Страница 97 из 139
Когда они прибывают, площадь переполнена гражданскими и солдатами. По краям фонтанов мужчины и женщины заходят в воду, пытаясь сохранить прохладу. Мужчина кричит с верхушки фонарного столба, увешанного красными, белыми и синими флагами, размахивая флагом Союза. Аккордеонист играет веселую мелодию, и люди находят комнату, чтобы потанцевать под нее.
“ Вы окажете мне честь? - Спрашивает Беатрикс. Она выходит на поляну в толпе, где еще несколько человек кружат своих партнеров в такт музыке.
Оливер присоединяется к ней. - Всегда.
Всегда. В объятиях Оливера, с доказательствами всего, что они пережили, и всего, что они могут преодолеть, окружающего ее, она почти верит, что это возможно.
Танцы прекращаются. Пение и одобрительные возгласы затихают, когда минуты приближаются к трем часам, сменяясь жужжанием предвкушения. Пот стекает по шее Беатрикс за воротник ее куртки. Тела толкают друг друга, и над ними повисает гнетущая тишина. Биг Бен разбивает его, как стекло, отбивая час над головами тысяч безмолвствующих зрителей. Оливер переплетает свои пальцы с ее. Громкоговорители с треском оживают, и говорит Уинстон Черчилль. Его низкий, скрипучий голос успокаивает толпу, его убежденность успокаивает.
Беатрикс впитывает каждое слово, как и все вокруг. Даже Оливер захвачен. Когда премьер-министр объявляет: “Да здравствует дело свободы!” - толпа разражается оглушительными аплодисментами. Только тогда это обрушивается на нее, как тонна падающих кирпичей.
Оливер, должно быть, видит это по ее лицу. Он целует ее в висок. “ Все кончено, Би, ” мягко говорит он. “У тебя получилось”.
Но в этом-то и проблема, не так ли? У нее всегда получается. Но у очень многих — очень, очень многих — не получается.
Пройдут десятилетия, прежде чем она узнает число жертв в миллионы, десятилетия, прежде чем у мира появится слово для обозначения трагедии — потому что трагедии недостаточно, геноцид слишком мал, чтобы охватить весь его ужас. Пройдут десятилетия, прежде чем она поймет, что это стеснение в груди - нечто большее, чем чувство вины за то, что она снова выжила. И все же. Это боль от того, что у тебя слишком много слез, чтобы выплакаться, от осознания того, что мир потерял слишком многое, чтобы когда-либо оплакивать должным образом, даже когда у тебя впереди вечность.
Толпа расступается, и поток тел уносит их к Букингемскому дворцу. Скандирование “Мы хотим короля!” выводит королевскую семью на балкон. Беатрикс и Оливер машут им вместе с остальной толпой.
Празднование затягивается до вечера. Они пересекают город, переходя из паба в паб, пока не находят тот, в котором еще не закончились бокалы. Они делят единственный стул, который могут найти.
Несмотря на то, что между ними нет расстояния, Беатрикс не может не заметить тени под глазами Оливера, насколько бледным он выглядит в тусклом свете бара. Она наклоняется к нему, практически крича ему в ухо, чтобы быть услышанной через толпу. “Ты не хочешь немного отдохнуть здесь?”
Оливер качает головой. Он морщится, пытаясь скрыть это улыбкой. Это не касается его глаз. “ Я в порядке, ” шепчет он ей на ухо. Он допивает свою пинту, как будто это может что-то доказать, и поднимается на ноги. “Что дальше?”
Беатрикс прогоняет неприятное чувство внутри. Она берет его за руку и пытается не думать о том, что будет дальше. Не сегодня. Не сейчас.
Солнце садится, и в парках по всему городу зажигаются костры. Беатрикс клянется, что танцует вокруг каждого. У нее болят ноги. Она измучена. Она счастлива.
Пара мужчин, играющих на скрипках в тени фонтана, заканчивают свою песню, и Беатрикс уводит Оливера, прежде чем они успевают заиграть следующую. Она садится на край фонтана, Оливер рядом с ней.
“Я больше не могу танцевать ни па”, - стонет она.
“ Ты сможешь ходить? - спрашивает он. “Я думаю, тебе было бы приятно увидеть кое-что, но я не уверен, как далеко это находится ...”
Беатрикс игриво толкает его плечом. - Ты заблудился, да?
Оливер толкает меня в ответ. “ Безнадежно. Хорошо, что ты со мной.
“Хорошо”, - говорит Беатрикс. Она встает и поднимает Оливера на ноги. “Куда?”
“СоборСвятого Павла”.
“Мы уже были в соборе Святого Павла”, - говорит она.
“Доверься мне”, - говорит Оливер. Она так и делает.
Беатрикс ведет их, пока они не оказываются достаточно близко, чтобы увидеть собор. Толпа поредела по сравнению с Пиккадилли-Серкус и Трафальгарской площадью, но она по-прежнему полна активности. Башенные часы бьют половину второго. Оливер уйдет до того, как они пробьют снова. Ее сердце замирает. - У тебя почти не осталось времени.
“Я знаю”, - говорит он. “Но у меня достаточно времени для этого”. Он кивает в сторону собора Святого Павла, чернильной тени, вырисовывающейся на фоне ночного неба. “Смотри”.
Где-то на холме один за другим включаются прожекторы, и лучи ослепительного света прорезают темноту. Сегодня вечером они не обыскивают небо в поисках вражеских самолетов. В одно мгновение собор Святого Павла сияет белым светом, он больше не цель, а маяк. Он выжил. Они все выжили. От этого зрелища ее пробирает дрожь.
- Спасибо, что разделила со мной свой день, - шепчет Оливер ей на ухо.
Тяжесть его руки, обнимающей ее, исчезает, его тепло сменяется холодом ночного воздуха, прежде чем она успевает ответить.