Страница 76 из 89
Личные бумаги. Пачка сигарет. Таблетки от головы. Наличка.
Открываю шкаф.
Папки. Коробки. Архив за прошлый квартал.
Обычная рабочая херня.
Но у меня уже зудит внутри. Не мог он держать второй терминал просто в столе. Не дурак.
Значит, где-то, куда не лезут руками каждый день.
Смотрю на кабинет ещё раз.
Диван.
Мини-холодильник.
Тумба у стены.
Картина, мать ее, с какой-то абстрактной золотой ерундой.
Подхожу к тумбе.
Внутри посуда, кофейные капсулы, сахар, бутылка коньяка.
Ничего.
Мини-холодильник.
Вода, энергетик, нарезка лимона.
Ничего.
Опять ничего нет. Не могла же Яра ошибиться.
Сажусь на край его стола. Смотрю по сторонам.
И тут вижу что-то типа ключа на шкафу, на самом верху. Будто убирали быстро и не до конца спрятали. Поднимаюсь и провожу рукой, нащупывая металл.
Ключ.
Ну, здравствуй.
Раз тебя туда спрятали, значит, определенно ты что-то скрываешь.
Кручу между пальцами.
Не этим ли ты дверь в параллельный мир открываешь, братец?
Теперь надо найти, куда он подходит.
Не к шкафу.
Не к тумбе.
Не к ящикам.
Замираю взглядом на узком металлическом сейфе в углу, который я до этого даже не заметил - настолько он сливается со стеной.
Подхожу.
Ключ подходит.
Щелчок.
Дверца открывается.
И вот тут у меня внутри все становится очень тихо.
Потому что там не один терминал.
Там два.
Один - в чехле. Второй - без.
Плюс запасные рулоны, отдельный кабель, дешевый кнопочный телефон, пачка симок и небольшой черный блокнот.
Брать руками такое себе.
Иду к себе в кабинет и беру пару перчаток. Благо этого в ресторане в избытке.
И снова провожу ревизию кабинета. Достаю первый терминал.
Переворачиваю.
Номер не наш.
Вообще не из нашей цепочки.
Второй - тоже левый.
Ставлю их на стол аккуратно, как доказательства.
Достаю и открываю блокнот.
Даты.
Суммы.
Сокращения имен.
Проценты.
“Наб. - 47 / 12”.
“Центр - 31 / А.”.
“Вечер - Ж. 8”.
Номера карт. Последние четыре цифры.
Время инкассации.
Какие-то переводы.
Две фамилии, которые я знаю. И одна, от которой у меня аж скулы сводит.
Тимур.
И он в этом участвует, что ли?
Хотя куда ж без тебя.
На последней странице - вообще длинный какой-то номер, похожий на номер кошелька.
Сам плел мне, что у нас проблемы, недостачи, и сам же это создавал?
Беру телефон. Фотографирую все. Терминалы. Номера. Блокнот. Симки. Сейф. Даже изоленту под столом, чтобы потом никто не рассказывал мне сказки про “я не знал”.
В конце открываю папку с договорами, которая лежала в сейфе снизу.
Вот тут уже совсем хорошо.
Один договор на эквайринг оформлен на какую-то левую ИПшку.
Второй - на фирму, которую я не знаю, но адрес знакомый.
Потому что это адрес помещения, которое Аслан “временно” снимал под склад.
Склад, значит.
Понял.
Сажусь в его кресло.
С его же блокнотом в руках.
И вдруг так ясно вижу всю картину, что даже смешно становится.
Я бегал с Ярой, с ее квартирой, с бывшим, с ее страхами, со своими хотелками.
Думал, что контролирую хоть что-то.
А у меня родной брат в это время по кускам вынимал деньги из моего же бизнеса и, походу, был уверен, что я слишком занят бабой, чтобы это заметить.
Ну, в чем-то он был прав.
Только недооценил одну вещь.
Баба у меня оказалась умнее нас обоих.
Беру один из левых терминалов в руку. Тяжелый. Теплый ещё немного, будто недавно работал. Или мне кажется.
Если бы Яра не полезла во все это, я бы так и продолжал спать в одном доме с проблемой и работать с вором.
Стискиваю терминал так, что пластик в ладонь впивается.
Теперь хотя бы ясно, кого рвать первым.
Головой я понимаю: надо спасать бизнес. А внутри не отпускает, что Яра ушла в тот самый момент, когда стала мне нужнее всех этих ресторанов.
Ладно, пусть поскучает. Сам слышу, какая это глупость, но иначе сейчас сорвусь к ней.
Но я не хочу как-то ещё заканчивать вот так.
Убираю все, что нашел, в коробку и забираю.
А теперь еду к брату.
Стучу в дверь, бужу.
- Марат? - зевая, растирает глаза. - Что такое? Ты время видел?
- Поговорить надо, - захожу к нему.
- Что случилось?
Прохожу в квартиру и, не разуваясь, на кухню. Он за мной.
- На. Читай.
Кидаю папку, что мне передала Яра.
Он перелистывает несколько страниц. Лицо почти не меняется. Почти.
- И?
- И то, - говорю я спокойно, - что я хочу понять, с какого хрена у нас по филиалам гуляют вторые терминалы, ручные корректировки, левые закрытия смен и одни и те же люди в нужных местах.
Он закрывает папку.
- Персонал мутит? - пожимает плечами и ставит чайник.
Красиво съехал.
- Какой персонал?
- Марат, ну ты как маленький. Где деньги, там кто-то всегда пытается урвать. Админы, управляющие, кто ближе к кассе, тот и… .
- Второй терминал?
- Резервный. Этот барахлит иногда.
- Аслан, - подаюсь вперед. - Давай без этого. Не с девочкой говоришь. Почему резервные терминалы оформлены в обход нормальной цепочки? Почему часть договоров вообще проходит мимо официальной связки? Почему ручные корректировки висят на доступах, которых у этих людей быть не должно?
- Так, - пожимает плечом, - была производственная необходимость.
- Какая?
- На нескольких точках вис эквайринг. Чтобы не терять поток, ставили резерв.
- И почему резерв не был оформлен официально?
- Потому что если все делать так, как ты любишь, мы бы по полгода ждали бумажек. Люди приходят есть сейчас, а не после согласований.
- То есть ты решил, что можно в обход?
- Я решил, что бизнес должен работать.
- И на чей карман он работал?
Вот теперь у него на лице дергается что-то настоящее.
- Ты сейчас правда думаешь, что я бы своих дурил? Аккуратнее, Марат.
- Нет. Это ты аккуратнее.
Поднимаю один лист, тычу пальцем в таблицу.
- Вот смена. Вот сумма по меню. Вот приход по выписке. Вот расхождение. Вот человек в зале. На другой точке - те же фамилии. На третьей - тот же админ на подмене. Случайность?
- Почему эквайринг у тебя “ломался” именно в определенные смены?
- Что ты хочешь от меня услышать? - спрашивает наконец. - Что я лично носил деньги по карманам?
- Я хочу услышать правду.