Страница 17 из 146
Она хотела возразить, но что‑то в его тоне — спокойном, уверенном, заставило её послушаться. Она опустилась на стул и просто наблюдала за его движениями: как ловко он орудует ножом, как сосредоточенно следит за мясом, как чуть хмурит брови, пробуя соус на вкус.
Через пятнадцать минут ужин был готов. Дима поставил перед Анжелой тарелку с сочным куриным филе и овощной нарезкой. Она взяла вилку, подцепила кусочек мяса, отправила в рот... и тихо застонала от удовольствия.
— Боже… Это невероятно вкусно, — призналась она, прикрыв глаза на мгновение. — Как ты это делаешь?
— Руками, — улыбнулся Дима, садясь напротив. — Приятного аппетита.
Он начал есть, но через минуту его взгляд невольно задержался на её губах. Анжела инстинктивно коснулась их пальцами, думая, что там остался след от соуса. Но Дима не спешил отводить глаза. Его взгляд снова потяжелел, стал более пристальным, задумчивым.
Он ткнул вилкой в её сторону:
— Ты ссадину обрабатывала сегодня? — Спросил он, и в голосе прозвучала забота, почти отцовская.
Анжела отрицательно помотала головой. Она и забыла про небольшой синяк на скуле, и разбитую губу.
А ведь ей завтра с этим на работу ехать...
Дима вздохнул, но улыбнулся:
— После ужина обработаю.
Он ненароком испытал радость от того, что ему снова придётся заниматься этим. Он хотел. Хотел это делать сам.
— Да не надо, правда, — попыталась возразить она. — У меня же есть руки, Мить. Я сама могу...
Но он красноречиво посмотрел на неё. Так, что спорить сразу перехотелось. В этом взгляде читалась твёрдая решимость, и какая‑то спокойная уверенность, что он знает, как лучше. И ещё что‑то неуловимое... будто он уже взял на себя ответственность за её благополучие.
Анжела кивнула и положила в рот ещё кусок курицы.
— Ты точно выбрал не ту профессию, — повторила она, жуя. — С такими кулинарными талантами тебе в ресторан шеф‑поваром.
— Мне нравится моя работа, — пожал плечами Дима. — Но готовить люблю. Это… успокаивает.
Он замолчал на мгновение, потом добавил мягче:
— И когда есть для кого — вдвойне приятно.
Анжела подняла голову. На секунду их взгляды встретились.
— Спасибо, — тихо сказала она. — Правда, спасибо. За всё.
Дима кивнул, не отрывая от неё взгляда.
— Ешь, пока горячее, — мягко произнёс он, кивая на её тарелку.. — А потом займёмся твоим лицом.
Он вернулся к еде, но Анжела ещё несколько секунд смотрела на него... на его сосредоточенное лицо, на лёгкую тень улыбки, на то, как уверенно лежат его руки на столе.
Не тот. Совсем не такой. Совсем не такой, каким она его запомнила семь лет назад.