Страница 1 из 11
Глава 1
Сырость, как неизбежность, прокрадывалась по стенам — тихо, упорно, со смирением прожившей жизнь кошки, которую уже давно пора бы забыть, но она всё ещё здесь. Она проникала во всё, что только могло дать трещину: в книжные страницы, в обветшалые суставы, в ту часть души, которую, казалось бы, давно уже не жалко терять. Подвальный офис на московской окраине скорее напоминал пристанище старого, обессилевшего мага, случайно выжившего в очередном катастрофическом эксперименте, чем рабочее место современного человека. Тем не менее, здесь по-прежнему добывались деньги. Пусть даже способом, не слишком совместимым с государственными нормами и чьей-то там совестью.
Артём Шатров сидел за столом, где между слоями пыли и хлама можно было найти следы всех его попыток притвориться кем-то другим. Вид у него был усталый — такой, каким бывают люди, слишком хорошо понявшие устройство этой жизни, но всё равно не умеющие платить за коммуналку иначе, чем здесь. Он вяло перелистывал потрёпанную книгу по некромантии, купленную на Авито за 400 рублей — настоящий артефакт для тех, кто ещё не разучился верить в магию из объявлений. С улицы вдруг донёсся резкий, неприятный каркающий крик — отчётливый, хриплый, и в нём было всё то, что обычно чувствуется в воскресном похмелье: недовольство миром, сожаление и какая-то холодная неотвратимость.
— Опять ты, Марта… — пробурчал он, не отрывая взгляда от страницы. — Какой там сегодня день, а? Суббота? Или ещё пятница?
Марта, ворона с глазами мудрее любого академика, сидела на карнизе и наблюдала за происходящим с невозмутимостью, достойной старого библиотекаря. Артём не смотрел в окно. Вся его вселенная давно сжалась до этих стен, пропитанных пылью и сыростью. Всё, что было важно, находилось здесь: затхлый воздух, лёгкая усталость и неизменное ощущение иронии.
На столе дрогнула старая телефонная трубка. Звук был резкий, будто разбудили что-то забытое. Артём вздрогнул, но тут же вернул себе выражение равнодушия, привычно дёрнул уголком рта. Взял трубку неспешно, будто это был ритуал, который он совершает уже много лет, всегда одинаково, не ожидая ничего нового.
— Центр эзотерических практик «Око Безмолвия», Артём Шатров у аппарата. Ваш мост в потустороннее и туда обратно. Чем могу помочь?
Из трубки донёсся сбивчивый, дрожащий голос.
— П-пожалуйста… помогите… это моя дочь, она… она не спит… кричит по ночам… крест расплавился прямо у неё в руках, я… я не знаю, что делать! Запах серы, она говорит странными голосами! Это… это демон, я уверена!
Артём закатил глаза и откинулся на спинку стула.
«Ну вот, очередная. Сейчас будет история про Библию, упавшую с полки, и телевизор, который сам включается. Интересно, на чём заработаю в этот раз — на изгнании или на продаже талисмана от сглаза?».
— Мадам, успокойтесь. Глубоко вдохните. Как вас зовут?
— Елена Ковалёва…
— Прекрасно, Елена. Вы сделали первый шаг к спасению. Это уже 25% успеха. Остальное — дело техники, моих каналов связи с тонким миром и силы свечей из монастыря под Вязьмой.
Он говорил мягко, с сочувствием, которому трудно было поверить. В голосе слышалась почти забота, но глаза оставались холодными, чужими — в них не отражалось ничего, кроме усталости и безразличия.
— Адрес?
— Улица Профсоюзная, дом 38, квартира 12… Пожалуйста, приезжайте. Я… я боюсь за Марию. Она моя единственная…
— Уже собираюсь, — сказал он с напускной торжественностью, будто собирался спасать мир, а не разводить доверчивую мать на деньги.
Трубка легла на рычаг с глухим щелчком. Артём потянулся, зевнул и начал собирать «арсенал»: деревянный крестик с трещиной, флакон с водопроводной водой, гордо помеченный как «освящённая», три свечи, оставшиеся после прошлогоднего Хэллоуина, и амулет, сделанный из фольги и шнурка от старого кроссовка.
— А теперь — шаман Шатров выходит на охоту, — пробормотал он с театральным вздохом и щелчком захлопнул чемоданчик.
Карканье за окном стало громче, будто ворона решила лично выразить недовольство.
— Отвали, Мартуша. Если там и правда демон, ты первая съешь его печень. Хотя, кого я обманываю? Наверняка это просто Машка в переходный возраст вошла. Или на «тиктоковские» ритуалы подсела.
Он накинул куртку, схватил чемоданчик и на мгновение остановился у двери. Что-то неуловимое повисло в воздухе — может быть, игра света, может быть, запах чего-то чужого. Но Артём, как всегда, предпочёл проигнорировать. Он был мастером игнора, особенно если этот игнор позволял не верить в то, во что верить опасно.
«Настоящая мистика? Да не смешите мои грабли. Всё это — дешёвый театр. И я в нём режиссёр».
Он щёлкнул выключателем, оставляя мигающую лампу позади, и шагнул в коридор, откуда веяло запахом пыли, старости и чего-то, что пряталось за пределами рационального.
Марта каркнула в последний раз — протяжно, зловеще. Словно старая колокольня, отбивающая время до чего-то, что уже началось.