Страница 33 из 70
сидеть в бумагах и не рыпнуться домой. Зайти в приемную, там спрятаться и ждать, когда
Шароев выйдет.… Покурить? Но он не курит. Возможно, балуется, но точно не на работе. Хм,
можно напрячь охрану и попросить позвать Тахировича, так как его ждет заказ или угнали
машину. Бред, но ничего стоящего в голову не лезет. Остается действительно выжидать в
приемной, когда Марат уйдет. Потому проскользнуть в его кабинет, найти сумку и шуровать
домой, билеты на поезд искать.
Охрана удивленно на меня смотрит, но не спрашивает, чего опять явилась. Лифт бесшумно
поднимает на нужный мне этаж. Воровато заглядываю в приемную, замечаю распахнутую дверь
кабинета. Это, наверное, после меня так. На цыпочках подхожу к двери, вижу, что Шароева на
горизонте не наблюдается. Слышу звук воды. Похоже, босс чистит свои перышки, точно планирует
свалить на свиданку. Стояк у него был знатный, напряжение нужно сбрасывать, здоровье важнее
всего. Значит это мой шанс незаметно проникнуть, найти свои вещи и так же незаметно свалить.
Медленно, как сапер на минном поле, пробираюсь в кабинет. Сумки своей не наблюдаю. Куда он
ее кинул? Приседаю, оглядываю пол. Ни в одном углу не вижу своей вещи. Каждая секунда на
счету. Из-за мысли, что шеф может вот-вот выйти и обнаружить меня, адреналин в крови
превышает допустимую норму.
Подхожу к столу, огибаю его, вижу белый ремешок за стулом. Ура! Нужно отодвинуть трон,
схватить сумку и тикать отсюда. Только хватаюсь за спинку, слышу, как затихает вода, как
щелкает замок смежной двери, где находится зона отдыха его высочества.
Мама Мия, Санта Мария! Что делать? Куда податься?
Дергаюсь в разные стороны, в итоге ныряю под стол, подхватывая сумку, из-за которой я
собственно и оказалась в такой дурацкой ситуации. Придвигаю кресло и затихаю. Сердце
колотится как ненормальное. Надеюсь, Шароев не обладает абсолютным слухом и не услышит мое
безумное сердцебиение.
Марат выходит, слышу его шаги. Он подходит к столу с другой стороны, именно с той, где сижу
я, поэтому мне выпадает непозволительная роскошь лицезреть ноги босса. Голые. Волосатые. С
капельками воды на коже.
Эм… Он голый? Жар приливает к щекам. У меня адски горит от смущения лицо. Я чуть ли не
подпрыгиваю от шума над головой. Марат перебирает бумаги. Пищит телефон. Кто-то ему звонит.
Может, какая та деваха, требующая его персонального внимания. Пусть валит к ней,
удовлетворять себя, а я смоюсь отсюда и больше не вернусь.
— Шароев, - голос у него тихий, сексуально охрипший.
Собеседника мне не судьба услышать. Разговор явно не по громкой связи.
— Ззз…
— Да, надо.
— Ззз…
— Да, в офис.
— Ззз…
— Мне нужна новая девушка.
— Ззз…
— Хм… Мне нужен конкретный типаж. Лет двадцать-двадцать три. Блондинка. Волосы длинные.
Распущенные. Голубые глаза. Пухлые губы. Невысокая. Грудь… Грудь стоячая, тройка.
— Ззз…
— Худая.
— Ззз…
— Сколько стоит?
— Ззз…
— И что я могу с ней делать?
— Ззз…
— Возле уголка губ маленькая родинка. Пусть нарисует.
— Ззз…
— Все будет в рамках. Обещаю.
— Ззз…
— Всего вам доброго.
Вгрызаюсь в свою ладонь, чтобы и писка из меня не вырвалось. Это что я сейчас услышала?
Шароев девочку себе заказал? Да хрен с этой девочкой, меня смущает, что его запросы по
внешности полностью совпадают с моими параметрами. И родинка эта… Он меня заказал? Но я же
не работаю в эскорте.
Все бы ничего, но в эту самую эпичную минуту, раздается задорная мелодия из мультфильма:
«Какой сегодня день! Какой сегодня день! И песенка моя». Похоже, моя песенка спета. Какая
падла сейчас звонит? Вот кому не мнется? Я тут в шоке осмысливаю услышанное, мой босс
настраивается провести приятно время с моим подобием, и на тебе…
Придушу собственными руками звонившего с банальными вопросами: «Че делаешь? Как дела?».
Правда, для начала мне нужно выжить самой. Ноги Шароева отходят немного назад, босс
нагибается и видит меня. Как у меня еще не дергается глаз, не понимаю.
Марат Тахирович в шоке. Нет, он в ахере от того, что видит. Он подобно изваянию стоит, не
верит собственным глазам. Выражение лица стоит того, чтобы вот жить последние секунды.
Очаровательное зрелище. Тахирович не просто изумлен, обнаружив меня под столом, он несколько
секунд явно отсутствует мыслями в этой реальности. Постепенно его взгляд становится более
осмысленным и…. Испуганным что ли.
Я на корточках выползаю из-под стола, вскакиваю на ноги, сдуваю прядь волос с лица. Мы
стоим друг напротив друга. Переглядываемся, не в силах что-то выдавить из себя
вежливо-формальное. Я еле шевелю губами, выдавливаю из себя:
— Бегу!
Бегу. Опять бегу, снося на своем пути стулья, спотыкаясь на пороге. Из-за этого немного
задерживаюсь, но не переживаю по поводу погони. Шароев в шоке. Ему нужно время прийти в
себя. А еще одеться. Чтобы догнать меня. На нем всего лишь полотенце на бедрах. Так что в
этот раз пятница завершается относительно нормально.