Страница 8 из 50
Егор кричит что‑то вслед, но я не слышу. Звук его голоса растворяется в шуме крови в ушах, в стуке каблуков по ступеням, в гуле собственных мыслей.
Вылетаю на улицу, жадно хватаю ртом холодный воздух. Хочется самой себе ударить по голове чем‑нибудь тяжёлым. Чтобы наконец‑то мозги встали на место. «Идиотка! — мысленно кричу себе. — Сколько можно? Он ясно дал понять, где ты в его жизни. Пора перестать мечтать о том, чего не будет».
Останавливаюсь у фонаря, прислоняюсь к нему спиной. Глубоко вздыхаю, вытираю слёзы тыльной стороной ладони и заставляю себя идти вперёд. В этот раз — без оглядки.