Страница 155 из 246
Глава 77
Тот, кто утверждает, что кладбища жуткие, просто никогда не был ночью один в огромном гараже, полном машин. Полном потенциальных укрытий. Но мне пришлось дождаться, пока все дома лягут спать, чтобы пробраться сюда незамеченной. И все же я бы предпочла кладбище. Мертвецы не пугают меня. Я боюсь живых. И того, на что они готовы пойти, чтобы сохранить свои тайны.
Мгновение я вслушиваюсь в темноту. Только убедившись, что нет ни шагов, ни голосов, включаю телефон. Яркий свет фонарика скользит по припаркованным машинам. Тяжелый запах бензина, масла и выхлопных газов висит в воздухе. Мои шаги эхом отражаются от стен, как бы тихо я ни старалась ступать.
Луч света выхватывает темно-зеленый кабриолет «Астон Мартин». Одна эта машина, должно быть, стоит целое состояние. Рядом с ней стоят «Бентли» и «Ягуар». Черный кабриолет «Бугатти» в стиле тридцатых годов рассматриваю повнимательнее. Я не фанатка автомобилей, но даже я способна оценить красивую машину. У того, кому принадлежит эта коллекция, хороший вкус. И слабость к неувядающей классике. Я бы поставила на Томаса.
С противоположной стороны замечаю современный черный «Ягуар», «МакЛарен» и серый «Порше».
Я резко останавливаюсь. Машина Хэмиша. Медленно обхожу автомобиль, подсвечивая его со всех сторон, стараясь не активировать сигнализацию. Бен был прав. Это та же модель, что и «Порше», в котором погиб Джейк. С другой стороны, здесь же стоят еще красный и синий, а еще два почти одинаковых «Феррари». Если не считать раритеты, похоже, у владельцев схожий вкус.
Джейк вырос в этом замке, это, несомненно, наложило отпечаток как на него, так и на Эвана. Я хмурюсь. Странно, но понятия не имею, на какой машине ездит Эван. Если бы мне пришлось угадывать, я бы сказала, что на быстром, маневренном спорткаре черного или синего цвета. Таких здесь полно. А теперь ему принадлежит еще и коллекция Джейка.
Луч фонарика задерживается на еще одном черном «Бентли». Я видела, как Джулия и Элси уезжали на нем незадолго до того, как Эван убедил меня переехать в поместье МакРэйвен. Он не подозревал, что в этом и заключался мой план, а Эван — всего лишь пешка в нем, которая сыграла именно так, как я рассчитывала.
Решительным шагом направляюсь к «Бентли», свечу внутрь салона и прищуриваюсь, пытаясь разглядеть…
Внезапная вибрация звучит громко, словно бензопила среди ночи.
Матерясь, я принимаю звонок и прижимаю телефон к уху.
— Чего тебе, Эйден?
— У меня такое чувство, что этот разговор у нас уже когда-то был. И что-то мне подсказывает, что прямо сейчас ты творишь какую-то дичь.
Я лихорадочно озираюсь, но огромный гараж, кажется, пуст. Я одна.
— Что это значит? Ты теперь еще и следишь за мной?
— Зови это журналистским чутьем. Где ты? И почему шепчешь?
— Это не твое дело.
— У нас был уговор, — напоминает он мне. — Статью о смерти Дж. Дж. Бернетта пишу я. Ничего не изменилось.
— Этот договор умер в ту минуту, когда ты продал душу МакРэйвенам.
— Я прислал тебе видео с Малкольмом, — напоминает он.
Я стискиваю зубы и проклинаю его про себя. Гребаный журналист. Ясно же, что он не отстанет. В последний раз осветив «Бентли» Джулии, я вслепую иду дальше.
— Что ты хочешь взамен?
Он колеблется долю секунды.
— Всего лишь второй шанс.
— Он у тебя уже был. Что-то еще?
— Ты говорила, что доверяешь мне.
— Ошибочка. Я сказала, что
хотела бы
доверять. Но любая искра доверия к тебе давно умерла и похоронена.
Я останавливаюсь, осознав, что пошла не в ту сторону. Отлично. А когда понимаю, что меня внезапно окружают старые машины Джейка — все с номером JJB, — у меня всё сжимается внутри.
Эйден откашливается.
— Ты пытаешься раскрыть смерть того, кого любила. Даже нескольких людей. Я занимаюсь тем же. Что мне сделать, чтобы вернуть твое доверие?
— Для начала — не шантажировать меня, — бормочу я и замираю, заметив кое-что на стене.
— Проклятие, Далия, я не шантажирую тебя! Я просто хочу поговорить.
— Ты уже говоришь, — рассеянно отвечаю я и подхожу к стене.
Я уверена, что уже видела эти черточки где-то раньше, но тогда они так не бросались в глаза. Здесь же, вырезанные в крепостной стене прямо на том уровне, куда падает взгляд, они смотрятся не беспорядочно и случайно, а вполне осознанно.
Как знак. Напоминание. Подсказка.
Все вместе эти штрихи напоминают дерево — от корней до кроны. Я веду кончиками пальцев по углублениям в камне, пока в моей голове лихорадочно крутятся шестеренки.
— Ты еще тут? Далия?
Документ с ключевым словом «дерево», который я сегодня открыла среди всех остальных файлов и не смогла расшифровать. Я приняла его за очередную идею Джейка для книги, но это было напоминание для него самого. Возможно, также подсказка для меня на случай, если я когда-нибудь получу доступ к его файлам. Он хотел, чтобы я это нашла.
В этот момент мне вспоминаются слова Эвана.
Хранительница секретов.
— О боже мой, — я смотрю на вырезанный рисунок, пока кусочки мозаики в моей голове складываются по-новому, образуя картину. — Джейк никогда не имел в виду сосну перед замком.
Не говоря больше ни слова, я сбрасываю звонок и бросаюсь бежать.