Страница 32 из 38
Глава 20
Глава 20
Глава 20
Демид
Нет зрелища более неприятного для мужского самолюбия, чем собственная жена, честно рассказывающая тебе о том, что другой мужчина видит в ней то, что ты сам когда-то перестал замечать. Даже если рассказывает она не из восторга, а из зрелости. Даже если между ними ничего не произошло. Даже если именно эта честность и есть то, за что ты должен быть благодарен.
Благодарен я был.
Но ещё я, конечно, внутренне хотел сломать Андрею Волину челюсть. В рамках цивилизованного правового поля. Мысленно. Пока.
Когда Алиса сказала: «Мне приятно, что со мной говорят как с умной», — во мне что-то неприятно дёрнулось. Потому что в этой фразе не было предательства. В ней было обвинение прошлому. Моему прошлому. Да, я всегда знал, что Алиса умная. Конечно. Разве мог я выбрать другую? Но знать и ежедневно давать человеку это чувствовать — не одно и то же. Я слишком часто сворачивал её в роль. Слишком редко восхищался вслух. Слишком удобно пользовался тем, что ей не нужно было объяснять с полуслова. А потом удивился, что женщину, которую долго не видят полностью, начинает греть чужой точный взгляд.
Мы сидели на кухне, и я намеренно молчал дольше обычного. Не потому что не знал, что сказать. А потому что первое, что хотелось сказать, было глупым, собственническим и недостойным. Что-то вроде: «Ты больше с ним не работаешь». Прекрасный способ снова всё испортить. Старый я уже потирал ладони. Новый пока побеждал.
— Ты хочешь, чтобы я отказалась от проекта? — спросила Алиса, внимательно за мной наблюдая.
— Нет.
— Точно?
— Да.
— Даже если он тебе не нравится?
Я усмехнулся без радости.
— Мне много что не нравится. Например, его вкус к интонациям. Но я не собираюсь превращаться в цензуру при твоей жизни.
Она чуть расслабилась. Едва заметно, но я увидел. И вместе с облегчением почувствовал ещё одну вещь — стыд. Потому что степень её настороженности означала: она всерьёз допускала, что я попытаюсь её ограничить. И это тоже не взялось с потолка.
— Я не хочу, чтобы между нами снова завелось болото недоговорённости, — сказала она. — Поэтому говорю сразу. Мне важно, чтобы ты это слышал именно так, как я говорю. Не больше и не меньше.
— Я слышу.
— Правда?
— Правда. Тебе приятно профессиональное внимание. Ты не собираешься из этого делать роман. Но понимаешь, что это тонкая зона, и поэтому не хочешь врать. Всё так?
Она кивнула.
— Приятно осознавать, что ты не только красивый, но ещё и обучаемый.
— Ужасная клевета. Я не красивый. Я измученный.
Она улыбнулась. Слабо. Но всё же.
— Спасибо, — сказал я.
— За что?
— За доверие.
— Не обольщайся. Это не доверие как медаль. Это доверие как ипотека. На долгий срок и с ежемесячными платежами.
— Приму и в таком виде.
Потом мы ещё долго разговаривали. Не только о Волине. О том, как вообще меняется внимание между людьми. О том, что в долгом браке опасны не только секс и измена. Опасно ещё и обесценивание. Когда тебя перестают замечать как отдельную личность, а потом удивляются, что ты оживаешь там, где тебя увидели. Мы говорили взросло. Почти без самозащиты. И я ловил себя на странном ощущении: вот этого у нас почти никогда не было раньше. Был огонь. Была страсть. Были ссоры. Была химия, от которой стены могли плавиться. Но такой глубины разговора — нет. Мы слишком долго считали, что хотеть друг друга и любить друг друга — достаточно. Оказалось, нет. Ещё нужно уметь быть друг для друга пространством, а не только вспышкой.
На следующий день я встретил Волина.
Случайно. Ну, почти.
У нас был общий деловой обед по другому проекту. Когда я увидел его фамилию в списке участников, судьба, видимо, решила, что мне рано расслабляться. Андрей Волин оказался именно таким, каким я его и представлял после рассказа Алисы: сдержанным, собранным, опасно вежливым. Мужчина без суеты, который привык нравиться не нахрапом, а качеством ума. Такие всегда работают на длинной дистанции. И да, мне не понравилось в нём всё ещё до десерта.
Он узнал меня сразу.
— Демид Аркадьевич, рад видеть.
— Взаимно.
Мы пожали руки. Его взгляд на долю секунды задержался на моём лице чуть дольше, чем нужно. Не вызывающе. Оценивающе. Будто он уже знал, кто я для Алисы, и складывал детали. Умный. Чёрт бы его побрал.
В середине обеда разговор естественным образом перешёл на бутик-отель. Волин сказал:
— Кстати, ваша жена делает очень сильную концепцию. У неё редкое чутьё.
Я положил вилку.
— У неё вообще много редкого.
Он кивнул. И, видимо, почувствовал мой тон. Потому что дальше говорил без малейшей фамильярности. Только по делу. Про сроки, про риски, про бренд-позиционирование. И всё же я видел. То самое качественное внимание. Не охота. Не открытый флирт. Хуже. Интерес.
Возвращаясь в офис, я поймал себя на том, что странным образом благодарен этой встрече. Да, мне хотелось вырвать человеку позвоночник через галстук. Но ещё мне впервые очень ясно стало видно: дело не в Волине. И не в любом другом мужчине, который может посмотреть на Алису. Дело в том, что если я снова начну жить из позиции хозяина, я проиграю. Даже если внешне удержу. Потому что женщины вроде Алисы нельзя удержать силой надолго. Её можно только заслуживать. И это, как выяснилось, самая сложная управленческая задача в моей жизни.
Вечером я приехал домой с цветами.
Не с орхидеями как символом дорогого жеста. А с простыми белыми тюльпанами, которые она любила в самом начале, когда мы ещё жили в первой квартире и спорили, можно ли есть пасту прямо из кастрюли, если оба устали. Я протянул ей букет молча.
Она взяла. Понюхала. Посмотрела на меня с лёгким удивлением.
— Откуда ты вспомнил?
— Я не всё забыл.
Она долго молчала. Потом тихо сказала:
— Вот это и страшно.
— Что именно?
— Что я опять становлюсь счастливой рядом с тобой.
Я подошёл ближе.
— А это плохо?
Она подняла глаза.
— Это опасно.
— Для кого?
— Для той части меня, которая выживала на недоверии.
Я кивнул.
— Тогда пусть она отдыхает. Я подежурю.
И Алиса, моя упрямая, умная, сложная, великолепная женщина, вдруг прижалась лбом к моему плечу. На секунду. На очень короткую. Но этой секунды хватило, чтобы я понял: всё, что мы сейчас делаем, не зря.
Это не было победой.
Это было возвращением.