La luce fantastica

Il mago esitò. Quel pensiero gli era passato per la mente, solo in gran fretta e guardandosi nervosamente a destra e a sinistra nel caso lo mettessero k.o.

— Perché qualcuno dovrebbe desiderare di pronunciarvi?

— È la stella. La stella rossa. I maghi ti sta

Scuotivento ci pensò su. — È così?

— Non esattamente, ma in… e questo cos’è?

Scuotivento abbassò gli occhi. Il Bagaglio sbucò dall’oscurità. Dal suo coperchio spuntava il lungo frammento di una lama di falce.

— È solo il Bagaglio — disse il mago.

— Ma non lo abbiamo chiamato qui!

— Nessuno lo convoca — ribatté Scuotivento. — Si presenta e basta. Non preoccupatevi.

— Oh! Di che stavamo parlando?

— La faccenda di quella stella rossa.

— Giusto. È molto importante che tu…

— Salve? Ehi! C’è qualcuno là?

Era una vocetta acuta proveniente dalla scatola a immagini che pendeva ancora dal collo inerte di Duefiori.

Il demonietto aprì la porticina e guardò Scuotivento.

— Dove sarebbe questo posto, egregio?

— Non ne sono sicuro.

— Siamo sempre morti?

— Forse.

— Be’, speriamo di andare da qualche parte dove non ci occorra troppo colore nero, perché l’ho finito. — La porticina si richiuse.

Scuotivento ebbe la fuggevole visione di Duefiori che faceva circolare le immagini e pronunciava frasi del genere "Questo sono io tormentato da un milione di demoni" e "Questo sono io con quello strano paio che abbiamo incontrato sui pendii gelati dell’Oltretomba". Il mago non sapeva per certo cosa succedeva dopo che uno era morto per davvero, le autorità non erano molto chiare in proposito. Un marinaio dalla pelle scura che veniva dalle terre del Bordo si era detto fiducioso di andare in un paradiso dove c’erano succo di frutta e uri. Scuotivento non sapeva bene che cosa fossero le uri, ma dopo averci riflettuto era giunto alla conclusione che doveva trattarsi di un tubetto di liquerizia per succhiare il succo di frutta. A lui, comunque, il succo di frutta lo faceva sternutire.

— Ora che l’interruzione è finita — dichiarò una voce — forse possiamo proseguire. È della massima importanza che tu non permetta ai maghi di portati via l’Incantesimo. Se tutti gli Otto Incantesimi sara

— Voglio soltanto essere lasciato in pace — protestò Scuotivento.

— Bene, bene, sapevamo di poterci fidare di te fin dal giorno in cui hai aperto l’Octavo.

Il nostro esitò. — Aspettate un minuto. Volete che io me ne vada in giro a impedire ai maghi d’impadronirsi di tutti quanti gli incantesimi?

— Esatto.

— È per questo che uno di voi mi è entrato nella testa?

— Precisamente.

— Voi avete distrutto completamente la mia vita, lo sapete questo? — ribatté con veemenza Scuotivento. — Come mago avrei potuto farcela, se voi non aveste deciso di usarmi come una specie di libro degli incantesimi portatile. Non sono capace di ricordare nessun altro incantesimo perché sono troppo spaventati di stare nella mia testa insieme a voi!

— Ci rincresce.

— Voglio soltanto tornarmene a casa! Voglio ritornare dove… — gli occhi del mago s’inumidirono — dove uno sente il selciato sotto i piedi e la birra non è troppo cattiva e di sera si può mangiare dell’ottimo pesce fritto forse con contorno di grossi cetrioli. E anche un pasticcio di anguilla e un piatto di vongole. E dove si trova sempre una stalla per dormirci al calduccio. E la mattina uno si sveglia nello stesso posto della sera prima, senza preoccuparsi del tempo che fa. Voglio dire, non m’importa della magia. Sapete, probabilmente non ho la stoffa giusta per fare un mago. Voglio soltanto tornarmene a casa!

— Ma tu devi… — cominciò uno degli Incantesimi.

Troppo tardi. La nostalgia, quel piccolo elastico del subconscio capace di dare la carica al salmone e spingerlo a tremila miglia di distanza attraverso strani mari. O capace di sospingere un milione di lemming a correre gioiosi verso la loro terra ancestrale la quale, a seguito di un lieve scarto della deriva continentale non è più là… La nostalgia invase Scuotivento come un gambero, fluì lungo i fragili fili che tenevano insieme la sua anima torturata al corpo, affondò le pinze e tirò…

Gli Incantesimi si ritrovarono soli dentro l’Octavo.

Soli, in ogni caso, a prescindere dal Bagaglio.

Lo fissarono, non con gli occhi, ma con la consapevolezza antica come lo stesso mondo-Disco.

— E anche tu puoi toglierti dalle scatole — dissero.

— …male.

Scuotivento sapeva che era lui che parlava, riconosceva la voce. Per un momento guardò attraverso i propri occhi, ma non in modo normale. Piuttosto come una spia che sbircia attraverso le fessure ritagliate negli occhi di una fotografia. Un attimo dopo era tornato.

— Stai bene, Scuotivento? — gli chiese Cohen. — Sembrava che non fosci qui.

— Eri piuttosto pallido — aggiunse Bethan. — Come se qualcuno avesse camminato sulla tua tomba.

— Uhm, già, probabilmente ero io. — Alzò una mano e si contò le dita. Pareva che fossero del numero giusto.

— Ehm, mi sono mosso? — domandò.

— Fissavi il fuoco come se vedessi un fantasma — disse Bethan.

Udirono un gemito alle loro spalle. Duefiori si era messo seduto e si teneva la testa nelle mani.

