Страница 13 из 40
А братья Абросимовы? В моей первой жизни они так и остались для меня босяками с окраины — дикими, вечно голодными пацанами, с которыми приличные комсомольцы старались не общаться. Будущие сидельцы и расходный материал для бандитских бригад.
Но в этой реальности они внезапно оказались моим самым ценным ресурсом. Именно их волчья хватка и уличная злость помогли мне красиво кинуть Вопилу и положить начало моему первому серьёзному капиталу. И если сегодня их замес с Ткачом пройдёт так, как я рассчитал, у меня в руках окажется не просто пара преданных бойцов, а полноценная боевая единица. Моя личная, абсолютно лояльная маленькая армия.
И тут меня осенило.
Вся эта магия «изменения судьбы» происходила не из-за мистики. Всё дело было во мне самом. В моём взрослом, деформированном десятилетиями бизнеса разуме.
Обычный шестнадцатилетний подросток видит мир хаотичным. Для него люди вокруг — это просто друзья, враги, раздражающие мажоры или опасная шпана. Подросток реагирует эмоциями. Я же смотрел на этот мир как на шахматную доску. Мой семидесятилетний ментальный багаж заставлял меня видеть в людях не ярлыки, а ресурсы. Я разглядел в голодных босяках Абросимовых преданных солдат, которых нужно просто вовремя кормить и уважать. Я разглядел в трусливом мажоре Руслане — таран и золотой мостик к японскому транзиту его дяди.
Я не менял людей. Я просто расставлял их на те места, где их внутренние мотивы работали на мой план. И от этого осознания собственной циничной правоты мне вдруг стало немного не по себе.
Да не бред ли? Не может быть. Давай сойдём со сцены и просто поймём: попахивает головокружением от успехов.
Я закрыл глаза, пытаясь отогнать эти мысли.
Нет, сна не было. Организм вроде бы требовал отдыха после изнурительного дня, но мозг продолжал крутить шестерёнки на повышенных оборотах. Я тихо поднялся с кровати и вышел в коридор. В квартире царил полумрак. Родители ссорились в своей комнате, прикрыв дверь. Только из гостиной пробивался слабый синеватый свет — там тихо работал телевизор, транслируя поздний выпуск новостей. На часах было пол-одиннадцатого вечера.
Я направился в сторону кухни, чтобы сделать глоток холодной воды, когда тишину спящей квартиры внезапно разорвал резкий, дребезжащий звонок домашнего телефона.
Звук показался мне оглушительным, как взрыв. Сердце испуганно забилось прямо у горла. Кто может звонить в такое время? Вопила? Абросимовы?
Я буквально прыгнул к аппарату и сорвал тяжёлую трубку до того, как она успела прозвонить во второй раз и разбудить отца с матерью.
— Алло... — тихо, почти шёпотом выдохнул я в мембрану.
— Пахомов, какого хрена?! — раздался в трубке злой, вибрирующий от ярости голос моего куратора.
Дядя Серёжа шипел так, что у меня по спине пробежал ледяной пот. От его привычной снисходительной манеры общения не осталось и следа.
— Почему Абрамова забрали в милицию?!
В голове мгновенно потемнело. Всё-таки допрыгались. Значит, Ткач или его шестёрки успели накатать заявление, или их замели прямо на месте? Но Руслан... Руслан-то как попался со своими габаритами и связями?
— Я... я... — попытался вставить я хоть слово, но майор не собирался меня слушать.
— Нет, ты точно своей смертью не умрёшь, Пахомов... — выплюнул он в трубку с глухой ненавистью.
И сразу после этого раздались короткие, равнодушные гудки.
Ту-ту-ту...
Я медленно опустил трубку на рычаг. Рука заметно дрожала. Охренеть. И как вот теперь, спрашивается, заснуть?