Страница 7 из 11
Оксана позеленела.
Боже мой! Что она вытворяет?
А если кто-то из «Космо» прочитает, что Даша наплела отпетому таблоиду, тогда вообще никакого интервью не будет! Кого она из себя корчит? Анжелину Джоли?!
— Интересно! — воскликнула девица.
— Еще бы! Это будет эротическая фотосессия, — гнула свою линию Даша.
«Пристрелить суку…» — стенала про себя Оксана.
Ей же потом все это разгребать!
— Оксан, ну а ты чего хочешь от жизни? — поинтересовалась Даша, когда они ехали домой.
— В смысле?
— Ну ты же не собираешься работать у меня до пенсии! Это же временно, правильно я понимаю?
Ух ты! Какая догадливая!
— Наверное, нет, — согласилась Оксана. — Я думаю, может, книгу написать?
Она произнесла это небрежно, чтобы ее признание можно было принять за шутку.
Мол, ляпнула первое, что пришло в голову.
— О! — Даша оживилась. — Здорово! А о чем? Или ты пока не знаешь?
— Да я вообще не уверена… — Оксана сделала шаг назад, но Даша уже вцепилась в нее:
— Слушай! Но это же просто отлично! Давай пиши, а я тебе помогу с издательством!
Ага. Сейчас. Благими намерениями дорога в ад вымощена.
Собиралась она писать книгу?
Какой страшный, трудный вопрос!
Да. Ответ — «да». Конечно, собиралась. И конечно, хотела стать знаменитой. Но страх мешал ей не то чтобы начать, а даже думать об этом. Сколько глупых девушек хотят написать книгу, пишут, публикуют и становятся одной из тысяч авторов, романы которых покупают за пять минут до того, как сесть в поезд или самолет?
Эти книги потом находит стюардесса (что она с ними делает? Читает?), а ты не можешь вспомнить ни названия, ни имени.
Ой-ей-ей…
И судьба твоя — обсуждать в Интернете всяких там успешных Аксеновых и жаловаться на глупость издателей.
— Куда мы едем? — дернулась Оксана. — Даш, у нас же презентация!
Как она могла забыть? Сегодня они приглашены… Даша приглашена… на вечеринку в честь книги известного персонажа, владельца знаменитого ночного клуба.
Там будет горячо, а главное, обещают много фотографов.
— На полчаса заедем, — пообещала Даша. — Нет настроения. Какая же ты женственная и милая! — без перехода выпалила она.
— Прости? — уставилась на нее Оксана.
— Ну… — Аксенова покрутила рукой. — Не знаю, как это у тебя получается. В тебе столько женского… Вот ты юбки такие носишь…
На Оксане была легкая юбка из жеваного шелка и топ с драпировкой. Ничего особенного. Заурядный летний наряд.
— Ну, ты тоже можешь носить такие юбки. — Оксана усмехнулась, пряча смущение.
— Не-а! — Даша покачала головой. — Я в такой одежде чувствую себя как в костюме Красной Шапки. Не умею быть девочкой-девочкой.
— Понятно.
— Оксан, ну что ты такая нудная! — воскликнула Даша.
Оксана собиралась что-то сказать, но они уже приехали, Даша выскочила из машины и принялась позировать фотографу из «Коммерсанта».
А теперь сравним фотографии, которые завтра выйдут в газетах, — Даша в стиле «новой волны» восьмидесятых, и снимки, на которых теоретически могла бы оказаться Оксана — нечто усредненное, в пастельных тонах…
Откуда берется стиль? Оксана вздохнула. Она не любила наряжаться. То есть одеться чисто, красиво, в хорошую одежду — это пожалуйста, но вот сочетать двадцать тысяч аксессуаров, часами листать в Интернете модные страницы, с лупой разглядывать браслеты ранней Мадонны — этого она не понимала.
Даша же, как могла, кривлялась перед фотографами — то рокерскую козу покажет, то приспустит с плеч кожаный жилет, то губки надует…
Когда они наконец очутились в клубе, к Даше приклеился мужчина лет тридцати семи, очень даже милый, в очках, принес шампанского.
От шампанского она отказалась — отдала бокал Оксане, а мужчине улыбнулась дежурной улыбкой: мол, чертовски приятно, но кто вы такой, в конце-то концов?
