Платиновый Достал.

Он убрал телефон. Не будет писать. Скажет завтра. В лицо. Посмотрит в её глаза. Увидит, что она ответит. Увидит, не врёт ли.

Но страх грыз изнутри. А если она скажет: «Ты мне не нравишься, Ветров. Ты просто ошибка»? А если она оттолкнёт? А если засмеётся?

— Ты слабак, — сказал он себе. — Слабак, как и все.

Он встал, прошёлся по комнате. Остановился у зеркала. В тёмном стекле отражался парень, которого он не узнавал. Мешки под глазами. Взгляд затравленный. Губы сжаты в нитку.

Наследник империи. Король Астреи.

Стоит в трусах посреди комнаты и боится, что какая-то грантница не ответит на его сообщение.

— Смешно, — усмехнулся он. — Очень смешно.

--

Поздно ночью он снова подошёл к окну. Свет в её комнате погас.

— Уснула наконец, — прошептал он.

Подумал: что ей снится? Челябинск? Мать? Или он?

— Надеюсь, я, — сказал он. — Надеюсь, я. Идиотка.

Он лёг на кровать, уставился в потолок.

«Громова, — подумал он, засыпая. — Ари. Ариадна.

Я не знаю, как это закончится. Я знаю только, что не могу без тебя.

И это — самое страшное, что со мной случалось».