I suoi occhi li misero a fuoco, le sue labbra si mossero senza emettere alcun suono.

— È stato veramente… un sogno strano — disse. — Cos’è questo posto? Perché sono qui?

— Be’ — cominciò Cohen — scerti dicono che il Creatore ha prescio una mansciata di creta e…

— No, io voglio dire qui. Sei tu. Scuotivento?

— Sì — rispose il mago, con il beneficio del dubbio.

— C’era questa… un orologio che… e quelle persone che… — balbettò Duefiori e scosse la testa. — Perché ogni cosa odora di cavallo?

— Sei stato malato — lo informò l’amico. — Allucinazioni.

— Già… suppongo di sì. — Duefiori si guardò il petto. — Ma in questo caso, perché ho…

Scuotivento balzò in piedi.

— Scusatemi, qui dentro manca l’aria, devo andare fuori a respirare un po’. — Sfilò dal collo di Duefiori la cinghia della scatola a immagini e si precipitò verso l’apertura della tenda.

— Non avevo notato quell’oggetto quando lui è entrato — osservò Bethan. Cohen alzò le spalle.

Scuotivento era riuscito ad allontanarsi qualche metro dalla tenda prima che la rotellina della scatola a immagini si mettesse a scattare. Molto adagio ve

Scuotivento fu pronto a tirarla via.

Ciò che mostrava sarebbe stato orribile anche alla piena luce del giorno. Ancora peggio, alla gelida luce stellare, tinta di rosso dai fuochi della nuova stella di cattivo augurio.

— No — disse il mago sottovoce. — No, non era così. C’era una casa e quella ragazza e…

Dal suo sportellino, l’omuncolo gli disse: — Tu vedi ciò che vedi e io dipingo ciò che vedo. Ciò che vedo è reale. Sono stato addestrato per questo. Vedo soltanto ciò che c’è realmente.

Una sagoma scura avanzò sulla neve gelata verso il mago. Era il Bagaglio. A Scuotivento, che di solito l’odiava e non si fidava di lui, parve a un tratto la cosa più piacevolmente normale che avesse mai visto.

— Dunque, vedo che ce l’hai fatta — gli disse. Il Bagaglio scosse il coperchio.

— Okay, ma tu che cosa hai visto? — gli domandò Scuotivento. — Ti sei guardato dietro?

Il Bagaglio non rispose. Per un momento rimasero in silenzio, come due guerrieri che, fuggiti dalla scena del massacro, fa

Quindi il mago gli disse: — Vieni, là dentro c’è un fuoco — e tese una mano per battergli amichevolmente sul coperchio. Poco mancò, invece, che questo gli azza

Il giorno seguente si levò brillante, limpido e freddo. Il cielo era una volta azzurra sulla bianca distesa del mondo. L’effetto generale era fresco e pulito come la pubblicità di una pasta dentifricia, se non fosse stato per il punto rosso all’orizzonte.

— Adescio lo puoi vedere bene alla lusce del giorno — disse Cohen. — Che cosc’è?

Fissò intento Scuotivento, che arrossì.

— Perché tutti mi guardano? — protestò. — Non so che cos’è, forse è una cometa o roba del genere.

— Verremo bruciati tutti? — chiese Bethan.

— Come faccio a saperlo? Non sono mai stato colpito da una cometa prima d’ora.

Cavalcavano in fila indiana per il campo brillante di neve. Il popolo dei Cavalli, che evidentemente teneva Cohen in grande stima, gli aveva fornito le cavalcature e gli aveva dato le indicazioni per raggiungere il fiume Smarl, a centosessanta chilometri verso il Bordo, dove, secondo Cohen, Scuotivento e Duefiori avrebbero potuto trovare un’imbarcazione che li portasse al Mare Circolare. Aveva a

Subito Bethan aveva dichiarato che sarebbe andata anche lei, nel caso Cohen avesse bisogno di un massaggio.

Scuotivento aveva la vaga impressione che qualcosa bollisse in pentola. Tanto per cominciare, Cohen aveva fatto uno sforzo per pettinarsi la barba.

— Credo che lei abbia molta simpatia per te — gli disse. Cohen sospirò.

— Se fosci venti a

— Sì?

— Avrei sesciantascette a

— E questo che c’entra?

— Be’… come dire? Quando ero un giovanotto, che mi fascevo un nome nel mondo, be’, allora le mie do

— Ah!

— E dopo sono diventato un po’ più vecchio, e di preferenza scercavo una do

— Oh? Sì?

— Ma poi, ancora un po’ più vecchio, ho capito i vantaggi delle do

Tacque. Il mago aspettava.

— E? — lo incalzò. — E poi? Cosa cerchi adesso in una do

— La pazienza.

— Non riesco a crederci! — disse una voce dietro di loro. — Io cavalcare con Cohen il Barbaro?

Era Duefiori. Fin dal primo mattino, dopo avere scoperto di respirare la stessa aria del più grande eroe di tutti i tempi, era come una scimmia che ha la chiave di una piantagione di banane.

— Sta forse fascendo del sarcasmo? — domandò Cohen al mago.

— No. Fa sempre così.

Cohen si girò sulla sella. L’ometto gli fece un gran sorriso e agitò la mano, tutto fiero. Cohen si rigirò con un brontolio.

— Ha occhi per vedere, eh?

— Già, ma non gli funzionano come a tutti gli altri, te lo garantisco. Voglio dire… be’, ricordi la tenda del popolo dei Cavalli, dove abbiamo passato la notte?

— Scì.

— Non diresti che era piuttosto scura e unta e puzzava come un cavallo molto malato?

— Una descrizione molto accurata, direi.