Страница 52 из 139
Оливер снимает комнату в гостинице у реки. Ничего особенного — двуспальная кровать, маленький круглый столик и выцветшее кресло, стоящее в углу, — но здесь тепло и сухо. Беатрикс требуется всего полчаса, чтобы снова почувствовать пальцы на ногах.
Она лежит на потертом коврике в цветочек, опершись на локти перед камином, болтая ногами в чулках и изучая страницу в дневнике Оливера. Она едва замечает, что он лежит на полу напротив нее, все ее внимание сосредоточено на словах, выведенных его аккуратным, размашистым почерком.
“ Великий что? Она указывает на длинное слово, нацарапанное в верхней части страницы.
Оливер смотрит на нее. “ ‘Выставка”. Его брови хмурятся. “ Знаешь что? Может быть, нам стоит начать с чего-нибудь попроще”.
Он берет стихотворение из "Морозной ярмарки", переворачивает его чистой стороной и достает огрызок угольного карандаша из кармана куртки. Он начинает сверху, заполняя страницу алфавитом — заглавными и строчными буквами, - ее именем и списком слов.
“Назови и свое имя”, - настаивает она. Он называет.
Он поворачивает лист бумаги к ней лицом. - Тебе, наверное, стоит научиться читать “кошку” перед "Великолепной выставкой".
Беатрикс вздыхает. - “Великолепная выставка” звучит интереснее.
“Я уверен, что это так”, - говорит Оливер. “Но ‘кот’ более полезен. По крайней мере, на ближайшие тридцать семь лет.
Она снова переводит взгляд на страницу. Ее палец проводит по форме его имени, буква за буквой, губы произносят беззвучные звуки.
Он наклоняется ближе. Она улавливает аромат имбиря и джина, лаванды и яблок. Она отрывает взгляд от своих слов. Она не может сказать, является ли блеск в его глазах игрой света от камина или чем-то другим. - Что?
“ От тебя одни неприятности, Беатрикс Ланкорт. Он шепчет эти слова, секрет, который не осмеливается озвучить слишком громко. Они обвиваются вокруг ее сердца, как змея, сжимая его так сильно, что она клянется, оно перестает биться. Она отстраняется, забыв о его записях.
Оливер садится, на его лбу написано замешательство. - Что случилось?
Она дрожит, несмотря на жар от камина. Она крепко обхватывает себя руками, как будто это удержит ее здесь и сейчас. “Иногда мне кажется, что я уже прожил одно мгновение, а потом проживаю его снова”.
“Ты имеешь в виду дежавю?” Спрашивает Оливер.
“Déjà vu?”
“Это означает ‘уже увиденный’, ” говорит он. “Французский философ использует этот термин, и он закрепился даже в английском. Многие люди испытывают это”.
Беатрикс качает головой. - Ты знаешь очень странные вещи.
Оливер морщится. “Философские мелочи любезно предоставлены Люком. Он мой друг”.
Но Беатрикс не может избавиться от этого чувства. “Как ты думаешь, вся твоя жизнь может превратиться в дежавю, если ты проживешь достаточно долго?" Всю свою жизнь ты уже видел?”
“Дежавю - это просто совпадение”, - мягко говорит он.
Беатрикс внимательно смотрит на него. - Ты сказал, что от меня одни неприятности.
Он криво улыбается ей. “Я уверен, что многие люди говорили тебе это”.
Она не смеется. - Если я доставляю неприятности, то кем это делает тебя?
“Я не знаю”. Оливер пожимает плечами. “Кем это делает меня?”
Беатрикс качает головой и ждет надлежащего ответа, ждет, когда он скажет ей, что обречен. Чтобы выяснить, обречена ли она.
Оливер изучает ее лицо. “ Дура. Он произносит это так, как будто это только что пришло ему в голову.
Его слова разрушают чары, снимают напряжение в ее груди.
“ Каждый день по-разному, Би. Даже если ты много их видела. ” Он тянется к ней. Заправляет выбившуюся прядь волос ей за ухо. “ Вы никогда раньше не танцевали на берегу Темзы, не так ли? Или не смотрели, как ее пересекает слон?
-Никогда.
“Ты не поверишь, как сильно меняется мир”, - говорит он. “Я не думаю, что даже ты смог бы все это сделать”.
“ Я бы не был так уверен. Она столько раз начинала все сначала, прожила столько разных жизней. Несомненно, все это будет сливаться воедино, пока даже дежавю не станет ничем не примечательным. "Уже увиденное”, которое видишь снова, и снова, и снова.
Оливер вскакивает на ноги и протягивает ей руку. Она берет ее, и он тащит ее к окну рядом с кроватью. Стекла покрыты инеем, но она все еще может разглядеть темную лондонскую улицу под ними, едва сереющую на горизонте. Оливер указывает вверх. “Что ты видишь?”
“ Небо, ” говорит Беатрикс. “ Несколько звезд. Луна.
Оливер ухмыляется. “Гипотетически говоря, что бы ты сказал, если бы я сказал тебе, что однажды мы будем там?”
Беатрикс смеется. “Гипотетически говоря, я бы сказала, что ты сумасшедший”.
Он наклоняется ближе. “ Двадцатое июля 1969 года, ” шепчет он ей на ухо. - Человек ходит по Луне.
Она не отстраняется. - Гипотетически?
Оливер вздрагивает, как будто внезапно простудился. Он отходит от нее, нахмурившись.
“ С тобой все в порядке? - Спрашивает Беатрикс.
Он вздыхает. - Время вышло.
“О”. Ее сердце замирает, но, конечно, ночь должна закончиться. Так всегда бывает.
Он хмурится еще сильнее. “ Я не хочу идти. Ты ведь знаешь это, верно?
Она поднимает на него глаза. - Ты бы остался, если бы мог?
Он кивает.
“ Тогда, я полагаю, тебе лучше уйти. ” Она натягивает улыбку. - Чтобы ты мог вернуться.
Как будто это был ее выбор, решение, над которым она имеет какую-то власть.