Страница 21 из 114
Мальчишка с листками закончил. Наступила тишина. Никто не хлопал. Просто молчали. Свеча затрещала, будто подчеркнула паузу.
— А у тебя есть? — Спросила она, обращаясь к поэту.
— У меня? — он растерялся. — Я… не знаю. Только обрывки.
— Ну так читай. Здесь свои.
Слова здесь свои прозвучали, как пароль. Анна почувствовала, как у неё сжались плечи. «Свои — это не значит безопасные. Свои — это те, кто под прицелом. Кто знает — и всё равно говорит».
Она наклонилась к соседу.
— Сколько по времени обычно?
— Минут сорок. Иногда час. Потом — расходимся поодиночке. Ты новенькая?
— Да. Случайно попала. Через Ольгу.
— Ага… Ольга привела… — он хмыкнул. — Она любит рисковать.
Анна посмотрела в сторону мужчины в углу. Он теперь смотрел прямо на неё. Лицо спокойное, даже скучающее. Но в зрачках — какая-то холодная точность.
Она наклонилась к соседу вновь:
— Кто это?
— Вроде как брат того, что с типографии. Но я его не знаю.
Сердце застучало быстрее. Она медленно поднялась, стараясь не шуметь. Обошла табуретки у стены, направилась к двери. Сквозь полумрак заметила, как мужчина тоже сдвинулся. Чуть. Почти незаметно.
Она дотянулась до пальто, накинула. Сумку — под мышку. Вышла.
На улице — пустота. Только шорох ветра и скрип проводов. Фонари — тусклые, словно уставшие сторожить. Она пошла быстро, не бегом, но с тем ритмом, который уже знал город: не задерживайся, не смотри назад, не дыши лишнего.
— Эй! — Раздался голос за спиной. — Девушка!
Анна свернула за угол. Через двор. Через арку. По лужам. Промокла, но не остановилась. Только у своего подъезда прислонилась к стене и выдохнула.
«Свобода слова — здесь как бритва. Ею нельзя ни делиться, ни пользоваться. Только прятать. Или прятаться самой».
Она достала ключ, дрожащей рукой попала в замочную скважину. Закрыла за собой дверь и прислонилась к ней лбом.
«Значит, теперь и они. Значит, я на шаг ближе. И на два — ближе к обрыву».