Страница 128 из 139
18 Сентября 2202 года
Винчестер, Массачусетс
Оливер беспокойно спит в темноте. Беатрикс не может. Она встает с его кровати, подходит к окну напротив и отодвигает тяжелую штору. Последние звезды сумерек гаснут, растворяясь в приближающемся рассвете.
“ Доброе утро, ” говорит Оливер с кровати. Его голос звучит неуверенно, как будто он не должен произносить эти слова в этот день. Его последний полный рабочий день. На его лице запечатлены агония и изнеможение.
Беатрикс зарывается в одеяла рядом с ним. “ Пока нет, ” говорит она. - Солнце взойдет только через три минуты.
Уголок его рта приподнимается. “ Откуда ты это знаешь? Ты стал метеорологом, пока меня не было?
Она проглатывает комок, вставший у нее в горле. “Я подумала, что мы могли бы пережить еще одно приключение вместе. Еще одна вещь, которую мы никогда не делали”.
Он натягивает улыбку, такую усталую и болезненную, что ей хочется плакать. - В чем дело?
Она кладет подбородок ему на грудь. - Любуйся восходом и заходом солнца в один и тот же день.
Он нежно целует ее в лоб. - Я бы с удовольствием.
Они смотрят сквозь стекло, как солнце пробивается над горизонтом. Оливер сжимает ее руку. “Я не хочу уходить”, - говорит он ей, вселенной, всем, кто услышит его мольбу.
Она сжимает его. - У тебя еще есть время.
Часы.
Она отгоняет эту мысль, но она таится в тенях ее разума, отравляя все остальные мысли своим ядом. Вот и все.
“ Я тебе кое-что принесла, ” говорит она. Она переворачивается и тянется за своей сумкой, брошенной на пол рядом с кроватью. Она роется внутри. “Или мне следует сказать, я принесла тебе кое-что обратно”. Она достает его дневник.
Это не та, которую он оставил в том мотеле во Флориде. Кожаная обложка стала мягче, потерлась от его прикосновений, а затем от ее. Углы загнуты, края страниц обесцвечены. И он вдвое толще — как минимум — набит обрывками бумаги и открытками с ее записями, уже не тонким блокнотом, который он мог бы сунуть в карман пальто.
Это больше не его. Это их.
Она протягивает книгу Оливеру. Он проводит кончиками пальцев по тисненой обложке, листает страницы с точками. - Ты закончил?
“У меня было время”, - говорит она.
Оливер закатывает глаза. Но все равно улыбается.
Он медленно переворачивает страницы, останавливается, когда доходит до одной, озаглавленной его корявым шрифтом, но заполненной ее аккуратным курсивом. Он передает ей блокнот. - Ты расскажешь мне об этом?
Беатрикс бросает взгляд на страницу. Вудсток. Ее первая запись. “ Тебе бы это понравилось. ” Укол печали пронзает ее сердце при воспоминании о тех давних днях. - Мне жаль, что тебе не удалось пойти.
Оливер сжимает ее руку. - Я рад, что ты это сделала.
Она устраивается поудобнее у него на плече. Он больше не пахнет Ланко. Она вдыхает его, настоящего, здесь и сейчас, и своего. Он обнимает ее одной рукой.
Она рассказывает ему о Вудстоке. О том, как потом жила в Нью-Йорке. О путешествиях по миру, о слежке за его дневником, обо всех замечательных людях, которых она встретила, и о странных приключениях, которые у нее были, потому что она это делала.
Она рассказывает ему, что брала урок в танцевальной студии его матери в день ее открытия.
Она рассказывает ему о фейерверке в Вашингтоне. Как его отец заставлял ее смеяться до боли в боках, как его мать знала все лучшие места, где можно поесть, отдохнуть и понаблюдать за празднованием. Как она может видеть их обоих в Оливере сейчас, как видела его в них обоих в тот день.
Он слабо улыбается ей. - Я знал, что ты им понравишься.
Она берет его за руку. Она говорит ему, что была с ними в конце.
“ Спасибо тебе, ” шепчет он. Она вытирает слезу с его щеки.
Беатрикс говорит до хрипоты. Однажды она думает, что Оливер заснул, но когда она замолкает, он открывает глаза и просит ее продолжать. Когда она добирается до последней заплаканной страницы, то с трудом разбирает собственный почерк.
Оливер проводит по нему пальцами, размазывая чернила по мятой бумаге. - Что случилось?
“У меня иссякла надежда”, - признается Беатрикс.
Его взгляд темнеет. - Тогда что ты сделал?
Она закрывает блокнот. “Мне показалось, что это конец. Итак, я начала снова. Я вернулась в Лондон”. Потому что она всегда возвращается в Лондон. “И тогда я выжила”. Создала свои собственные воспоминания, красивые и уродливые, и принадлежащие исключительно ей.
Она нежно проводит рукой по его щеке. “ Я не была призраком, Оливер. Я обещаю.
Для Беатрикс время никогда не текло так быстро, как река Уай, вздувшаяся от весенних дождей, мчащаяся, мчащаяся, мчащаяся прочь. Она часами лежит с Оливером, свернувшись калачиком вокруг него на его кровати, предназначенной для одной, не разговаривая, ничего не делая, только существуя с ним. В то же время. В том же месте.
Они смотрят на закат.
“ Би? Его голос стал слабее, угасая вместе с дневным светом. Она все еще слышит в нем страх.
Она кладет подбородок ему на грудь. - Да?
“ Я не думаю— ” Его голос срывается. - Я не могу попрощаться с тобой.
Она сжимает его руку. - Ты не обязан.
- Мне так жаль.
Беатрикс проводит пальцами по его растрепанным кудрям. “ Не извиняйся. Нам не нужно прощаться.
Оливер ищет ответы в ее разноцветных глазах.
“Когда я делал свои записи в твоем дневнике, я представлял, что каждый человек на этих страницах все еще там, все еще существует в свои моменты. Нил Армстронг, ступающий на Луну. Эти танцоры, прыгающие по сцене в "Друри-Лейн". Королева Виктория посещает Великую выставку снова и снова ”.
Оливер улыбается, представляя это.
“Как еще ты можешь перенестись в те моменты, если они не всегда рядом и не ждут тебя?” Она кладет голову Оливеру на грудь, прислушиваясь к глухому стуку его сердца сквозь тонкий хлопок футболки.
Сюда. Сюда. Сюда.
“Я уверен, Люси могла бы дать тебе какое-нибудь научное объяснение”, - говорит Оливер. Его грудной голос грохочет под ней, совсем как раньше. “Но мне нравится твой”. Он обнимает ее одной рукой.
“Подумай обо всех временах, обо всех местах, где мы были вместе. Танцуя на площади Сан-Марко или на замерзшей Темзе. В моей гостиной и на улицах Лондона. На балконе отеля с видом на Париж. Мы всегда будем там ”. Вместе, кружась сквозь само время.