Страница 23 из 72
Глава 12
Сергей не спал почти всю ночь.
Он ворочался в кровати, вставал пить воду, смотрел в потолок и снова ложился. Мысли вертелись в голове, как на заезженной пластинке: Маша в бордовом платье, Маша в объятиях Марко, смеющаяся над его шутками.
В пять утра он сдался. Встал, принял душ, оделся и поехал в офис.
Охранник на входе удивлённо посмотрел на часы — шесть утра — но промолчал. Сергей поднялся в кабинет, заварил себе кофе в приёмной (чёрт возьми, он всё-таки умел это делать), и сел за ноутбук.
Почта. Заявки на конкурс.
Три внешних кандидата — достойные, но без искры. Один внутренний — Мери Грей. Он уже знал её портфолио почти наизусть, но всё равно листал, вглядывался в линии, в цвета, в детали. С каждым разом эскизы нравились ему всё больше.
— Кто же ты, Мери Грей? — прошептал Сергей.
Часы показывали семь утра, когда он набрал Игоря.
— Сергей Александрович? — голос помощника был сонным и встревоженным. — Что-то случилось?
— Случилось, — ответил Котов. — Напишите кандидатке Мери Грей. Назначьте собеседование на пятницу.
— На пятницу? — переспросил Игорь. — Хорошо. Какое время?
— На любое. Спросите, когда ей удобно, скорее всего, я возьму её.
Игорь помолчал секунду.
— А как же другие кандидаты?
— Посмотрю на них, конечно. Но её резюме — лучшее. Если никто не пришлёт ничего выдающегося до пятницы, вопрос решён.
— Понял. Сделаю.
— Игорь, — добавил Сергей, — извините. Ещё рано. Я не посмотрел на время.
— Уже не рано, — усмехнулся помощник и отключился.
Сергей откинулся в кресле и посмотрел в окно. Небо над городом розовело, обещая хороший день.
Мысли опять вернулись к вчерашней встрече в ресторане.
«Интересно, как закончился вечер у Марко и Мышкиной?»
Он не сомневался в Марко. Они дружили достаточно долго, чтобы знать: Марко — джентльмен. Он не стал бы тащить девушку в постель на первом свидании, даже если бы она сама этого хотела. Он умел ждать, умел ухаживать, умел получать удовольствие от процесса.
Но сама мысль о Марко в постели с Мышкиной… Сергей сжал челюсть так, что заныли зубы.
«Она просто сотрудница. Она работает на меня».
Он повторил это про себя три раза. Не помогло.
В голове рисовались картины: Маша с распущенными волосами, Маша с улыбкой, которая предназначена не ему, Маша, которая смотрит в глаза Марко. И от этого становилось физически больно, как будто кто-то сжимал грудную клетку изнутри.
— Идиот, — сказал Сергей своему отражению в тёмном экране ноутбука. — Ты не имеешь на неё никаких прав. Никаких. Она просто секретарша. Ты назвал её пугалом в первый день знакомства. Она этого точно не забудет.
Сергей потёр лицо ладонями. Надо взять себя в руки. Он здесь не для того, чтобы думать о женщинах. Он здесь, чтобы наладить производство мужской линии, интегрировать его в систему, поднять прибыль.
А для этого нужна голова, а не…
В приёмной раздались шаги.
Дверь открылась, и вошла Мышкина.
Сергей поднял голову и замер.
На ней был тёмно-синий костюм. Жакет сидел как влитой, подчёркивая тонкую талию. А вырез… чёрт возьми, асимметричный вырез, открывающий ключицы и спускающийся к плечу. Не вульгарно, нет — элегантно. Но именно эта элегантность действовала на него сильнее, чем откровенное декольте.
Юбка-карандаш облегала бёдра, туфли на каблуках делали её ноги длиннее. Волосы убраны в низкий хвост — строгий, но почему-то невероятно сексуальный.
— Доброе утро, Сергей Александрович, — сказала Маша, неся в руках чашку кофе. — Вы сегодня рано.
Она поставила чашку на стол.
— Не спалось, — ответил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
Глаза скользили по ней — по изгибу шеи, по линии плеча, по тому, как ткань обтягивала её грудь.
«Она что, нарочно так одевается?»
Нет. Она просто привела себя в порядок. Выполнила его приказ о дресс-коде. И выглядит… сногсшибательно.
— Вам что-то ещё нужно? — спросила Маша, заметив его взгляд.
— Нет, — отрезал он. — Свободны.
Она кивнула и вышла, закрыв за собой дверь.
Сергей выдохнул. Шумно, тяжело, как после длинного забега.
«Не могу… Я не могу работать с ней».
Он открыл ноутбук, попытался вникнуть в цифры, но цифры расплывались.
В голове было только одно решение: Надо переводить её в другой отдел.
В конце концов, зачем ему секретарша? У него есть Игорь. Помощник, который решает все задачи, организует встречи, держит в голове график. Кофе он может сварить себе сам. Или попросить Игоря. Или пить из автомата, в конце концов.
А Мария Мышкина… пусть работает где-нибудь в другом месте. В отделе кадров. В бухгалтерии. Да хоть на производстве…
Но не в приёмной. Не в двух шагах от его кабинета. Не на расстоянии вытянутой руки, где он каждую минуту чувствует её присутствие и сходит с ума.
Сергей взял телефон и набрал Игоря.
— Игорь, — сказал он. — Зайдите, когда будете на месте. Нужно обсудить кадровые изменения.
— Какие? — осторожно спросил помощник.
— Мне не нужна секретарша. Я думаю, куда её перевести. Через полгода, может, и уволим. Но пока — пусть сидит где-нибудь подальше.
Игорь помолчал.
— Сергей Александрович, вы уверены? Мария хорошо справляется со своими обязанностями…
— Уверен, — отрезал Котов. — Всё, жду.
Он бросил телефон на стол и откинулся в кресле.
И сразу же представил, как Мышкина узнает, что её переводят. Как она обидится. Как сожмёт губы и скажет: «Хорошо, Сергей Александрович» — этим своим ледяным тоном.
Да. Это будет правильно. И это единственный способ не думать о ней каждую чёртову минуту.
Сергей открыл ноутбук и погрузился в работу.
* * *
А в приёмной Маша сидела за своим столом, делала вид, что просматривает документы, и украдкой поглядывала на экран монитора. Она уже проверила почту дважды за утро, между делом, не привлекая лишнего внимания.
Сейчас Котов был в кабинете, дверь закрыта. Можно проверить ещё раз.
Она открыла почтовый ящик.
Новое письмо.
Тема: «Приглашение на собеседование. Вакансия дизайнера».
У Маши перехватило дыхание. Она открыла письмо дрожащими пальцами.
«Уважаемая Мери Грей! Благодарим вас за интерес к вакансии дизайнера в компании 'Котов Групп». Мы внимательно изучили ваше портфолио и хотели бы пригласить вас на собеседование, которое состоится в эту пятницу в 11:00 по адресу: