Страница 52 из 94
Я закинул пиджак на плечо и направился к двери, чувствуя, как внутри меня разгорается дикое, пьянящее чувство абсолютной свободы. Да. Хватит.
Дверь кабинета медленно, почти лениво открылась снаружи.
На пороге стоял Марк Соболев.
Он был в своем неизменном черном пальто, немного похудевший, но взгляд его серых глаз был всё таким же острым и пронзительным. Он перевел взгляд с моего лица на моего покрасневшего отца, стоящего у стола.
— Ого, какие страсти, — негромко, с легкой хрипотцой произнес Марк, переступая порог. — Прямо бросаешь всё?
Я замер, сжав челюсти. Только его мне сейчас для полного счастья не хватало.
— Добрый день, Марк Александрович. Если вы по поводу слияния активов или новых проектов — вон, Марат Эдуардович к вашим услугам. Можете обсуждать всё с ним. Я здесь больше не работаю.
Я уже взялся за ручку двери, готовый выйти.
— Э, нет, — вдруг произнес Соболев.
Его ладонь легла мне на грудь, останавливая. Я повернул к нему голову, готовый взорваться.
Но Марк даже не смотрел на моего отца. Он смотрел только на меня. Изучающе. С каким-то странным, новым для него уважением.
— Я пришел сюда не к твоему отцу. Я пришел к тебе, Артур. У меня есть на руках проект застройки нового элитного квартала, и инвесторы, которые готовы залить туда миллиарды. Но я буду работать только с тобой. И управлять этим будешь ты.
В кабинете повисла мертвая тишина. Я слышал, как за моей спиной судорожно втянул воздух мой отец.
— С чего бы вдруг такая честь?
Марк Соболев криво усмехнулся.
— С того, что ты единственный мужик в этом городе, у которого хватило яиц послать всё к чертям ради моей дочери.
Он похлопал меня по плечу.
— Пошли пообедаем, зять. Нам многое нужно обсудить.