Страница 31 из 66
Глава 16 Алекс
Отодвигаюсь в тень дверного проема. Беретта в правой руке. В левой - пистолет бычьего, который я подобрал. Два ствола. Не идеально, но сойдет. Пятнадцать патронов в беретте, семнадцать во втором.
Шаги ближе. Голоса отчетливее.
- ..куда делись, блядь? Семёрка не отвечает...
- Да может отсыпается, нарик ебучий...
- Проверь там. Может, эти ублюдки уже пришли за своим сокровищем? Говорил же блядь проверить все.
- Не ворчи, как старик. Никто не узнает, чем мы там занимались, если никто из нас не откроет рот. Правда, парни? Там знаешь ли еще и хорошая звукоизоляция.
О чем эти ублюдки говорят? Они знали, что мы придем?
- Закрой уже варежку. Проверь давай.
Первый высовывается в коридор. Не успевает меня заметить. Двойной выстрел из беретты - две пули в грудь, и он падает.
Другой открывает огонь из-за угла. Штукатурка и кирпичная крошка летят в лицо. Прячу голову, пригинаюсь. Осколок царапает щеку. Херня.
Перекатываюсь к другой стене. Меняю позицию. Второй пистолет направляю в сторону угла. Жду.
Тишина. Они тоже ждут.
Перекатываюсь вправо, за выступ стены. Успеваю заметить тень, один из них двигается. Стреляю дважды. Он охает и падает, хватаясь за бок. Но не затихает, живучий, гад. Ползет, волоча за собой автомат.
- Сука! - орет кто-то. - Он за стеной! Обходи справа!
Шаги. Быстрые. Справа. Я рвусь вперед, вдоль коридора, прочь от угла. За спиной выстрелы. Пули бьют в то место, где я только что сидел. Пиздец. Чуть коньки не сдвинул. Говорил же, этим животным пофиг в кого стрелять.
Сворачиваю в какой-то темный коридор. Один вылетает из-за угла. Не ожидал, что я так близко. Стреляю два раза. Первая пуля в грудь, вторая в шею.
Другой за ним. Этот умнее. Не высовывается, стреляет вслепую из-за угла.
- Иди сюда, сука, - рычит он. - Все равно подохнешь!
Выкатываюсь из-за стены, быстро, на одном колене. Он стоит в трех метрах, автомат на уровне пояса. Стреляю из беретты. Один раз. Пуля входит ему в плечо. Он дергается, автомат разворачивается в мою сторону. Второй выстрел, прямо в голову.
Третий выскакивает с другой стороны. Откуда он взялся, блядь? Стреляет из пистолета. Чувствую, как пуля проходит мимо виска - ветер, жар, гул. Вжикает и уходит в стену. Сантиметр. Может, два. Если бы я не дернул голову, был бы труп.
Стреляю в ответ. Две пули. Одна мимо, вторая в предплечье. Он вскрикивает, но не падает, отступает, стреляет еще раз. Пуля бьет в стену над головой.
Встаю. Бегу на него. Не знаю, почему. Тупо бегу, с пистолетом в руке, прямо на него. Он видит это, и в его глазах на долю секунды появляется страх. Паника.
Он жмет спуск, но я уже вплотную. Хватаю его за руку с пистолетом, выворачиваю. Хруст. Он вопит. Пистолет падает. Бью коленом в пах, он складывается. Ствол беретты к затылку. Выстрел. Затих.
Тишина. Кажется, больше никого не было. Выдыхаю.
Скула саднит. Провожу пальцами по царапинам. Ерунда. Вот только для тигренка это не будет ерундой. Так соскучился по ней. Пора отсюда уже сваливать.
Замираю.
Звук. Снаружи. Не один. Много. Шаги. Тяжелые, быстрые. Бегут. И голоса. Много голосов.
- Сюда! Слышали? Точно оттуда!
- Не уйдет!
Хер знает, сколько их там. Но для пистолета с пятью патронами точно много. До пистолетов убитых не успею добраться.
Откуда они блядь берутся? Может, это дело рук Говарда? Решил так по-тихому от меня избавиться?
