Страница 6 из 101
Феликс забился в этот угол, между ящиками, прижался спиной к ледяной, мокрой стене. В груди шумело, сердце колотилось в глотке. По виску скатилась струйка пота, странно горячая на фоне ледяного воздуха. Пальцы дрожали, он вцепился ими в край ящика, словно в спасательный круг.
— Я не могу. Я не могу. Я не смогу тут… Чёрт, чёрт, чёрт…
За пределами подворотни, в чужом, ещё большем мраке — послышались шаги. Чёткие, тяжёлые, размеренные. Снег под сапогами милиционера хрустел звонко, будто под ногами не сугробы, а осколки стекла. Феликс вжался глубже, замер, ловя каждый звук, чувствуя, как мир за стеной становится совсем близко, давит, как крышка гроба.
— Где же ты, умник?
Феликс затаился, превратился в пятно на грязной стене, в клок старой тени, забившейся между сломанными ящиками. Он даже не дышал — воздух казался ржавым гвоздём, способным выдать его одним неловким вдохом. Пальцы вцепились в край доски, будто в последнюю соломинку, суставы побелели, ногти вонзились в мокрую древесину.
— Ну-ну… Вышел — и пропал? — доносится голос из переулка, глухой, как выстрел в снег.
Ответа нет. Только тишина, звенящая, как натянутая струна.
— Всё равно поймаем, — слышится чуть тише, с ленцой, как будто для галочки.
Где-то рядом — хруст, сапог сместился вбок, шаг, сдвинутый в тёмный угол, почти наугад. Потом снова — тишина. Задержалась, затянулась, давила на уши, казалось, будто сжала Феликса внутри ледяными пальцами.
Шаги медленно начали уходить — сначала неуверенно, потом всё дальше, легче. И вот уже только отголоски, вибрация в земле, в сердце. Словно милиционер растворился, стёрся из этого мира, но Феликс всё ещё не смел пошевелиться, не смел даже подумать о спасении.
Он не знал, сколько прошло — пять минут, двадцать, час. Всё слилось в глухое, вязкое ожидание. Мир застывал, а внутри у Феликса всё дрожало, словно под кожей ползали ледяные жуки. Только когда окончательно уверился, что шаги не вернутся, осел на землю прямо среди мусора и щепок.
Колени подогнулись сами собой. В лицо текло — слёзы, дождь, пот, он не различал. Куртка прилипла к спине, ледяная, тяжёлая, будто на него надели мокрый мешок. Но дрожь, пробежавшая по телу, была теперь совсем другой. Она не от холода. Она от унижения и бессилия, от тупого, жгучего страха, который уже не прячется под кожей, а выбивается наружу с каждым новым вздохом.
— Меня хотят арестовать только потому, что я выгляжу не так… — с хрипом подумал он, и невольно вырвался короткий, глухой смешок. Словно нервный тик, словно истерика, сдержанная в последний миг. Он тут же зажал рот рукой, чтоб не услышали, чтоб не заметили, будто за стеной кто-то всё ещё стоит и ждёт его малейшего промаха.
Теперь он знал: документ — это всё. Без него — ты не человек, а пустое место, ничто, тень, которую сдует первый же ветер. Пыль под чужими сапогами. Мишень.
И это знание пришло слишком поздно, как ледяная вода в лёгких, когда уже нельзя сделать вдох.