La luce fantastica

— Lui non sarebbe d’accordo. Direbbe che era una splendida tenda barbara, tappezzata con le pelli dei grandi animali cacciati dai guerrieri con gli occhi a mandorla fin dai primordi della civiltà; e che odorava di aromi curiosi e rari derubati alle carovane che attraversano i deserti… be’ e via così. Parlo sul serio — aggiunse.

— È matto?

— In un certo senso. Ma un matto con un sacco di quattrini.

— Ah, allora non può essere matto. Io ho girato molto. Sce un uomo ha un sciacco di quattrini, è sciolo un escentrico.

Cohen si girò di nuovo sulla sella. Duefiori stava raccontando a Bethan come l’eroe avesse sconfitto da solo i guerrieri del serpente dello stregone di S’belinde e rubato il diamante sacro dalla gigantesca statua di Offler, il Dio Coccodrillo.

Sulla faccia grinzosa di Cohen si disegnò un sorriso bizzarro.

— Se vuoi, potrei dirgli di piantarla — gli disse Scuotivento.

— Lo farebbe?

— No, non proprio.

— Allora lascialo sciansciare. — L’eroe portò la mano all’elsa della spada, levigata da dece

— A ogni modo — disse — i suoi occhi mi piacciono. Sono capasci di vedere per scinquanta a

A una decina di metri di distanza, il Bagaglio li seguiva saltellando goffamente nella neve soffice. Nessuno chiedeva mai la sua opinione su qualsiasi argomento.

A sera erano arrivati al limite degli altipiani e scesero attraverso le cupe foreste di pini, appena spruzzate dalla tempesta di neve. Era un paesaggio di enormi massi frastagliati e di valli così strette e profonde che la luce del giorno durava appena una ventina di minuti. Una terra ventosa e selvaggia, del tipo dove uno si aspetterebbe di trovare…

Cohen a

Scuotivento si guardò intorno nella luce rossastra della sera. A un tratto, rocce che erano apparse perfettamente normali, gli sembrarono prendere vita. Ombre, che lui non avrebbe guardato due volte, ora cominciarono a parergli non più semplicemente tali.

— I troll mi piacciono — a

— Non è vero — lo rimbeccò l’amico. — Non è possibile. Sono grossi e bitorzoluti e mangiano le persone.

— No, non lo fa

— No?

— No. sputano scempre fuori i pezzetti. Non digeriscono le perscione, capisci? Un troll normale non chiede altro alla vita che un bel tocco di granito, magari con una fetta di calcare per finire. Ho sentito qualcuno dire che è cosci perché sciono un scilicash… un scilisceo… — Cohen fece una pausa per asciugarsi la barba — perché sciono fatti di rosce.

Scuotivento a

Mentre raccoglievano la legna per accendere il fuoco, Cohen continuò: — I denti dei troll, ecco cosc’è.

— Perché? — domandò Bcthan.

— Diamanti. Devono escerlo, capissci. La sciola coscia che può farscela con le rosce eppure deve crescergli una nuova scerie ogni a

— Parlando di denti… — cominciò Duefiori.

— Scì?

— Non posso fare a meno di notare…

— Scì?

— Oh, nulla.

— Scì? Oh! Ascendiamo queshto fuoco prima che fascia buio. E poi — Cohen fece la faccia afflitta — sciuppongo sciarà meglio fare un po’ di minestra.

— In questo Scuotivento è molto bravo — disse Duefiori con entusiasmo. — Sa tutto delle erbe, radici e via di seguito.

Cohen diede al mago un’occhiata eloquente per fargli capire che non ci credeva.

— Scenti — disse — il popolo dei Cavalli sci ha dato della carne di cavallo scecca. Se riesci a trovare delle scipolle scelvatiche e altra roba, potrebbe avere un sciapore migliore.

— Ma io… — cominciò il mago e poi ci rinunciò. "So com’è fatta una cipolla" pensò "un affare bianco arrotondato e dalla cima gli spunta un pezzetto verde; dovrebbe essere facilmente riconoscibile."

— Andrò a dare un’occhiata, va bene? — disse.

— Scì.

— Laggiù, dove il sottobosco è più fitto e ombroso?

— Ottima idea, scì.

— Vuoi dire dove ci sono tutte quelle forre profonde, ecc.?

— Un poshto ideale, direi.

— Già, ne ero sicuro — fu l’amaro commento del mago. Si avviò e intanto si chiedeva come si facesse ad attrarre le cipolle. Dopo tutto, benché uno le vedesse pendere a grappoli sulle bancarelle del mercato, forse i contadini o altri usano cani da cipolle o cantano delle canzoni per attirarle.

In cielo apparivano le prime stelle mentre lui si mise a frugare a casaccio tra le foglie e l’erba. Funghi luminosi, sgradevolmente simili a certi organi e con l’aspetto di protesi coniugali a uso degli gnomi, si spappolavano sotto i suoi piedi. Piccole creature volanti lo pungevano. Altre, per fortuna invisibili, saltellavano o scivolavano sotto i cespugli gracchiando come volessero rimproverarlo.

— Cipolle? — sussurrò Scuotivento. — Ci sono delle cipolle qui?

Una voce accanto a lui gli rispose: — Ce n’è una buona quantità sotto quel vecchio tasso.

— Ah, bene.

Seguì un lungo silenzio, interrotto soltanto dal ronzio delle zanzare intorno alle sue orecchie.

Scuotivento era rimasto immobile, senza nemmeno muovere gli occhi.

Alla fine disse: — Scusami.

— Sì?

— Oual è il tasso?

— Quello piccolo e contorto con gli aghi piccoli verde scuro.

— Ah, sì, lo vedo. Grazie ancora.

Ma non si mosse. Dopo un po’, la voce riprese in tono cordiale: — C’è altro che posso fare per te?

