Чужъ

Среди дюжины связок две отличались. Кости короче, толще, суставы шире. Собачьи. Лобная кость — выпуклая, носовые пазухи — узкие. Псы. Крупные. Волкодавы.

— Эти собачьи.

— Кто будет такое делать? — Горислав перевёл взгляд с костей на меня. — Богатырь?

— Не он.

Я подошёл к ветви самой низкой. Толстая, старая. Место на коре вычищено — тут сидели, и не раз. Мох стёрт, дерево гладкое. Рядом, на сучке, клок шерсти. Гладкая, пышная, длинная. Взял в пальцы. Поднёс к носу. Запах сладковатый, мускусный, с кислинкой. Так пахнет зверь, что метит территорию. Или самка, что зовёт самца.

— Кошатина. — Я крутил в пальцах комок.

Горислав застыл. Двое ратников за его спиной побелели. Один отступил на шаг, задел ветку — черепа качнулись, застучали громче.

— Что ты хочешь сказать, Лукьян? — спросил Горислав.

— Смотри. Все черепа — волчьи и собачьи. Мех на ветви — кошачий, без сомнений. Но место на ветви — так сидит человек. Наполовину, по крайней мере.

— Может, оборотень? — Дружинник двумя руками сжал топор. — Я слыхал о таких. Колдуны, волкодлаки.

— Не похоже. — Я отошёл к ним. — Говорили, тут песни поют. И люди теряются так.

Они кивнули, как один.

— Ладно. Поспим и пойдём дальше.

Я пошёл назад. Горислав взял меня за плечо.

— Стой. — Шептал. — Как это поспим? Сюда приходит кто-то и сидит, с шерстью. Куда спать-то?

— Пока тут никого нет. Если будет что, я дам знать.

Сумерки накрыли лес быстро. Свет погас, поляна погрузилась в синеву. Потом и синева ушла. Стала темень. Ветер стих. Деревья стояли недвижно.

Я сидел у холодного кострища. Не спал.

Горислав ворочался на своей попоне. То на бок, то на спину. Глаза открыты, блестели в темноте. То жмурил насильно, то открывал с выдохом.

Двое дружинников спать отказались сразу. Сели у края поляны, спиной к спине. Один — молодой, с рябым лицом, положил меч на колени. Второй — постарше, с серьгой в ухе, крутил в пальцах оберег — медвежий коготь на шнурке. Глядели в чащу.

Митька храпел у бревна. Грузный спал сидя, привалившись к дереву. Остальные — кто на мху, кто на мешке.

— Слушай, Лукьян, — сказал тихо Горислав. Лежал спиной ко мне. — Ты правда упыря видел?

— Видел.

— Страшный, как говорят?

— А что говорят?

Горислав помолчал. Потом заговорил, всё так же не оборачиваясь:

— Говорят, упырь — он не просто мертвяк. Он сперва своих жрёт. Сперва жену, потом детей, потом родителей. Высасывает кровь по капле, пока те спят. А те не просыпаются — он сон наводит, глубокий, как смерть. Проснутся — а на теле ни ранки, только слабость. И так ночь за ночью, пока не помрут. Тогда он за чужих берётся. Говорят, у него два ряда зубов и язык как у змеи — длинный, раздвоенный. Он им кровь и сосёт. А ещё говорят — он плачет, когда пьёт. Слезами кровавыми. Потому что сам не хочет, а остановиться не может.

Ветер качнул ветви. Листав зелёная упала. Горислав перевернулся на спину.

— Правда? Два ряда? И плачет?

— То, что два ряда, это точно.