На грани

Глава 9

г. Чикаго, бар “Козел Билли”.

29 сентября 2026 г.

Мы выходим на улицу в первом часу.

Погода совсем не располагает к прогулке. Дует сильный ветер со стороны реки и пронизывает насквозь. Я поднимаю воротник куртки, хотя это не спасает, и тяну Эм подальше отсюда.

От бара, от центра и Кейдена, который в любой момент может выйти из-за угла и преградить нам путь.

Мы сворачиваем на Мэдисон-стрит и молча направляемся к набережной. Я слушаю свои шаги,

топ, топ, топ,

и мне все время кажется, что кто-то идет за мной. Я оборачиваюсь – никого, только пустая улица и Эмили, которая уже начинает сомневаться в моей адекватности.

– Давай быстро пройдемся вдоль реки и сразу в общагу, – предлагает подруга. – Я скоро в ледышку превращусь.

– Хорошо.

“Чикаго Риверуок” – одно из немногих мест в этом городе, где можно почувствовать себя не в бетонной коробке. Мы идем по тротуару, вдоль которого течет река, отражая огни небоскребов, и мне становится легче.

Я крепко сжимаю парапет и смотрю на то, как по поверхности воды пробегает рябь. Эмили же настроена не так оптимистично. Она то кашляет, то громко зевает, напоминая мне, что, вообще-то, на дворе ночь.

Спустя пять минут Эм начинает скулить.

– Лорен, прошу, пойдем, а? Я так устала за день.

– Да, сейчас, – говорю я медленно, затем отрываю взгляд от реки и молча плетусь за подругой.

Вдруг сзади раздается рев моторов, и три мотоцикла быстро выезжают из темноты. Это байкеры – мужчины лет тридцати в коже с нашивками и банданах.

Один из них,

наверное, самый старший или смелый

, слезает со своего железного коня и говорит нам.

– Уже поздно, – его губы растягиваются в улыбке, а я смотрю на Эм и вижу в ее глазах бегущую строку: “Я же говорила, что нужно уходить!”. – Проводить?

– Спасибо, мы сами, – вежливо отвечает Эмили.

Она очень старается не показывать страх и свое отношение к их субкультуре.

– Мы сами.

– Может, прокатимся перед сном? – вмешивается второй – рыжий мужчина с бородой и серьгой в ухе. – Ветер в лицо, свобода.

– Нет, – говорю я жестче.

Третий, брюнет с волосами длиннее моих, подъезжает следом. От него так пахнет пивом и дешевым одеколоном, что я автоматически отшатываюсь.

– Ладно вам, недотроги, – он протягивает руку и хватает меня за запястье. – Че вы такие колючие? Мы ж не кусаемся.

– Отпусти, – Эмили бросается мне на помощь, но он держит меня слишком крепко.

– Да ладно, одна поездка. Что вам стоит?

Я хочу закричать, но не успеваю, потому что слышу, как кто-то еще приближается к нам. Сперва раздается похожий рев мотора, затем нас освещает яркий свет фар, а следом к нам подъезжает какой-то парень в кожаной куртке на спортивном мотоцикле, а за ним у обочины останавливается несколько гоночных машин.

– Руки убрал, – звучит до дрожи знакомый голос. – Она моя.

Парень снимает шлем, и мы с Эм одновременно удивляемся: “Кейден?”.

– А ты кто такой? – дерзко спрашивает байкер с рыжей бородой.

– Тот, кто раскрошит тебе череп, если ты заставишь меня повторить.

Кейден выглядит взвинченным и готовым тут же пуститься в драку. Его глаза злобно блестят, брови сдвинуты, и весь он, как натянутая пружина, не может устоять на месте. Это пугает сильнее, чем поведение байкера. А когда из машин выходят дружки Харта – в основном здоровяки вдвое больше нас с Эмили, мы начинаем пятиться.

Что значит “моя”? Он, что, хочет похитить меня?

Кейден направляет на меня взгляд исподлобья.

–

И куда ты собралась? Я с тобой еще не закончил.

– Я не твоя, – дрожа от холода и страха, говорю я.

И это настоящее чудо, потому что в отличие от языка, мои ноги отказываются слушаться.

– Нам не о чем говорить.

– Слышал? – вмешивается старший в потертой косухе. Девчонки с нами.

– Ты хоть видел себя, боров? – язвит Харт.

Я делаю еще одну попытку сбежать, но как только начинаю отходить, дружки Кейдена отрезают нам путь.

Неужели так и выглядит его месть? Что он задумал?

– За такие слова можно и словить, красавчик, – рычит старший.

Я вижу, что Кейден сдерживается из последних сил.

– Садись ко мне, Лорен, – приказывает он – Сейчас же.

– Я не сяду с тобой, – тихо отвечаю я.

Он подходит ближе и щурится, разглядывая меня: уставшую и дрожащую, как лист на ветру.

– Значит, поедешь с ним? – он кивает в сторону байкера.

Я смотрю на него, а потом на Кейдена, и внутри меня что-то щелкает.

Может желание насолить Харту, может, боязнь, что он увезет меня в свою квартиру… или вызов в его взгляде.

Поехать с тем или с другим одинаково опасно. Эти мужики в косухах могут оказаться маньяками, но Кейден…

Отчего-то я боюсь его больше, чем их.

–

Лорен, – подруга нервно сглатывает, когда видит, что я сажусь на мотоцикл к байкеру с длинными волосами, кладу руки ему на живот и возвращаю Кейдену его же взгляд со словами: “Я сама решу, с кем ехать и куда”.

Да, в моменты стресса, я часто веду себя глупо…Харт думает, что я дерзкая, а на деле мне просто страшно.

Бесконечно страшно…

Кейден замирает. Он явно не ожидал от меня такой наглости после сегодняшнего утра, когда полностью владел ситуацией. Да и я пребываю в шоке от своих действий.

– Лорен, – голос Харта становится требовательней. – Слезай.

– Нет.

– Слезай, я сказал!

Снова машу головой и призываю Эмили повторить за мной. Ее останавливает приятель Кейдена, а он сам нависает над байкером и рычит.

– Двинешься с места, и я тебя убью. Прямо здесь.

Мой длинноволосый приятель смотрит на него, потом на меня, выключает двигатель и отвечает:

– Твоя девка ненормальная. Забирай.

Он слезает с мотоцикла и отходит в сторону, а Харт хватает меня за руку и тянет вниз. Я вырываюсь, бью его в грудь, но он даже не двигается. Толкаю его изо всех сил – и он делает шаг назад. Затем хватает меня за талию, перекидывает через плечо и устремляется к реке.

Я успеваю только вскрикнуть: “Отпусти!” и сразу же оказываюсь в ледяной воде.

– Вот так, – усмехается он, глядя на меня сверху вниз. – Остынь немного.

– Ты псих! – воплю я, взмахивая руками, чтобы удержаться на плаву.

– Знаю, но в отличие от тебя я не вру на каждом шагу.

Когда первые всполохи паники отступают, а ноги сводит от холода, я делаю глубокий вдох и поднимаю взгляд на самодовольного мерзавца.