Первый врывается в дверь, и я его вижу. Крупный, в спортивках, куртка нараспашку, в руке бита. Алюминиевая, с насечками. За ним второй. Третий. Все с битами, у некоторых арматуры. У одного нож. Тупой, зазубренный.
Ни у кого нет стволов. Или хорошо, или плохо. Хорошо - не перестреляют. Плохо - это рукопашка, а их - блядь десять.
Первый замечает меня.
Бросаю беретту под стол. Бесполезна против десяти, только патроны переведу. Хватаю со стены обломок трубы - ржавой, тяжелой, метра полтора. Не бита, но сойдет.
Они валят толпой. Неорганизованно, с ревом, каждый хочет быть первым, кто приложит. Это их ошибка. Они - не профи. Уличный сброд, которому дали палки и сказали «мочить». А я - профессионал, которому с детства вбивали в голову: один против толпы - не стой на месте. Двигайся. Быстрее их. Жестче их.
Первый замахивается битой - сверху, справа. Широко, с замахом. Я приседаю, бита свистит над головой, и я бью трубой снизу, прямо в локоть. Хруст. Крик. Бита падает. Я разворачиваюсь и бью его в челюсть торцом трубы. Хрясь. Он отлетает, врезается во второго, оба валятся.
Третий арматурой, наотмашь. Уклоняюсь влево, она проходит по ребрам, вскользь, но ощутимо. Ребра хрустят, не факт, что сломаны, но больно так, что дыхание перехватывает. Бью его трубой по колену. Он визжит, падает. Добиваю ногой по виску. Затихает.
Четвертый обходит справа, с ножом. Отбиваюсь предплечьем. Лезвие скользит по куртке, рвет ткань, чиркает по коже. Резкая боль, горячая. Рука мокнет. Черт! Бью его коленом в живот, он складывается, и трубой прямо между лопаток. Глухой удар. Падает, не двигается.
Пятый и шестой одновременно нападают. Один с битой, другой с обрезком трубы. Бита слева, труба справа. Не успеваю уклониться от обоих. Бита бьет по левому плечу. Тупая боль, рука немеет, труба выпадает. Обрезок трубы в бок, по тем ребрам, которые уже хрустнули. Внутри что-то рвется, и из горла вырывается хриплый рык.
Ноги подкашиваются. Падаю на колено.
- Получай, герой!
Еще один удар. В спину. Между лопаток. Боль ослепляющая. Выплевываю кровь, держась за живот. Они замирают. Смотрят на меня сверху вниз и ухмыляются, сволочи.
- Так его прикончить? - обращается один к остальным. Всего их шестеро. Еще пятеро подтягиваются. Вот не повезло блядь.
- Сказали так.
Сказали? Кто? Говард?
- Да ну нахер, чего мы ждем? Убьем его, заберем бабло и свалим.
- И таблетки не забываем! - чеканит наркоша, заикаясь.
Тот, что передо мной, забирает пистолет, выскользнувший из моих рук, и направляет его на меня. Что, это мой конец че ли? Позорище.
- Прощ...
Выстрел. Мужик падает прямо на меня. Пытаюсь скинуть с себя эту жирную панду в то время, как парни один за другим начинают падать на пол. Даже убежать у них не получается.
Еле выбираюсь из-под здоровяка и перевожу дыхание. И так еле дышал. Поворачиваю голову и несколько секунд зависаю. Это Кай блядь, собственной персоной. Рядом справа Персик. Слева Уилл.
- Ты там хоть живой, дружище, - произносит Уилл, направляясь ко мне.
- Твоим проблемам нет конца, - бросает Кай, протягивая мне руку. - Давай уже. Братишка.
С хера ли кузен вдруг стал братом? И когда вернуться успел? Если он здесь, значит и подружку Ники он нашел?
Ни за что в жизни не принял бы его руку, но сейчас хватаюсь за нее и встаю. Как бы там ни было этот придурок спас мне жизнь.
- Благодарить не стану, - не сдерживаюсь все-таки, на что вся троица усмехается.
- Типичный Алекс, - бросает он.
Через десять минут мы все вчетвером оказываемся в машине. Уилл с Каем спереди, мы с Персиком сзади. Хорошо хоть Уилл спрятал шпиона. Иначе зря все это было бы.