— Вчера был вечер памяти Пригова…
— Это такой ужас! — перебила его Даша. — Как он мог умереть? Ему же шестидесяти не было! И Татарский! Кошмар…
— Ну, больное сердце… — мужик пожал плечами. — Поэты вообще долго не живут…
— Ну вот! — расстроилась Даша. — И вы туда же! Это все неправильно. Талант должен поддерживать человека, а не убивать. Грустно.
Минут через десять мужчина отошел, и Оксана решилась узнать, кто это такой.
— Да никто! — ответила Даша. — Просто чел.
«Да никто!»? Она с ним с четверть часа мило беседовала, а сейчас он — «никто»?!
Да уж… Этим Даша ее всегда раздражала — она была снобом, хоть и старалась это скрыть, правда, лишь из вежливости, которой ее, видимо, все-таки обучили мама и папа.
«Никто» — для Аксеновой были все, кроме творческих людей. В таком вот порядке: ученые, люди искусства, американская команда «Тачки на прокачку».
В обществе «просто людей» Даша откровенно скучала — говорила, что устала прислушиваться к заимствованным суждениям.
Она, Оксана, разумеется, была «никем», что вносило в их общение определенный напряг.
— Ну что, поехали? — одернула ее Даша.
— Э-э-э… — замялась Оксана.
— Хочешь остаться? — предположила хозяйка. — Я пришлю за тобой Валеру.
Валера — это водитель.
И Даша уехала.
Из толпы вынырнул шэф-редактор одного из московских издательств — пожилой мужчина со старомодными манерами.
— Оксаночка! — воскликнул он, схватил ее руку и лобызнул. — А где Дарья Викторовна?
— Только при ней не называйте ее Викторовной, о’кей? — хмыкнула Оксана. — Она на дороге к дому.
— У Дарьи… гм… не возникло желание что-нибудь для нас написать? — поинтересовался Виталий.
Смешно! В этом издательстве Даша опубликовала первую книгу, которую издали в мягкой обложке, а продавали, казалось, только в подземных переходах и метро. Даше предложили самые невыгодные условия, и как она ни молила хоть на один процент повысить ей гонорар, тот же самый Виталий уверял, что ей не следует бросать постоянную работу, так как на литературе Даша много не заработает — таких авторов, как она, пруд пруди, за десяток дают рубль в базарный день.
А теперь вот «ничего личного — только бизнес» — не будет ли Дарья Викторовна столь благолюбезна, чтобы опубликовать у нас хотя бы рассказ, хоть лично подписанный чек по кредитной карте…
Даша рассказывала Оксане, как этот Виталий вопрошал:
— Ну вы можете объяснить, чем ваш роман отличается от других? Что в нем такого особенного? Вы вообще уверены, что он будет продаваться?
И все это вдруг заинтересовало его уже тогда, когда контракт был подписан.
Оксана не могла сдержать некоторое злорадство — прав был Виталий в своих сомнениях (да кто же знал, что эта белиберда станет такой популярной?!), но при этом понимала, что на месте Даши мог быть кто угодно: Пелевин, Толстая, Улицкая, Быков… Если у человека один-единственный ориентир — Федор Михайлович Достоевский, вряд ли его заинтересуешь современной литературой.
— Захар? — закричала Даша. — Ну что ты не берешь трубку!
— Я был в ванной, — пояснил он.
— Что делаешь?
— Жду твоего звонка, — усмехнулся он.
— Ну… Я заеду?
— Ты останешься у меня? — уточнил Захар.
— Знаешь… А хотя — да! Валера поедет за Оксаной и привезет мои вещи! Валер, едем на Кутузовский!
Это хорошо, что он живет на Кутузовском, не в каких-нибудь там Печатниках. Даша уже и не помнила, когда в последний раз была в настоящем спальном районе — кажется, лет десять назад, когда ездила к любовнику в Бескудниково-Паскудниково.
А Игорь из Выхино?! Ха-ха! Как это она его забыла?
Стильный парень в кожаном пиджаке, мачо-красавец, очей очарованье жил на краю Галактики — в Выхино, и попасть туда можно было только с помощью телепортации. Это был самый убогий район, который она видела за свою жизнь. И самое ужасное, что спустя некоторое время Даше пришлось снимать там квартиру — все что угодно, лишь бы не жить с родителями. Родители были отличные, но у них своя жизнь, а у нее — своя.
Игорь жил в такой страшной квартире, что Даша его быстро разлюбила, — низкие потолки, обои с золотистым отливом, ковры какие-то опасные для здоровья, закоптившиеся банки на кухне — под варенье… Ух!