Страница 4 из 61
— Не забуду, — говорит он тихо. И в его голосе нет угрозы. Есть что-то другое. Твёрдое. Непреклонное. — Ты — первая, кто не закричал. Кто не убежал. Кто сунул мне в рот таблетку от нервов вместо того, чтобы вызывать ментов. Ты.. неправильная. Мне такие нравятся.
— Мне плевать, что тебе нравится. — Я иду к двери. — Оставайся здесь до вечера. Я приду.. я подумаю, что делать.
— Придёшь? — он усмехается. — А если я умру до вечера?
— Не умрёшь. — Я открываю дверь, и серый утренний свет заливает подвал. — Ты живучий. Я по глазам вижу.
Он смотрит на меня из темноты. Серые глаза блестят, как начищенное оружие.
— Как тебя зовут? — спрашивает он.
Я колеблюсь секунду. Назвать имя? Не назвать?
— Юля, — говорю я. И выхожу, захлопывая дверь.
За дверью я слышу его тихий смех. И последние слова, которые долетают до меня сквозь ржавую железку:
— До вечера, Юля. Я буду ждать.
Я иду прочь, шатаясь от усталости, по мокрому асфальту. Дворы пусты. Только серое небо, низкое и злое, да воробьи на проводах.
Я не оглядываюсь.
Но я знаю, что вечером вернусь.
Потому что я — дура добрая.
Или самоубийца.
Ещё не решила.