Страница 5 из 65
—Меня зовут Ирина Викторовна, — голос у неё был спокойный, но властный. — Я буду курировать вашу практику. Сейчас мы поднимемся в приёмную, вас уже распределили, приставили к одному из заместителей нашего босса. Вы будете учиться ведению бизнеса и управлению персоналом. Итак, прошу за мной.
Мы поднялись на лифте, прошли по длинному коридору с зеркальными стенами, где наши отражения мелькали, как кадры из чужого фильма. В приёмной нас уже ждали таблички с именами и кабинетами. Ирина Викторовна взяла список и начала распределять:
—Алексей, ты к заместителю по финансам. Дарья, ты в юридический отдел. Кирилл, тебя ждёт отдел логистики…
Когда очередь дошла до меня, она чуть улыбнулась будто знала что-то, чего не знала я:
—А ты, Мирослава, будешь в креативном отделе. Твой куратор — Ильдар Тимурович Бахтияров.
Бахтияров. Сын Бахтиярова. Отец будет «счастлив »
«Только не это…» — пронеслось в голове.
Кабинет оказался в самом конце коридора, дверь из тёмного дерева с лаконичной табличкой. Я остановилась перед ней, сжала в руках планшет, блокнот, ручку и телефон будто это могло меня защитить. Постучала.
Тишина. Потом шаги.
Я толкнула дверь и вошла.
Ильдар стоял спиной ко мне, смотрел в огромное окно на город. На нём был строгий деловой костюм явно очень дорогой, сшитый на заказ. Плечи широкие, осанка прямая, будто он с детства привык, что на него смотрят и ждут приказа.
—Доброе утро, я стажёр. Меня приставили к вам и… — начала я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
Он неожиданно обернулся. И на его лице появилась та самая ухмылка не добрая, не приветливая, а хищная, змеиная. От неё у меня по спине пробежал ледяной холод.
Протянул огромную руку — сильную, уверенную, и произнёс:
—Бахтияров, младший. Ну, здравствуй, психичка!
Я обмерла. Воздух будто выкачали из комнаты.
«Он… это он?! Тот самый водитель?! Сын самого Бахтиярова?! Что тут происходит?!»
—Ты?! — вырвалось у меня. Я попятилась назад, чувствуя, как пол уходит из-под ног.
Он шагнул ко мне — резко, уверенно, как хищник, который понял, что добыча рядом. Его взгляд стал тяжёлым, почти осязаемым.
—На этот раз не сбежишь…
Выдохнул он, обходя меня и загораживая собой дверь.
Слова прозвучали как угроза. Ноги подкосились. Мир перед глазами потемнел, сузился до одной точки его лица, этой ухмылки, этих глаз. Дыхание перехватило, и я почувствовала, как теряю опору…
И рухнула — прямо ему в руки.
Ильдар Бахтияров