Штормбрейкер

Глава 72

Рук подталкивает меня вперед, через проем, и вот я стою за пределами своего мира, где во все стороны простираются только деревья, земля и скалы.

Шторм утих. Я никогда не была такой… свободной, и все же воздух застревает в легких, почти заставляя меня задохнуться.

Рук прямо за моей спиной, и я разворачиваюсь, чтобы бросить взгляд на Стражей по ту сторону. Я вижу Нокса. Его искаженное лицо. Волосы, падающие на глаза. Что он делает с ними?

Они приближаются, кричат нам. Велят остановиться.

Рук щелкает еще одним переключателем, и дверь начинает закрываться.

Пещера содрогается, сверху сыплются камни. Я понимаю, что она была спроектирована так, чтобы обрушиться.

Мой взгляд встречается с глазами Нокса, и я читаю так много на его лице.

Мне жаль… не знаю, о чем именно я жалею, кроме того, что всё вышло именно так. Я жалею, что мы не смогли остаться друзьями. Я жалею, что он меня унизил. Я жалею… что всё это не могло быть проще.

Всё происходит одновременно медленно и с бешеной скоростью: туннель трясется, потолок падает, дверь закрывается и запечатывается. Воздух сотрясает гул, и я знаю — я просто знаю, что пещера начала рушиться.

Я закрываю рот рукой, пятясь, спотыкаюсь об края своей изорванной юбки и падаю в грязь.

Грохот камней заполняет пространство, и я мысленно умоляю их бежать. Я знаю, что они охотились за нами, но я не хочу, чтобы кто-то еще умер. Я ничего не могу сделать. Только смотреть.

Проходит около минуты, пока я стараюсь не представлять, что там происходит.

Затем всё затихает, если не считать хруста оседающих камней.

Шум ветра.

Мгновением позже всё кончено.

Вокруг нас воцаряется тишина, дающая мне секунду, чтобы прийти в себя.

— Они… — шепчу я.

Рук стоит на четвереньках, опустив голову, одна из наших сумок лежит на иссохшей траве.

— Не знаю, — выдавливает он сквозь зубы.

Я подползаю к Руку, сбрасывая рюкзак, который был на мне.

— Там был Нокс. Я видела его.

— Мне жаль, — хрипит он. — Это был единственный способ убедиться, что они не смогут последовать за нами.

Мы оба смотрим на дверь — неприметная стена скалы скрывает всё, что только что произошло.

И тут меня начинает трясти. Конечности дрожат, сердце колотится, я хватаюсь за грудь, мои легкие словно наливаются свинцом.

— Поэт, — шепчет Рук, валясь на спину. — Поэт, всё в порядке.

— Где город? — спрашиваю я. — Где Новый Манхэттен?

Я чувствую себя оторванной от мира, потерянной, словно я распадаюсь на части и дрейфую в пустоту.

Город и его барьеры были единственным, что я когда-либо знала.

— По ту сторону скал, — уверяет он меня. — Он там.

— Я когда-нибудь увижу его снова?

Он молчит какое-то время, а затем наконец отвечает:

— Скорее всего, нет.

Возможно, это самое честное, что он сказал мне за последнее время.

— Ты в порядке? — спрашиваю я, склоняясь над ним. — Ты слишком сильно истекаешь кровью. Что нам делать? Тебе нужна помощь.

— Я… в порядке, — говорит он. — Мне просто нужна минута.

— Ты не в порядке! — кричу я. — Ты положил в сумку аптечку?

Я открываю ближайшую сумку и начинаю в ней рыться.

— В переднем кармане, — подсказывает Рук, и я лихорадочно ищу там.

Я открываю футляр и нахожу иглу с ниткой.

Затем я пристально смотрю на Рука.

— Ты вообще представляешь, что делаешь? — спрашивает он.

— Нет, — отвечаю я с чопорной серьезностью. — Но ты чинил моего медведя, а теперь я чиню тебя.

— Небеса, я попал, — стонет он.

Я подползаю ближе и опускаюсь на колени. Поднимаю его рубашку, открывая пропитанные кровью повязки. Используя маленькие ножницы из набора, я разрезаю их, обнажая длинный порез на боку.

— Этот ублюдок, — говорю я, имея в виду Нокса. — Черт. Не стоит говорить плохо о мертвых.

— Не, уверен, с ним всё в порядке. Он как таракан, — говорит Рук.

Я не могу сдержать фырканье, которое вырывается из меня. — Это ужасно.

— Но ты рассмеялась.

Я качаю головой и беру из аптечки салфетки, чтобы очистить рану. Он лежит неподвижно; должно быть, больно чертовски сильно, но он не жалуется.

— Расскажи мне что-нибудь о себе, — прошу я. — То, чего никто не знает.

— Что именно?

— Ты обещал, что ты именно тот, кем назывался. Так расскажи что-нибудь, Рук, если это вообще твое настоящее имя.

Он морщится, когда я заканчиваю обработку раны, его губы сжимаются в тонкую линию, пока он глухо стонет.

Я качаю головой, разматываю нить и вдеваю её в иголку.

— Стерилизуй, — говорит Рук. — Виски.

Я достаю крошечный пузырек из набора и окунаю в него иглу.

— Выпей остальное, — приказываю я. — От боли.

Он бросает на меня скептический взгляд, но позволяет влить остатки ему в рот.

Затем я делаю глубокий вдох и изучаю порез. Он длиной в несколько дюймов и всё еще слегка кровоточит.

— История, — требую я. — Сейчас же.

— Когда ты стала такой властной? — спрашивает он, пока я прижимаю пальцы к его коже, пытаясь свести края раны вместе. Он стонет, поворачивая голову в сторону.

— Перестань вести себя как младенец, — говорю я, и он почти смеется. — Время историй. Начинай говорить.

— Ладно, — выдыхает он, когда я пронзаю его кожу иглой. — Мне было десять лет, и я боялся темноты.

— Ты чего-то боялся? Не верю.

Он усмехается, а затем делает резкий вдох, когда я протягиваю нить сквозь его кожу.

— Мама дала мне фонарик, — продолжает он. — Сказала, что он обладает магической силой.

Я улыбаюсь, слыша ностальгию в его голосе.

— Что если я щелкну им три раза, ничто страшное никогда не сможет войти в мою комнату.

Он кряхтит, пока я продолжаю шить, медленно закрывая разрез.

— Мои братья издевались бы надо мной до скончания времен, если бы узнали об этом, — говорит он. — Так что это всегда было нашим маленьким секретом. Когда она целовала меня на ночь, всегда напоминала щелкнуть им, если понадобится. Я хранил эту штуку годами, даже когда стал подростком. Перед тем как уехать из дома, я иногда всё еще пользовался им.

Я с трудом сглатываю, слыша, как его голос дрогнул.

Еще один стежок, и его грудь тяжело вздымается.

— Твоя мама звучит потрясающе, — говорю я.

— Она лучшая.

— Тебе очень повезло.

— Я знаю.