Страница 40 из 129
Он протягивает руку и берет мой листок, разворачивая его прежде, чем я успеваю закончить мысль. Его глаза быстро сканируют страницу. В его движениях нет суеты или спешки, но наблюдение за ним ощущается как стихийное бедствие — что-то неумолимое, свидетелем чего мне позволено быть, но во что я не могу вмешаться.
Я переминаюсь с пятки на носок, пока он читает. Маленькая комната сжимается вокруг нас. Воздух становится тяжелым и жарким, как мои щеки.
«Возьми его список», — приказываю я себе. — «И прочитай. Сравняй счет».
Но я не могу. Это тот же вид леденящего кровь, парализующего мышцы ступора, который охватывает меня при попытке прыгнуть внутрь.
А вдруг — ничего не выйдет. А вдруг — я снова всё испорчу. А вдруг — мне дают шанс, а я его разбазариваю. Вдруг я недостаточно хороша.
— Я еще не… — Я тереблю волосы. — Я немного экспериментировала с бывшим, но многого из этого никогда не делала.
Он знает. В анкете есть отдельная колонка для опыта, которую я заполнила. Я выполнила задание. И всё же я продолжаю лепетать:
— Там есть пара вещей, которые… Они зависят от того, как ты захочешь к ним подойти. Я поставила рядом с ними звездочки.
Он опускает бумагу и смотрит на меня поверх нее — пугающе нечитаемо. Я переступаю с ноги на ногу.
— И я не совсем поняла, что…
Договорить мне не дают. Потому что Лукас Блумквист делает широкий шаг, вжимает меня в стену и целует.