Страница 60 из 61
Две недели пролетели как один день.
Мы купались, загорали, ели мороженое, гуляли по набережной. Дети смеялись, взрослые отдыхали, никто не ссорился, не скандалил, не выяснял отношения.
— Это счастье, — сказала Алла, когда мы сидели вечером на веранде.
— Да, — кивнула я. — Простое. Человеческое.
— Которое мы заслужили, — добавил Коля.
— Мы все заслужили, — поддержал Юра.
— Заслужили, — согласился Олег.
Мы подняли бокалы за жизнь — за ту, что была, за ту, что есть, за ту, что будет.
— За нас, — сказала я.
— За нас, — ответили все.
Вдалеке шумело море.
Над головой сияли звёзды.
А мы были вместе.
И это было главное.
Вернувшись домой, я села писать книгу.
Ту самую, о которой мечтала много лет.
О нашей истории — о женщине, которая потеряла всё, но обрела себя. О мужчине, который ждал пятнадцать лет. О любви, которая сильнее боли, страха, предательства.
— О чём пишешь? — спросил Олег, заглядывая в мою комнату.
— О нас, — ответила я. — О том, как мы жили.
— И как мы живём, — добавил он.
— И как будем жить, — кивнула я.
— Название придумала?
— Да, — я улыбнулась. — «Два шага до счастья».
— Почему два?
— Потому что первый шаг ты сделал, когда не прошёл мимо, — я взяла его за руку. — А второй — я, когда не испугалась.
— Красиво, — он поцеловал меня. — Я горжусь тобой.
— Я тоже собой горжусь, — призналась я. — Раньше не умела. А теперь — умею.
— Ты — молодец.
— Мы — молодцы, — поправила я.
Книга писалась быстро — как будто слова сами ложились на бумагу. Я вспоминала тот вечер в ресторане, гостиницу, чемодан, сына, который не пустил, и мужчину, который приютил.
Слёзы наворачивались на глаза, но я не плакала.
Потому что всё позади.
Впереди — только счастье.
Через год книга вышла.
Я подарила экземпляр Олегу, детям, внукам.
— Бабуля, ты — писательница? — спросил Миша, рассматривая обложку.
— Немножко, — я улыбнулась.
— Ты — талант, — сказал Олег, прочитав рукопись. — Я всегда это знал.
— Это ты — талант, — я покачала головой. — Талант любить.
— Это мы оба, — он обнял меня.
Книгу заметили, стали рецензировать, советовать друзьям. Я не стала гнаться за славой — просто радовалась, что моя история помогает другим.
Женщины писали мне в соцсетях, благодарили за надежду, за то, что я показала — даже в самые тёмные времена можно найти свет.
— Вы меня спасли, — писала одна. — Я уже хотела вернуться к мужу-тирану, но прочитала вашу книгу и поняла — я достойна большего.
— Не я вас спасла, — отвечала я. — Вы сами. Я только показала дорогу.
Это было важно.
Это имело смысл.
Вся моя жизнь — теперь имела смысл.
* * *
Олег
Она сидела на веранде, смотрела на закат и улыбалась.
Я стоял в дверях, не решаясь войти, чтобы не спугнуть это мгновение. Света стала ещё красивее с годами — седина в волосах, морщинки у глаз, но взгляд — такой же живой, как в тот день, когда ворвалась в мой кабинет с чемоданом и криком: «Да в гробу я видела вашу фирму!»
Я тогда испугался — не за фирму, за неё.
Потому что понял: это тот момент, когда всё меняется.
И не ошибся.
— Что стоишь? — она обернулась, улыбнулась. — Иди сюда.
Я подошёл, сел рядом, взял её за руку.
— О чём думаешь?
— О том, как быстро летит время, — она вздохнула. — Миша уже в школу пошёл, Софа — в медицинском, Даша скоро замуж выходит.
— Кто? — удивился я.
— Пока никто, — она засмеялась. — Но я знаю, что это скоро.
— Откуда?
— Сердцем чувствую.
Я сжал её ладонь.
Семь лет.
Семь лет счастья, о котором я не смел мечтать.
— Олег, — позвала она.
— Да?
— Ты жалеешь?
— О чём?
— О том, что связал свою жизнь с разведёнкой с чемоданом, — она усмехнулась.
— Ни разу, — я покачал голвой. — Ты — лучшее, что со мной случилось.
— Даже несмотря на то, что старость наступила?
— Старость — это не возраст, — я поцеловал её. — Это состояние души.
— А у нас душа молодая?
— У нас душа вечно молодая, — ответил я. — Потому что мы любим.
— Потому что мы вместе, — добавила она.
Мы сидели, обнявшись, и смотрели, как солнце садится за горизонт.
Где-то в доме играл Миша, Даша что-то шила, Елена Федоровна готовила ужин.
Наша жизнь.
Наша семья.
Наше счастье.
— Света, — я повернулся к ней.
— М-м-м?
— Я люблю тебя.
— Я тебя больше, — она улыбнулась.
— Не может быть, — сказал я, как тогда.
— Может, — ответила она, как тогда. — Я — твоя жена. Я всё могу.
Я засмеялся, обнял её, прижал к себе.
Звёзды зажигались одна за другой.
Ночь обещала быть тёплой.
* * *
Через десять лет..
Миша закончил школу, поступил в университет на факультет дизайна. Даша вышла замуж за хорошего парня — Андрея, который работал в её магазине водителем. Скромная свадьба, домашний уют, рождение внука — маленького Олега, названного в честь деда.
Софа стала врачом, работает в больнице, помогает людям. Она часто приезжала к нам, советовалась, как быть в сложных ситуациях.
— Бабуля, я боюсь, — говорила она.
— Чего? — спрашивала я.
— Что не справлюсь.
— Справишься, — я гладила её по голове. — Ты — сильная. Ты — моя внучка.
Она улыбалась, обнимала, уходила.
И я знала — справится.
Коля и Алла переехали в свой дом — купили небольшой домик в пригороде, развели кур, посадили огород. Они были счастливы — по-своему, тихо, без надрыва.
Юра и Катя всё так же жили в соседнем городе, растили Машу и ждали второго ребёнка. Катя говорила, что хочет мальчика. Я молилась, чтобы всё прошло хорошо.
Моя мама — я часто ходила на её могилу, приносила цветы, сидела на скамейке, разговаривала.
— Ты не представляешь, как много у нас внуков, — шептала я. — Ты бы гордилась.
Я верила, что она слышит.
Что она там, на небесах, смотрит на нас и улыбается.
Мы с Олегом старели медленно.
С возрастом я стала больше ценить каждое прожитое мгновение. Утро с чашкой кофе, вечер с бокалом вина, разговоры ни о чём, прогулки по саду.
— О чём ты думаешь? — спросил он однажды.
— О том, что смерть не страшна, — ответила я.
— Почему?
— Потому что я успела всё, что хотела, — я посмотрела на него. — Любить, родить детей, вырастить внуков, написать книгу. И главное — быть с тобой.
— А я ещё не хочу умирать, — сказал он. — Мне есть ради чего жить.
— Ради чего?
— Ради тебя, — он поцеловал меня в висок. — Ради нашего завтра.