— Tu non sei un albero, vero? — chiese il mago, sempre guardando dritto davanti a sé.

— Non dire sciocchezze. Gli alberi non sa

— Scusami. È solo che di recente ho incontrato qualche difficoltà con gli alberi, sai com’è.

— In verità no, io sono una roccia.

Il tono di voce di Scuotivento cambiò appena. — Bene, bene — disse adagio. — Bene, allora, vado a prendere quelle cipolle.

— Goditele.

Il mago avanzò con andatura cauta e dignitosa, scorse un ciuffo di cose bianche e filamentose confuse nel sottobosco, le sradicò con attenzione e si voltò.

Un po’ più in là c’era una roccia. Ma c’erano rocce dappertutto, in quel luogo affioravano alla superficie le ossa stesse del Disco.

Scuotivento fissò ben bene l’albero di tasso, nel caso stesse parlando. Ma quello, essendo una pianta solitaria, non aveva sentito parlare di Scuotivento, il salvatore degli alberi, e in ogni caso dormiva.

— Se eri tu, Duefiori, lo sapevo benissimo che eri tu — disse il mago. La sua voce risuonò d’improvviso chiara e molto solitaria nella penombra che scendeva.

Si rammentò il solo fatto che conosceva con sicurezza a proposito dei troll. Il fatto che, esposti alla luce del sole, si tramutavano in pietra. Per tale ragione, chi impiegava ì troll per lavorare di giorno, doveva spendere una fortuna in creme filtranti.

Ma a ripensarci, non si diceva da nessuna parte cosa gli accadeva quando il sole tramontava di nuovo…

L’ultima parvenza di luce si ritirò dal paesaggio. E sembrò a un tratto che tutto intorno ci fossero tantissime rocce.

— Ci mette un sacco di tempo con quelle cipolle — osservò Duefiori. — Pensi che faremmo meglio ad andare a cercarlo?

— I maghi scia

— In realtà, lui non è un mago molto bravo — disse Duefiori avvicinandosi al fuoco. — Non glielo direi in faccia, ma… — si chinò verso Cohen — non l’ho mai visto compiere davvero nessuna magia.

— Bene, dammi l’altro piede — disse Bethan.

— Scei molto gentile.

— Avresti dei piedi niente male, se soltanto ne avessi cura.

— Non poscio chinarmi come usciavo fare — disse Cohen con aria abbattuta. — Scerto, nel mio mestiere non sci incontrano molti chiropodishti. Buffo. Ho conosciuto una quantità di sciacerdoti dei scerpenti, di dei folli, di scignori della guerra, mai un chiropodishta. Sciuppongo che non shtarebbe bene… Cohen Contro i Chiropodishti.

— O Cohen E I Chiropraticanti del Destino — suggerì la fanciulla. L’eroe ridacchiò.

— O Cohen E I Dentisti Folli — rise Duefiori.

Cohen serrò le labbra.

— Coscia sc’è di tanto divertente? — domandò in tono minaccioso.

— Oh, ehm, be’ — farfugliò l’ometto. — I tuoi denti, capisci…

— Che cosc’ha

Duefiori deglutì. — Non posso fare a meno di notare che, ehm, non sono nella stessa collocazione geografica della tua bocca.

L’eroe gli lanciò un’occhiataccia. Poi si curvò e si fece molto piccolo e vecchio.

— È vero, naturalmente — borbottò. — Non ti biascimo. È duro escere un eroe scenza denti. Non importa che altro sci perde, sci può tirare avanti anche con un occhio sciolo, ma bashta moshtrare una bocca piena di gengive e nesciuno ha più rishpetto.

— Io sì — dichiarò lealmente Bethan.

— Perché non te ne procuri degli altri? — gli chiese Duefiori.

— Scì, be’, se fosci un pescecane o altro, scì, me ne crescerebbero ancora — replicò sarcastico il vecchio eroe.

— Oh, no, li compri — ribatté Duefiori. — Guarda, te lo mostro. Ehm, Bethan, ti dispiacerebbe guardare da un’altra parte? — Attese che lei si fosse voltata e poi si portò la mano alla bocca.

— Vedi?

La ragazza sentì Cohen trattenere il fiato.

— Tu sei capasce di levarti i tuoi?

— Oh, scì. Ne ho diversce scerie. Scusciami… — Sembrò inghiottire e poi continuò in una voce più normale. — È molto conveniente, naturalmente.

La voce di Cohen era piena di timore reverenziale, per quanto sia possibile senza denti, il che è più o meno lo stesso che se uno i denti ce l’ha. Solo che è di minor effetto.

— Fammi pensciare — disse Cohen. — Quando ti dolgono, te li togli e lasci che sce la sbrighino, è cosci? Gli dai una lezione a quei piccoli rompishcatole e vedi quanto gli piasce di scioffrire tutti da scioli.

— Non è proprio esatto — rispose cauto Duefiori. — Loro non sono i miei, semplicemente mi appartengono.

— Ti metti in bocca i denti di un’altra persciona?

— No, qualcuno li fa e, da dove vengo io, un sacco di gente li porta. È una…

Ma la conferenza di Duefiori sulle protesi dentarie restò in sospeso, perché qualcuno lo colpì.

La piccola luna del Disco viaggiava laboriosa nel cielo. Lei brillava di luce propria, a causa dei limitati e piuttosto inefficienti arrangiamenti astronomici del Creatore. Inoltre era affollata da un assortimento di dee lunari le quali, in quel particolare momento, non prestavano molta attenzione a quanto succedeva sul Disco, ma si occupavano di una petizione riguardante i Giganti del Ghiaccio.

Se avessero guardato in basso, avrebbero visto Scuotivento parlare concitato con un ammasso di rocce.