Страница 25 из 81
Глава 10. Третье свидание.
Прошло пять дней с тех пор, как Алексей уехал.
Белые лилии почти увяли, оставляя память о своей былой красоте. Но у меня не поднималась рука, чтобы их выкинуть.
Они так и стояли на столе кухни, в вазе.
В университете наступили каникулы, и все мои одногруппники разъехались по своим городам, чтобы провести лето в кругу своей семьи.
Я тоже планировала уехать в Питер на лето. Увидеть маму — мне так и не удалось вырваться к ней за весь учебный год. Встретиться с подружками. Погулять по любимому городу и посмотреть на разводные мосты.
В последнее время я всё чаще думала о том, чтобы сменить концепцию блога.
Эта идея появилась спонтанно — ночью, когда я лежала на диване и наблюдала за колыхающейся от ветра занавеской.
Я чувствовала усталость.
От мужчин, которых даже не хотелось запоминать.
От бесконечного анализа чужих жестов, интонаций и счетов в ресторанах.
Мой блог начинался как эксперимент с провокационным названием «Свидание под микроскопом».
Пока я разбирала других — никто не разбирал меня.
Но за последние две недели всё изменилось.
Мне стало скучно с «идеальными кандидатами». И слишком хорошо с «неидеальным».
Потому что впервые я начала сомневаться не в мужчине. В себе.
Я открыла заметки в телефоне и начала печатать:
"Новая концепция.
Разбор не мужчин, а себя.
Почему мы выбираем определённый типаж?
Почему нас тянет к недоступным?
Почему мы боимся честных?"
Я могла бы назвать блог: «Дневник уставшей девушки».
Подписчицы привыкли к уверенной Карине, которая выбирает. К чек-листам. К идеальным свиданиям.
А что, если показать себя, свои сомнения?
Я знала, что многие подписчики уйдут от меня. Но также, многие останутся.
За искренность. За реализм.
Я поднялась с дивана и налила себе горячего чая. Достала из холодильника банку клубничного варенья, оставшуюся ещё со второго свидания, села за стол и уставилась на завявшие лилии.
Может, дело не в мужчинах?
Может, я просто искала подтверждение своей ценности через их статус?
Если я буду встречаться с успешным, значит, я буду соответствовать...
А если я перестану выбирать по шкале?
Лето казалось идеальным временем для перезапуска.
Может быть, я закрою рубрику «Кандидат номер…».
Может быть, начну новую.
Не про мужчин. Про себя.
Пока это были только мысли. Сырые.
Я выдохнула и съела ложку варенья.
Теперь мне осталось решить, что делать с Алексеем...
Он больше не писал. Не звонил. Не отправлял цветов.
Словно сделал шаг назад и оставил меня наедине с этой тишиной. И я не знала, появится ли он снова или эта неделя в Тюмени плавно превратится в точку.
Маринка забежала ко мне на днях — «на пять минут», как она сказала, и, конечно же, задержалась почти на час. Увидев на кухонном столе всё ещё пахнущий букет, она всплеснула руками и начала ругаться.
— Я бы на твоём месте написала ему, — заявила она, утыкаясь носом в лилии. — Просто невзначай спросила бы, как дела. Без намёков. Без претензий. Если ты ему правда нравишься, он ответит. А сейчас он, скорее всего, обижен.
— На что? — спросила я, делая вид, что не понимаю.
— На твоё холодное сообщение. И на то, что ты в тот же день пошла на свидание с Артёмом. Он вообще видел твои сторис?
— Просматривал, — тихо ответила я.
Маринка выразительно посмотрела на меня, будто это был окончательный приговор.
Свидание с Артёмом прошло идеально.
Идеально по всем моим же критериям.
Он был ровно таким, какого я описывала в своём блоге.
Амбициозный. Уверенный. Собранный.
Симпатичный, в дорогом костюме, с часами, которые не нужно было рассматривать — они сами кричали о своей стоимости.
Он говорил спокойно, без лишней суеты. Интересовался мной, моим блогом. Спрашивал о масштабировании, монетизации, стратегии личного бренда. Он действительно понимал, о чём говорит. Не делал вид. Разбирался.
Любая моя подписчица написала бы в комментариях:
«Берём».
А я сидела и незаметно поглядывала на часы.
Он не был неприятным. Напротив. Артём был слишком… правильным.
Рассказывал о проектах, партнёрах, росте компании, о том, как важно окружать себя людьми «одного уровня».
Я кивала. Улыбалась. Задавала правильные вопросы.
Вела себя профессионально — как всегда.
Но внутри было пусто.
Ничего не ёкало.
Не хотелось наклониться ближе.
Не хотелось, чтобы он задерживал взгляд.
Не хотелось, чтобы вечер продолжался.
Мне хотелось домой.
В конце ужина Артём оплатил счёт и предложил подвезти меня. Я отказалась и вызвала такси.
Перед тем как я села в машину, он сказал:
— Не буду тянуть. Ты мне понравилась. Предлагаю продолжить знакомство.
Я посмотрела на него. И в этот момент абсолютно ясно поняла — не хочу.
Не хочу второго ужина.
Не хочу третьего.
Не хочу объяснять, почему.
— Спасибо за вечер, — мягко ответила я. — Но я решила больше не продолжать встречи.
Он нахмурился.
— Это из-за того рабочего? Он же не твоего уровня.
Я почувствовала, как внутри поднимается горячая, резкая злость.
— Мы не в отношениях с ним, и дело не в нём, — сказала я. — Я больше не хочу продолжать эту историю с кандидатами. Если ты рассчитывал на другое — скинь мне в директ номер своей карты, я переведу тебе за ужин.
Не дожидаясь его реакции, я села в такси и захлопнула дверцу.
Сейчас, вспоминая этот вечер, я снова вздохнула. Отставила банку с вареньем, залпом допила уже остывший чай и ушла в комнату. Легла на диван и укрылась простынёй по самый нос, словно пряталась от собственных мыслей.
Утром я, как всегда, первым делом открыла инстаграм.
Это было почти автоматическое движение. Проверить аудиторию. Статистику. Комментарии за ночь.
Ответила на пару сообщений, собираясь уже выйти из приложения, как вдруг всплыло уведомление:
Новое сообщение от @aleksey.volkov.
«Я у твоего подъезда».
Что?
Я перечитала фразу ещё раз.
И ещё.
Он приехал?
Я резко вскочила с дивана, едва не запутавшись в собственных ногах, и подбежала к окну.
Возле скамейки у подъезда стоял Алексей.
Я узнала его сразу. Даже с десятого этажа.
Высокий. Тёмные волосы. Прямая осанка.
Он говорил по телефону, убрав одну руку в карман джинсов.
И что мне теперь делать? Спускаться? Прямо сейчас?