Страница 68 из 113
— Мы скоро уедем, мэм, — извиняется Эммет. — Нам нужен экипаж.
Старуха цокает языком.
— В такую погоду? Ни за что. — Словно в подтверждение её слов, снаружи гремит очередной раскат грома.
— Мы из охотничьей свиты принца. Пожалуйста, нам нужно вернуться на праздник, — настаивает Эммет.
— Мне плевать, хоть вы сам принц. Ни один кучер не поедет в такую погоду. Половина из них напились в пабе, а другая половина уже разошлась по домам на ночь. Погода такая, что лошади пугаются.
— Пожалуйста… — Эммет пытается еще раз, но она перебивает его.
— Впрочем, вам повезло. — Фундамент здания поскрипывает под напором шторма. — У меня осталась одна комната. Она ваша, если хотите, милорд.
Я давлюсь смешком, хотя во всей этой ситуации нет абсолютно ничего смешного.
Эммет поворачивается к выходу.
— Нет, спасибо. Мы пойдем пешком.
Он с силой распахивает дверь, и мы снова шагаем навстречу шторму. Меня тут же отбрасывает назад порывом шквального ветра. Дождь хлещет по лицу, а мой промокший подол становится таким тяжелым, что передвигаться становится почти невозможно.
Я успеваю сделать всего два шага, прежде чем носок моего сапога цепляется за выбоину на дороге, и я лечу прямо в лужу. Я приземляюсь на колени с громким всплеском, и Эммет бросается ко мне на помощь.
— Можешь идти домой пешком, — кричу я поверх раскатов грома, поднимаясь на ноги и игнорируя его протянутую руку, — но я беру ту комнату! — Лучше быть скомпрометированной, чем насмерть замерзнуть.
Я решительно марширую обратно в трактир, еще более грязная, чем прежде, а за моей спиной, тяжело дыша, следует Эммет.
Я хлопаю мокрыми ладонями по стойке.
— Мы берем комнату.
Трактирщица смотрит на меня с самодовольной ухмылкой.
— Полагаю, вы женаты? — спрашивает она тоном, выдающим, что она прекрасно знает, что это не так.
Эммет позади меня издает нечленораздельный протестующий звук, но я лишь мило улыбаюсь и отвечаю:
— Счастливые молодожены.
Перо трактирщицы замирает над журналом регистрации.
— Имена?
Эммет бросает на меня гневный взгляд, а затем говорит:
— Ферн и Эдвард Беннет. Из Ноттингема.
— Восемь шиллингов.
Эммет достает деньги. Восемь маленьких портретов королевы Морьен на монетах с укоризной смотрят на нас с прилавка.
Трактирщица поворачивается и снимает последний оставшийся ключ с доски за стойкой.
— Идите за мной.
В трактире невыносимо душно из-за толпы людей, набившихся внутрь. Мы проходим через шумный паб и следуем за хозяйкой вверх по шаткой лестнице с протертыми ступенями.
Мое мокрое платье, должно быть, весит не меньше десяти фунтов, и, несмотря на жар внутри здания, я дрожу от его холодного, липкого веса.
Нас ведут на третий этаж, и, хотя я не оборачиваюсь, я чувствую, как Эммет прожигает меня взглядом.
Женщина со щелчком отпирает дверь и жестом приглашает нас войти.
Дверь с глухим стуком захлопывается у неё за спиной, и мы остаемся одни.