Зов первой Звезды

Глава 4. Визит

Ночь после встречи с волком растаяла, как тяжёлый, кошмарный туман. Но не исчезла. Она осела в костях Аси холодной тяжестью, впилась в виски тонкими иглами недосыпа. Каждый шорох за стеной заставлял её вздрагивать, а отблеск луны на жестяной кружке казался отсветом тех самых янтарных глаз. Она до рассвета просидела, закутавшись в одеяло, спиной к тёплой печке, лицом к окну, вцепляясь пальцами в дедов посох, как в якорь. Разум лихорадочно выстраивал баррикады: «Галлюцинация от стресса! Крупный бродячий пёс! Местная порода!» Но сердце, дико колотившееся под рёбрами, знало правду. Правду, от которой мутило.

Утро пришло серое, сырое. Ася механически затопила печь, пытаясь вернуться к ритму обыденности. Занерничала чай, но не смогла проглотить и глотка — комок в горлу стоял непробиваемый. Она смотрела на свои руки — руки студентки-медика, которые должны были держать скальпель, а не деревянный посох с тайными значками. Кто она здесь? Пришелец. Дилетант. Жертва абсурдной легенды.

И в этот момент мир содрогнулся.

Стук в дверь был не просьбой, не вежливым постукиванием. Это был удар. Глухой, мощный, от которого задрожали стёкла в окнах, зазвенела посуда на полке, а с потолка посыпалась пыль. Весь сруб, казалось, ахнул и затрещал по швам. Это был звук не человеческой руки, а силы, которой плевать на условности.

Ася вскочила, обливаясь ледяным потом. Инстинкт кричал не открывать, спрятаться, убежать в заднюю дверь. Но ноги будто приросли к полу. Она знала. Знала, кто за дверью. Знание это было вкусом железа на языке.

Стук повторился. Нетерпеливее, властнее.

Она сделала шаг. Потом другой. Деревянная щеколда под её пальцами казалась смехотворно хлипкой, спичкой против урагана. Она откинула её.

Дверь распахнулась, впустив не только свет серого утра, но и волну плотного, дикого воздуха. Он пах дымом далёкого костра, мокрой хвоей, прелой листвой и чем-то ещё — тёплым, животным, влажным, словно шерсть после дождя.

На пороге стоял мужчина.

Он был высок, на голову выше её, и его плечи, казалось, заполнили весь проём. Не богатырского сложения, а скорее как ствол столетнего дуба — ладный, сухой, собранный в каждом мускуле, готовый к взрывному движению. Одет просто и бедно: поношенная холщовая рубаха, грубые штаны, сапоги из недублёной кожи. Но сидело всё на нём, как вторая кожа, как доспех. Лицо — некрасивое в привычном смысле, изрубленное жизнью и, судя по свежему шраму, пересекающему левую бровь и уходящему в висок, битвами. Волосы тёмные, коротко стриженные. И глаза… Боги, глаза. Серые, как зимнее небо перед бурей, бездонные. Они не просто смотрели — они прожигали. Сканировали. Видели насквозь. В них не было ни любопытства, ни злобы. Был холодный, неумолимый расчёт и… признание.

Он молчал, и этот silence был громче любого крика. Ася не могла вымолвить ни слова. Горло сжалось.

— Меня зовут Марк, — сказал он наконец. Голос был низким, хрипловатым, будто редко используемым. В нём скрежетали камни и шумел лес. Он не спрашивал, он констатировал. Как констатирует факт гора или река.

Ася кивнула, не в силах произнести своё имя. Он и так его знал.

— Ты Ася, — он произнёс её имя не как «Алису», а именно так, как звал дед. Твёрдо, коротко. И в его устах это звучало как древнее, сакральное слово. — Ты пришла.

Он сделал шаг вперёд. Не угрожающе, но с такой естественной убеждённостью в своём праве быть здесь, что Ася инстинктивно отступила, впуская его в избу. Пространство комнаты сразу съёжилось, наполнилось его присутствием, его запахом. Он обвёл взглядом убогую обстановку, скользнул по травам, по посоху у печи, и на его лице что-то дрогнуло — нечто вроде удовлетворения или… облегчения.

— Моя, — произнёс он, и слово упало между ними, как гранитная глыба. — Наша.

Вот тут у Аси что-то внутри надломилось. Страх, парализовавший её, вдруг вспыхнул белой, яростной обидой. Не её. Ничей. Никогда.

— Что? — вырвалось у неё, голос дрожал, но не от страха, а от накипающей ярости. — Что значит «твоя»? Кто ты такой, чтобы врываться и… и заявлять такое? Убирайся!

Марк не сдвинулся с места. Он смотрел на неё, будто учёный на редкое, но непослушное насекомое.

— Убираться мне некуда, — ответил он просто. — Это мои земли. Твой дед это знал. И ты теперь это знаешь. Ты видела меня.

— Я видела волка! — выпалила она, сжимая кулаки. — Огромного, чёрного волка! Это… это, наверное, ваш местный… медведь-оборотень, да? Отпугиваете так приезжих?

Она пыталась вложить в слова сарказм, насмешку, но получилась лишь жалкая, испуганная бравада.

— Волк, — согласился Марк, и в его глазах на мгновение вспыхнул тот самый янтарный огонь, который она видела ночью. — Это тоже я. И это — мы. Наша болезнь. Наша сила. Наш крест.

— Ваши проблемы меня не касаются! — Ася сделала шаг вперёд, подступив к нему почти вплотную. Она задыхалась от гнева. — Я здесь, чтобы… разобрать вещи деда. Потом я уеду. Я врач. Настоящий, понимаете? Я лечу воспаления лёгких и сращиваю переломы, а не слушаю бредни про…

— Ты лечишь боль, — перебил он, и его голос стал тише, но от этого лишь опаснее. — Любую. А у нас она иная. Она в крови. В костях. Она сводит с ума и разрывает изнутри. Лунария. Ты слышала от старухи. Ты видела её плоды — мужика, который воет на луну, ребёнка, которого метят мои сородичи в лихорадке.

— Так это вы? Вы делаете эти царапины? — в её голосе прозвучал настоящий ужас.

— Не я. Те, кто слабее. Кто не может совладать со Зверем. Они чуют чужую слабость, детскую незащищённость, и… метят. Инстинкт. Болезнь. Нам нужна помощь, Ася. Не деда-травника. Нам нужна своя. Целительница. Та, что не боится. Та, что чиста от этой хвори.

— «Своя»? — она фыркнула, но в груди что-то екнуло. — Я вам никто. Я из города. У меня там жизнь, учёба, планы!

— Планы поменялись, — сказал он с ледяной, не допускающей возражений уверенностью. — Лес тебя позвал. Посох ответил. Я пришёл. Это закон. Закон природы, как смена сезонов.

— Вашей природы! Не моей! — она была уже в ярости. Её трясло. — Вы не можете просто прийти и заявить, что я теперь ваша… невесть что! Это средневековье какое-то! Это похищение!