Страница 8 из 11
Михаил уже доставал телефон. Пальцы в перчатках плохо слушались, он сбился, набирая номер телефона, выругался, сбросил, набрал снова.
– Сто двенадцать? – переспросил оператор на том конце беспроводной линии.
Голос у Михаила дрогнул, когда он начал объяснять.
– Запуск дронов. Трасса Р 255, кафе «Теремок», рядом с военным городком Белая. Диверсанты. Ушли на снегоходе в сторону Среднего. Аэродром Белая – дроны летят туда. Пятнадцать… семнадцать штук. Мы их крушили, но они взлетели. У нас трое раненых, нужна помощь.
В телефон что-то ответили, коротко, по-деловому. Михаил качнул головой и убрал мобильник.
В наступившей тишине, нарушаемой лишь шипением горящих обломков и отдаленными взрывами, Иван Петрович стоял, глядя на запад, и чувствовал, как кровь из ссадины на спине пропитывает фуфайку.
– Не успели, – сказал он тихо. – Мы не успели.