Страница 33 из 60
Вася тянется к моим ладоням, чтобы позаимствовать немного краски, но я перехватываю её руки и не даю ей этого сделать. Я и так на грани, но, если она коснётся меня, точно сойду с ума и сорвусь. Трогаю, а сам не позволяю, одновременно наслаждаясь тем, что между нами происходит, погибая от этого. Склоняюсь, прижимаюсь лбом к её лбу, рвано дыша.
— Надо возвращаться, делаем «Пойду принесу нам что-нибудь выпить», – шепчет Василиса, нарушая одно из главных правил этого места.
Киваю, соглашаясь. Мы слишком далеко зашли.
Краска на теле высохла, не переодеваюсь, просто натягиваю поверх белых шорт штаны. Вася сменяет велосипедки на юбку и прямо на топ накидывает рубашку, не застёгивая. Едем молча. Пытаюсь сосредоточиться на дороге, но мыслями всё равно возвращаюсь к случившемуся на втором этаже этого странного здания, разрисованного граффити. Пальцы все ещё фантомно ощущают тепло девичьего тела. Я запомнил каждый её изгиб, до единого. Так просто подобное не забывается.
— Снежинки? – Вася разглядывает свою руку. – А это что? Бабочки? – И поворачивается ко мне, поднимая вторую руку, на которой, как она думает, красной краской нарисованы бабочки. Почти.
— Мотыльки.
— Мотыльки?
Продолжая смотреть на дорогу, тихо произношу:
— И что это? – осевшим голосом спрашивает Василиса.
— Цветаева.