Страница 76 из 85
Глава 19
Единственное Селфи, О Котором я Мечтала
ФАБИО
С тех пор, как мне вручили глобус, я был наполовину уверен, что собираюсь его уронить.
Он тяжелее, чем кажется по телевизору, и поверхность у него скользкая — холодная, идеально гладкая, маленькие выгравированные точки прилипают к моим перчаткам. Я держал его в руках, когда Лука разрешил мне в прошлом сезоне, но сейчас он кажется тяжелее.
Я глажу стеклянную поверхность и думаю, что это лучшая вещь, к которой я когда-либо прикасался. Затем появляется глупая мысль:
Лучшая вещь, к которой я когда-либо прикасался, была не холодной, а теплой. Это было не стекло, это была кожа. Ее кожа.
Злата мелькает в моей голове так сильно, что я почти пропускаю реплику фотографа. С тех пор как я приехал сюда, все было как в тумане, и у меня не было времени подумать о том, кто больше облажался, кто чему должен, кто от кого ушел. Но я намерен разобраться в этом.
“ Фабио, посмотри сюда! Еще один! Подними глобус повыше!
Я снова поднимаю его, плечи уже начинают ныть, и пытаюсь сосредоточиться на том, чтобы не выглядеть идиоткой на каждой фотографии, которая будет напечатана завтра.
Затем я оказываюсь на полосе съезда, и кто-то произносит мое имя, как обычно делают туристы. “Мистер Байер, сделайте селфи, пожалуйста”.
Только туристы не всегда так поступают.
Голос чистый и низкий, согласные округлены знакомым мне способом, и это поражает меня, как удар в плечо.
Я оборачиваюсь, держа глобус на сгибе руки, чтобы не уронить его. Я начинаю говорить “Конечно”, и тут мой мозг догоняет мои глаза.
Она.
На секунду мне, честно говоря, кажется, что я ударился головой где-то по пути вниз, и это какая-то глупая галлюцинация после гонки. Она прижата к забору, шлем все еще на ней, щеки раскраснелись от тепла и усилий, телефон зажат между нами. За ней хаос людей - флаги, телефоны, лица, — но все они расплываются. Она в моем фокусе.
“ Привет, ” говорит она очень вежливо. - Поздравляю.
Мой рот разучился работать. - Злата, - слышу я свой голос, слишком тихий для кого-либо, кроме нее.
Она улыбается, и это не тот осторожный, слегка извиняющийся изгиб, который я помню по Reiteralm. Он шире, устойчивее. В этом есть немного лисьего огонька, того самого, который я увидел, когда она задала тот дерзкий вопрос в гондоле. Тот, с кого все это началось.
“У тебя такой вид, будто ты вот-вот уронишь эту штуку”, - говорит она. “Давай побыстрее”.
Верно. Селфи. Фанаты. Люди смотрят. Я крепче прижимаю глобус к груди, освобождаю другую руку и наклоняюсь через забор. Снег под моими ботинками скользкий; на секунду мне приходится принять более широкую стойку, чтобы не заскользить в сетку.
Она держит телефон повыше, держа большой палец наготове на экране. Я провожу свободной рукой по задней части ее шлема, больше по привычке, чем по чему—либо еще — сколько раз я уже принимал эту позу? - и мои пальцы нащупывают край ремешка ее очков, немного распущенных волос, теплую кожу на затылке.
В тот момент, когда мои пальцы касаются ее шеи, я чувствую, как она дрожит, и слышу, как у нее перехватывает дыхание. И от этого по моему позвоночнику пробегает электрический ток.
На нас обоих слишком много слоев, чтобы это могло быть чем-то иным, кроме ПГ, но моему телу все равно. Я помню ее тяжесть на мне, то, какой мягкой и тяжелой она стала после, тепло.
Телефон щелкает раз, другой. На экране я мельком вижу нас: меня в костюме, с глобусом и идиотской ухмылкой, ее с этой новой ясноглазой улыбкой, как будто она точно знает, что здесь делает, и нисколько не сожалеет.
- Поняла, - говорит она и опускает трубку.
Я не отпускаю тебя сразу. Я хочу сказать сотню вещей сразу.
Что ты здесь делаешь?
Почему ты мне не сказал?
Ты в порядке?
Я рад, что с тобой все в порядке.
Вместо этого я выдавливаю: “Ты...”
Она отступает на шаг назад, достаточно, чтобы моя рука убрала ее шлем. Контакт прерывается, холод врывается обратно в щель.
- Увидимся, мистер Байер, - беспечно говорит она, как будто мы никогда по-другому друг друга не называли.
Затем она сдвигается, освобождая место. Кто-то запихивает девочку с программкой в образовавшуюся щель, которую она покидает; перед моим лицом появляется другой телефон, и другой голос выкрикивает мое имя на два децибела выше. Охрана подталкивает меня вперед; очередь должна продолжать двигаться. Ждут интервью, спонсоры и еще больше камер.
Я двигаюсь, потому что должен. Этого требует цирк.
Но впервые за весь день глобус в моей руке - не самый важный груз, который я несу.
***
Смешанная зона — сплошное пятно: свет, микрофоны, одни и те же три вопроса с пятью разными акцентами. Я так часто говорю о холме, об условиях, о том, чтобы “брать его ворота за воротами”, что начинаю слышать свой собственный голос извне своей головы. Кто-то тычет мне в лицо камерой и спрашивает о “таинственной девушке”, и на этот раз я не импровизирую; я пожимаю плечами, говорю что-то невнятное о том, что сосредоточен на лыжах, и лицо Винсента на заднем плане расслабляется на полсантиметра.
В конце концов они загоняют меня в одну из маленьких сборных хижин за финишем. Внутри, по крайней мере, теплее, воздух пропитан влажными тканями и тонером для принтера. Там есть стол, два стула, портативный обогреватель и баннер со слишком большим количеством логотипов на стене для следующего фотосета.
“ Ладно, ” говорит Винсент, закрывая дверь, чтобы не было слышно шума. Он уже достал свой планшет. “Пять минут, затем Krone, ORF, Servus, социальный контент для спонсоров. После этого на гребне холма, если сохранится погода, открывается вид на подиум сансет. Не исчезай”.
Я осторожно ставлю глобус на стол. Без грохота и света он выглядит почти обычным — просто стекло и отражения. Мои руки благодарны за передышку, голова - нет. Тишина заставляет последние десять минут нахлынуть на меня, как запоздалая лавина.
Ее лицо у забора. Эта улыбка. Увидимся, мистер Байер.
“Фабио?” Винсент подсказывает. “Ты слушаешь?”
“ Да, ” автоматически отвечаю я. “ Интервью, фотографии, не убегайте. Понял.
Он смотрит на меня, затем нажимает что-то на своем планшете. “ Две минуты, - уступает он. “ Дыши. Выпей воды. Но, пожалуйста, хоть раз не устраивай очередного скандала в чулане для метел, ладно?
Я выдыхаю что-то, похожее на смех. - Я никуда не собираюсь.