Мёртвая линия

Глава 2. Звонок из ниоткуда

Телефон зазвонил в час ночи. Денис спал в съёмной однушке на окраине — панельная, с запахом борща от соседей. Экран смартфона вспыхнул: номер не определён. Он сбросил. Через минуту снова. Сбросил. В третий раз принял, чтоб отшить назойливого.

— Слушай, клоун, ты не по адресу, — сказал он.

В трубке молчали. Потом треск — как будто кто-то водит пальцем по динамику, медленно, с нажимом.

— Денис.

Голос. Женский, холодный, сдавленный, будто говорили из-под воды.

Он замер. Голос был знакомым — он узнал бы его из тысячи. Аня. Два года назад, сотни ссор, один общий диван, одна зубная щётка на двоих.

— Ань? — выдохнул он.

— Я не звонила два года, — сказала она. — Но ты сломал стену. Теперь я могу говорить.

— Ты где? Что с тобой?

— Я в линии, Денис. Там же, где и была. Ты проехал мимо и задел дверь. Она открылась. Не полностью, но щель достаточна, чтобы звать.

Денис сел на кровати. В голове гудело. Аня пропала две ночи спустя после их последней ссоры — той, где он сказал: «Ты душишь меня». Она ответила: «А ты никогда не чувствовал ничего». Утром её не было. Полиция искала месяц — без следа. Сначала подозревали его, потом отстали. Он начал пить, потом бросил. Перестал ждать.

— Ты умерла? — спросил он прямо.

— Не знаю. Я просто в линии. Здесь мёртвые звонят живым, если живые их слышат. Ты слышишь.

Она замолчала. Денис почувствовал холод из трубки — не физический, а тот, что пробирается по затылку, заставляет волосы вставать дыбом. Он отключил звонок и швырнул телефон в стену. Экран разбился, связь прервалась.

Всю ночь он не спал. Смотрел в потолок и вспоминал, как Аня стояла на балконе их бывшей квартиры и курила одну за другой, стряхивая пепел вниз. Он тогда ненавидел её за это. Теперь ему не хватало даже запаха табака на её пальцах.