Страница 35 из 139
24 февраля 1711 года
Венеция, Италия
Беатрикс прерывисто вздыхает и сморгивает слезы. Она не может прочесть осторожное выражение лица Оливера. С таким же успехом он мог бы снова спрятаться за своей маской.
“ Я знаю, как это звучит, ” говорит она с горечью в голосе. Она знала, что лучше не ожидать, что он поймет. И все же, по глупости, она поняла. Потому что он сказал, что поверит ей, и она поверила его слову. Доверилась ему. Ошибку, которую она не совершала веками.
Ей следовало похоронить боль той ночи. Следовало настоять на том, что она не та, за кого ее принимал Оливер. Следовало оставить его стоять в замешательстве на мосту в тот момент, когда он произнес ее имя. По крайней мере, это она все еще может сделать. Она отталкивается от белых каменных перил и поворачивается к особняку.
Голос Оливера прорезает ночь. - Когда я встретил тебя в Лондоне, ты прожил там сто лет?
Беатрикс останавливается. - Да.
“ И тебе больше двухсот лет? медленно спрашивает он.
Она поворачивается к нему. - Как я уже сказала, я знаю, как это звучит.
Брови Оливера хмурятся, как будто он точно подсчитывает, насколько она безумна. “Полный бред. Но я не появлюсь на свет еще четыре столетия, так что же я знаю?”
Тяжесть в груди Беатрикс поднимается. “Как это возможно?”
“Примерно через триста лет это будет легче объяснить”, - говорит Оливер. “Я могу сказать тебе, что фейри здесь ни при чем, так что, я думаю, это делает мое пребывание здесь немного менее невозможным, чем твое пребывание здесь”.
Она поднимает бровь. - Я не знала, что это соревнование.
Он ухмыляется. - Только если я выигрываю.
Она вертит в руке монету Оливера, одновременно реальную и невозможную. Нравится она. Нравится он.
“ Мне называть вас леди Вудворд? - Спрашивает он.
Беатрикс смотрит на свое изысканное платье и смеется. “Нет, теперь это Ланкорт”. Беатрикс Вудворд была мертва, поэтому первому человеку в Лондоне, который спросил ее имя, она сказала, что это Ланко. Время изменило его, как меняет все. “ А я все еще воровка. Костюм принадлежит леди Десаллоу. Я ее горничная.
“Очень жаль”, - говорит Оливер. “Леди Ланкорт красиво звучит”.
“Значит, ты можешь называть меня так, Господин...?”
“ Родс, - говорит он, делая смехотворную попытку поклониться. - К вашим услугам.
- Вы ведь не ученый из Кембриджа, не так ли?
- Я сказал, что я из окрестностей Кембриджа. Так и есть. ” Он ухмыляется ей. - Тот, что в Массачусетсе.
“Колония?” - удивленно спрашивает она.
“Как насчет того, чтобы я вернулся к тебе с этим вопросом примерно через шестьдесят пять лет?” Говорит Оливер. “Что касается того, что я ученый, то несколько недель назад я окончил университет, который будет основан только в 1852 году”.
Беатрикс качает головой. Любой другой, говоря подобное, либо сошел бы с ума, либо свел бы себя с ума, пытаясь все прояснить. - Что ты здесь делаешь? - спросил я.
Оливер проводит рукой по волосам. - Это труднее объяснить.
“Это не может быть сложнее, чем проклятие феи”, - говорит Беатрикс.
Он тяжело опирается на перила моста, и она прижимается к нему, точно так же, как они стояли в тот день в Лондоне.
“ Раньше. Когда ты был...
Человек. Смертный. Такой же, как я.
Оливер вздыхает. “Тебе когда-нибудь казалось, что… моргнул, и прошел год?”
Беатрикс бросает на него острый взгляд.
“А потом два года. А потом десять, и ты не понимаешь, какого черта ты делал, куда все это делось — как будто вся твоя жизнь пролетела мимо, и все остальные этого не замечают или им наплевать, а ты ... ты просто... — Он изо всех сил пытается подобрать правильные слова, те, которые передают то отчаянное, паническое чувство, которое раньше сжимало ее так сильно, что она боялась, что никогда больше не сможет свободно дышать.
- Стоишь на месте?
Сияющие глаза Оливера встречаются с ее. Он кивает.