Страница 82 из 139
Оливер вскидывает руки. - Я не знаю, чего ты от меня хочешь, Би!
Останься. Она хочет, чтобы он остался.
Оливер встает, оставляя ее сидеть одну на их неубранной кровати. Он хватает свои туфли из угла, надевает их на ноги. Надевает пальто.
“Что мне теперь делать?” - спрашивает она. “Ждать до 1932 года, чтобы продолжать это? Или мне просто забыть об этом, просто быть счастливой снова увидеть тебя через пятнадцать лет?”
“Мне все равно”, - говорит он, побежденный. Несчастный. “Это твоя жизнь. Ты будешь делать с ним все, что захочешь”.
Она вскакивает с кровати. Это ее жизнь. Так почему же у нее такое чувство, будто она в его руках? “Я даже не буду поднимать эту тему”, - говорит она. “Тебе бы этого хотелось? Ты можешь пропустить все самое сложное. Я просто улыбнусь и буду молчать, чтобы ты мог продолжать притворяться, что прошло всего три дня. Продолжай писать в своем чертовом блокноте, как будто это что-то имеет значение!”
Она закрывает рот руками, но слишком поздно. Ее слова уже попали в цель. Она видит это в глазах Оливера за мгновение до того, как он исчезает.
То есть нет.
Беатрикс опускается на кровать. В комнате воцаряется тишина. Ее гнев и адреналин улетучиваются, оставляя ее опустошенной. Она смотрит на дверь, как будто Оливер захлопнул ее за собой вместо того, чтобы исчезнуть в никуда. Как будто она может заставить его постучать, пройти через это, вернуться к ней.
Тишина не нарушается. Даже будильник на прикроватном столике перестал тикать, его стрелки застыли, время остановилось.
Ожидание.