Дыхание застряло у неё в горле.
«Ателье «Забвенные швы», - прозвучал в трубке голос Адриана. Спокойный, ровный, будто он сидел в её кресле и пил чай.
Она не могла вымолвить ни слова.
«Камила, - он не задал вопрос, он констатировал. - Я знал, что ты позвонишь. Уходишь по-английски, но всегда оставляешь на столе… беспорядок.»
«Что… что ты там делаешь?» - выдавила она.
«Составляю опись. Кто-то или что-то побывало здесь после меня. И, судя по… остаткам, это был не визит вежливости. Ты в безопасности?»
В его голосе не было заботы. Была холодная констатация факта, как у врача, констатирующего симптомы.
«Нет, - прошептала она. - Я нашла кое-что…ключ…и я думаю, я знаю, от чего он.»
На том конце провода наступила тишина. Она слышала, как он дышит.
«Не говори это вслух, - наконец сказал он. - Где ты? Я найду тебя.»
«Почему я должна тебе доверять?» - выдохнула она, прижимая трубку так, что у неё заболело ухо.
«Потому что, Камила, то, что было в твоем ателье, пахло не человеческой магией. Это пахло тем, что мы с тобой когда-то призвали. И теперь оно вышло на охоту. И на тебя, и на меня. Мы либо найдем ответы вместе, либо станем двумя очередными пустыми сосудами в чьей-то коллекции. Место встречи. Говори.»
И она сказала. Первое, что пришло в голову - центральный вокзал. Людское море, где легко затеряться.
«Жди у газетного киоска в зале ожидания. Через двадцать минут, - его голос стал жестче. - И, Камила… если это ловушка, знай - я буду не единственным, кто придет.»
Камила так и осталась стоять с трубкой в руке, дождь хлестал ее по лицу. Она только что добровольно пошла на встречу с человеком, который хотел её стереть, потому что альтернатива была страшнее.
Она повернулась и пошла к вокзалу, навстречу своей тени.
Центральный вокзал был идеальным хаосом. Гул голосов, рёв громкоговорителей, прощальные объятия и бесцельное блуждание одиноких душ - всё это создавало живой, дышащий щит. Камила прижалась спиной к холодной стене у газетного киоска, вцепившись в ключ в кармане так, что металл впивался в ладонь. Она сканировала толпу, выискивая его высокую фигуру.
Он появился бесшумно, как тень. Не из главного входа, а из служебного коридора, отмеченного табличкой «Персонал». Плащ был сухим, хотя на улице лил дождь. Его взгляд, холодный и методичный, выхватил её из толпы мгновенно.
Он подошел, не торопясь и остановился в полушаге, блокируя её собой от основного потока людей.
«Ты выглядишь ужасно»,- констатировал он. В его голосе не было сочувствия, лишь констатация факта, как о погоде.
«Спасибо, - огрызнулась Камила. - Это потому, что за мной охотится кошмар, а мой лучший союзник хочет стереть меня из своей памяти.»
Уголок его рта дрогнул. Это не было похоже на улыбку. Скорее, признак мрачного удовлетворения.
«Покажи, что нашла.»
Она разжала ладонь. Ключ лежал на ней, безобидный кусок металла. Адриан взглянул на него и его лицо осталось непроницаемым, но в глазах промелькнула искорка… узнавания?
«Седьмой номер, - произнесла она. - Я думаю, это каптёрка. Или частный медицинский бокс. Тот самый писк в твоей памяти… это было медицинское оборудование, не так ли? Мы спрятали его там.»
«Мы - это ключевое слово, - парировал он, забирая ключ у неё из руки. Его пальцы на мгновение коснулись её ладони и она почувствовала странный толчок - не электрический, а скорее эхо, смутный образ тёмной комнаты и запаха озона. Он тоже почувствовал это и отдернул руку. - Я проверял все лечебные учреждения, связанные с гильдией. Все частные клиники. Ничего.»
«Значит, мы были умнее. Мы выбрали что-то, что не связано с магией вообще. Что-то… техническое.»
Он медленно кивнул, его взгляд стал отстраненным, будто он листал внутренний каталог.
«Есть сеть клиник «Эпиметей». Дорого. Анонимно. Специализируется на длительном уходе за пациентами в вегетативном состоянии… или за теми, кого нужно в таком состоянии содержать. Они не задают вопросов.»
«Идеальное место, чтобы спрятать Портного Памяти, - прошептала Камила. - Того, чью память вычистили дочиста.»
Внезапно его тело напряглось. Взгляд, скользящий по толпе, замер на мгновение, затем он резко отвернулся, прикрывая ее собой.
«Не смотри…у выхода к платформам…человек в сером пальто.»
Сердце Камилы упало. «Гильдия?»
«Хуже, - его голос стал тихим и опасным. - «Санитары» «Эпиметея». Их посылают, когда пациент пытается «проснуться» или, когда кто-то приходит его навещать.»
Они уже здесь. Они вышли на ее след или на его.
«План?» - выдохнула она, чувствуя, как по спине бегут мурашки.
«Делимся, - сказал он, глядя прямо на неё. - Ты - приманка. Иди к выходу на улицу. Привлекай внимание. Я выйду с другой стороны и возьму такси. Через пять минут я заеду за тобой у старого фонтана на Южной площади.»
Это был безумный план. План, в котором её жизнь стоила меньше пятака.
«А если ты не приедешь?»
Он посмотрел на неё и в его глазах впервые было что-то, кроме льда, нечто старое и усталое.