Страница 22 из 30
Глава 19
– Птичка, сейчас муха в рот залетит, – Пётр щёлкает меня по носу, не скрывает своего веселья.
Щипаю себя, трясу головой, но картинка не меняется. Мой муж, вечно грозный и серьёзный, который постоянно занят, сейчас смеётся и предлагает пойти в кино!
Оу…
– А если я не хочу в кино? – спрашиваю робко, прощупываю почву дозволенного.
– Тогда говори, Птичка, чего ты хочешь, – муж заглядывает мне в глаза. Говорит серьёзно, но на губах остаётся мягкая улыбка.
Закусываю губу, задумываясь. Чего я на самом деле хочу?
– Хочу на свежий воздух, – замявшись на минуту, добавляю маленькое откровение: – Мне нравится Москва и её ритм, но я скучаю по простору, лесу.
Сказала и тут же засмущалась своего откровения. Отворачиваюсь от Петра, рассматриваю улицу.
– Хорошо, но сначала заедем в магазин. Тебе нужна тёплая одежда.
– Не надо! У меня всё есть!
Мне только не хватало, чтобы Пётр ещё начал на меня тратиться. Тогда я окончательно превращусь в содержанку. И вся та грязь, в которую меня периодически пытаются окунуть, станет правдой.
Муж ловит мой подбородок. Удерживает, чтобы заглянуть в глаза.
– Птичка, злые языки всегда найдутся. Сейчас тебя осуждают за брак с богатым стариком.
– Ты не старик, – протест вырывается сам собой. И, кажется, я впервые обращаюсь к нему на “ты”.
Да, мой муж старше меня, только назвать его стариком язык не поворачивается. На него по-прежнему засматриваются женщины всех возрастов. Да и я, к своему стыду, украдкой иногда рассматриваю его. В нём есть что-то такое, отчего спирает дыхание и сложно отвести взгляд.
– Нравлюсь?
От прямоты вопроса смущаюсь, хочется отвернуться, только Пётр продолжает удерживать за подбородок, улыбка на его губах становится всё шире.
– Я не это имела в виду! – судорожно пытаюсь придумать, как исправить ситуацию. Только ни одной здравой мысли в голове, но при этом я продолжаю пялиться на его губы. – Просто вы не старик. Ну, в общем, понимаете.
Под конец совсем сникаю.
Пётр тихо смеётся.
Провал.
Боже! Это полнейший провал!
– Птичка-птичка, ты совсем не умеешь врать.
От его снисходительного тона я моментально закипаю и забываю о смущении.
– Ну и что? Да, вы красивый мужчина, глупо это отрицать. Только какое мне дело? По улице много таких ходит.
У меня получается освободиться из его захвата, тут же выхватываю взглядом парня. Мой ровесник или чуть старше.
– Вон, например.
– Угу. А ещё он молодой, – голос Петра звучит напряжённо, но я и сама заведена.
– Да что вы прицепились к возрасту?! Как будто это имеет какое-то значение!
– Хочешь сказать, не имеет?
– Не имеет!
– Тогда почему ты всё выкаешь мне, м? Я тебя даже поцеловать не могу, в ушах звучит это “вы” и как будто на скорости в бетонную стену врезаюсь. Откидывает сразу на несколько метров.
– А вы бы поцеловали, тогда, может, и выкать перестала.
И сама тянусь к его губам.
Целую робко, неумело. Ну откуда у меня опыт? Зато у него наверняка его предостаточно. И целоваться он привык с опытными женщинами, а я куда лезу?!
Дура.
Вот он на поцелуй и не отвечает. Сейчас ещё и высмеет или отчитает. Напомнит про моё место и про фиктивность нашего брака. Ещё хуже, если снова скажет, что я из-за денег к нему полезла целоваться.
Идиотка.
Я самая настоящая идиотка.
Поспешно отстраняюсь.
– Изви… – договорить не получается, Пётр накрывает мои губы своими.
Меня сметает волной ощущений. Здесь и восторг, словно получила то, о чём давно мечтала, и все мои страхи, что Пётр целует меня из жалости, что после скажет забыть и что это была ошибка. Или что всё это мне просто-напросто снится, я открою глаза и снова окажусь в пустой чужой квартире.
Но помимо страха во мне ещё просыпается что-то дикое, незнакомое, что я никогда раньше не испытывала. Во мне будто загорается огонь. Сначала он маленький, тихий, словно от спички. Даёт еле ощутимое тепло. Но чем дольше муж меня целует, чем настойчивее его пальцы перебирают мои локоны, тем сильнее разжигается этот огонёк. И я уже не замечаю, как начинаю вся полыхать изнутри.
Громкий автомобильный гудок за нами звучит как гром среди ясного неба. Заставляет вернуться в реальность. Жестокую и несправедливую. Где между мной и моим мужем пролегает Гранд-Каньон. Мы слишком разные. Существуем в параллельных мирах. Он успешный, богатый. И я…
Девчонка из провинции.
Не будет такой мужчина со мной никогда. Не полюбит. Да и для развлечений я вариант так себе, ещё немного – и животик начнёт появляться. На кой ему слониха, когда в его распоряжении любая?
В интернете про его личную жизнь почти ничего нет, но нет-нет да мелькнёт слушок про отношения то с актрисой, то с моделью.
Глупая.
Глупая Сашка.
Куда ты полезла со своими поцелуями?
Украдкой кидаю взгляд в сторону мужа. Он полностью сосредоточен на дороге. В мою сторону не смотрит. Даже мимолётно. Лишь челюсть стискивает сильнее да кожаную оплетку руля сжимает крепче до побелевших костяшек пальцев.
Жалеет.
Он явно жалеет о нашем стихийном поцелуе.
Сейчас скажет, что всё было ошибкой и мне нужно забыть. Пообещает, что этого больше никогда не повторится.
Только вместо этого Пётр кладёт ладонь мне на колено, слегка сжимает. И меня отпускает. Сковывающее напряжение и страх выходят наружу, как воздух из воздушного шара.
Губы сами собой расползаются в широченную, немного глуповатую улыбку. Роняю голову на подголовник, прикрываю глаза и ловлю кайф от этого момента.