Страница 57 из 67
Она не кричала. Она издала долгий, глубокий, дрожащий выдох, и её тело на мгновение выгнулось в его руках, не от страсти, а от переполнявшей её благодарности к миру, к нему, к жизни, которую они отстояли. Слёзы текли по её вискам, горячие и солёные, а он пил их своими губами, не останавливаясь, продолжая гладить её, укачивать, шептать что-то неразборчивое, похожее на молитву или колыбельную.
Когда волна отступила, оставив после себя бездонное, тёплое, бархатное спокойствие, она повернулась к нему лицом. В темноте его глаза светились тем самым тихим, золотистым светом, который она так любила. В них не было триумфа. Было понимание. Он знал. Знавал, что с ней произошло — не просто оргазм, а экстаз иного, более высокого порядка. Экстаз возвращения.
Он притянул её к себе, устроив её голову у себя на плече, накрыв одеялом. Его рука легла ей на талию, прижимая к себе.
— Спи, — прошептал он, и это слово было и приказом, и обещанием, и самой нежной колыбельной на свете. — Я здесь. И никуда не денусь.
И она заснула. Погрузилась в сон без сновидений, в тёплый, тёмный океан покоя, зная, что якорь её мира — его сердце, бьющееся ровно под её щекой — теперь и навсегда с ней. Их битва была выиграна. И эта ночь, тихая и наполненная нежностью, была их первой, настоящей ночью мира.