Страница 61 из 106
— Даня, — голос матери осторожный. — Пора выходить.
— Сейчас, — отвечаю ровно.
Поправляю рубашку. Надеваю маску. Ту самую, которую отточил годами. Без трещин. Без эмоций.
Для них я снова Даниил Ахматов. Наследник холодной и жестокой империи.
Но прежде чем выйти, ловлю себя на мысли, от которой сводит внутри: если бы вернуть время
назад — я бы всё равно пошёл этим путём.
Значит, дело не в ней. Дело во мне. Потому что я бы снова ломал. Снова подчинял. Снова
делал насильно моей. И так раз за разом. Потому что по-другому, я просто не умею.
Я выхожу в свет, где музыка играет громко и впервые за долгое время понимаю — это не
помолвка. Это очередной приговор.